Urbana... Historias Nocturnas

La Nena

2009-10-19T14:28:00.001-03:00

La nena juega a las muñecas, quiere ser madre y oculta sus miedos, le cuenta el secreto de sus desdichas, le promete que a ellas jamás les surcará el dolor de sus 8 años…

La nena crece, juega a ser grande, conoce el sabor de los besos enamorados y ante cada amor busca al hombre de su vida, al padre de su hija y sueña con una familia…

La nena decide ser madre, ha descubierto el hombre que la complementa, el que se anima con ella a volar, el que conoce los dolores de sus 8 años, el que cura sus heridas y siembra esperanzas en su ser…

La nena se desilusiona, la hija no llega, los miedos la embargan, el amor tiembla y oscuros recuerdos la acosan, la nena asegura que no será madre, está rota, deshecha, las muñecas la miran con tristeza y hasta lloran por ella cuando se duerme entre pesadillas…

La nena está rebelde, ha dejado de tener fe en sí misma, en su cuerpo, le han quitado el alma dicen algunos y ella sólo se provoca las heridas necesarias para desgarrarse del dolor de no poder…

La nena se pone máscaras, salva los mundos ajenos, se rehace de las cenizas, cierra capítulos de su vida y abre muchos más, dicen que en el fondo de sus tormentos aún llora, pero nadie la ve y ella tampoco lo permite…

La nena cree que es poderosa, porque se ha mentido con la idea de no hacerse cargo de su vida, se entrega a los demás, da su aliento por las historias ajenas, la nena de a poco se vuelve a reencontrar, aún no lo sabe, pero lo presiente…

La nena se ha vuelto a mirar al espejo, no quiere creer que las esperanzas han aflorado, se niega a suponer que la verdad es tan real como sus sueños, la nena descubre que no está sola, la nena tiene un alma nueva que habita su ser…

La nena ha borrado los dolores ancestrales, ha quemado las angustias, ha besado al destino y ha recuperado la fe, la nena sonríe y en la sencillez de su vida un mundo de ilusiones se abre espontáneamente…

La nena sueña, las muñecas la ven y están en paz, las pesadillas no han vuelto y los escarpines llenan los espacios…

El amor vuelve a mirar los ojos de la nena, la familia se construye a pedacitos, como los 9 meses de vida que se transitan a paso lento y quimeras grandes…

La nena ya es mujer, la nena ha dejado las muñecas acomodadas y se prepara para ser madre…

Ha llegado el tiempo, la nena, la mujer, la madre…, está en paz y el mundo sonríe para la nena que viene…

Publicado 19 de octubre de 2009

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com Autora: Laura A. Pereyra

Confesiones de Peluquería

2009-10-12T15:34:00.001-03:00

No hay lugar más catártico que aquel dedicado a las mujeres, ya sea una peluquería, manicuría, pedicuría o spa, la especie femenina se siente en un confesionario con cualquiera que se encuentre en frente y los profesionales de la estética son una especia de psicólogos, mezclados con confesores y asesores de autoayuda.

De acuerdo a cómo se sienta una mujer el que está para atenderla sabrá de su estado de ánimo, y así la llevará por los dimes y diretes hasta mirarla a los ojos y decirle a vos te pasa algo.

Esas palabritas mágicas despiertan los cinco sentidos de la mujer, que siempre en el fondo necesita ser escuchada con sus penas y quebrantos…

De repente su mal es tema nacional de la peluquería y hay 10 mujeres más que comparten las mismas tristezas, que soportan semejantes problemas y todas de algún modo tienen una posible resolución que nunca es transferible, pero si sirve para levantar el ánimo y cambiar, por un rato, la perspectiva de la vida.

Los hombres son el tema fundamental de estos espacios y de estas mujeres que necesitan entenderlos y en masa se dan cuenta que todas padecen de los mismos conflictos, de exactos desamores y que entre mujeres la catarsis puede ser tan positiva sumado a buen corte de pelo y un arreglo de uñas, que hasta uno puede llegar a salir con la sensación de que todo, absolutamente todo puede arreglarse…

Un tema secundario son los hijos y de acuerdo al segmento de edad, las enfermedades y los muertos, que parecen ser el regocijo de quienes lo cuentan, porque el nivel de morbosidad con que se cuentan ciertas cosas es meritorio para una película de terror, todo esto dicho en un tono compungido y serio como si se hablara de una revelación nunca antes dicha y que requiere ser mantenida en secreto hasta un próximo encuentro femenino.

Los estilistas no sólo han hecho cursos de arreglo de pelo, manos, pies y masajes, sino que se han perfeccionado en el arte de sacar información, hacer hablar aún a las más calladas y destrabar la mala onda contenida en esos cuerpitos que requieren ante todo mimos embellecedores.

Una mujer puede estar muy mal, pero si en el proceso de sentarse, ser atendida y escuchada, el esteticista logra hacer aflorar su belleza, le devuelve la vida a su amado cabello, perfecciona sus uñas y le hace una refrescadita de maquillaje al rostro, seguramente esa mujer saldrá con una actitud muy diferente que le dará otra perspectiva de la vida y ante todo la volverá a hacer sentir importante, aunque sea para sí misma…

Y todo esto al módico precio de una tintura, de un corte o de unos masajes, por eso benditas las peluqueras, alabados los esteticistas que con un poco de charla, muchos consejos y un par de piropos nos levantan el ánimo y nos devuelven las ganas de salir a comernos a besos la vida…

Foto: http://www.flickr.com/photos/lov_e/1526134855/in/set-72157601881424757/

Publicado 12 de octubre de 2009

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com

Autora: Laura A. Pereyra

Culpables

2009-09-28T15:38:00.001-03:00

Definitivamente las mujeres somos culpables…

De qué…, pues eso no importa, siempre ellos encontrarán la forma para que de un modo u otro, nosotras carguemos con los complejos, las malas caras y obviamente las culpas de los hechos en cuestión…

Si indagamos porque somos chusmas, nunca nos llamarán curiosas y si nos quedamos en silencio, porque nos pasa algo y tenemos mala onda…

Si no queremos ir a un lugar somos culpables y malas por no querer compartir con sus amigos y si aceptamos hacerlo en pareja somos siempre las mismas aburridas que no deseamos interactuar con el mundo…

Somos culpables de no saber cocinar, de no ser creativas a la hora de la cena, pero si preparamos un buen locro, nos retan por no tener una onda light y saludable.

Si salimos mucho al centro porque somos consumistas, si nos quedamos mucho en casa nos suplican que les demos aire…

Si hablamos mucho los aturdimos, si nos llamamos a silencio nos piden con lujo de detalles que les contemos cada momento del día…

Si somos celosas los ahogamos, si no les cuestionamos sus salidas, ni les preguntamos absolutamente nada somos descariñadas y nos falta amor…

Si nos duele la cabeza somos gatas floras y si queremos sexo somos ninfómanas…

Somos culpables de tener una Susanita en el corazón y querer casarnos y somos unas desalmadas si queremos seguir con nuestra vida de solteras.

Somos negativas si les ponemos los puntos y somos permisivas si nunca les decimos que no…

Somos taradas si amamos comprar ropa y somos unos escrachos humanos si durante un año no cambiamos de look.

Somos banales si vamos una vez por mes a la peluquería, somos descuidadas si no nos depilamos…

Somos soñadoras si tenemos planes, somos pedestres si no tenemos un organigrama de nuestras aspiraciones de aquí a la eternidad…

Somos religiosas si rezamos, somos agnósticas si dejamos de creer en ellos…

Somos suicidas si les decimos que no podemos vivir sin ellos, somos superadas si pedimos la misma libertad que toda la vida ellos nos exigieron…

Somos desubicadas si aclaramos lo que queremos y no de una relación, somos autistas si dejamos que ellos controlen todo…

De un modo u otro, ellos encontrarán la forma de echarnos la culpa y como estamos tan acostumbradas a dejarlos hablar y hablar… y hablar…, les daremos la razón, si total tenemos claro que al fin y cabo, nosotras haremos lo que queremos, con o sin culpa incluida…

Publicado 28 de Septiembre de 2009

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com Autora: Laura A. Pereyra

Bolso de Mujer

2009-09-14T15:44:00.000-03:00

El bolso femenino es la perdición de las mujeres, no sólo porque los amamos y porque además nos sentimos realmente mujeres cuando sabemos comprar una buena cartera o bolso, sino porque además nuestra vida va en ellos…

Podemos prescindir de un abrigo, de pintarnos, hasta podríamos decir de no bañarnos por la mañana, pero no podemos comenzar la jornada con el exterior sin nuestro amado bolso, que lleva partecitas nuestras en pequeñas porciones de todo.

Algunos dicen que podría llegar a salir un animal de nuestro gran accesorio, debo reconocer que una vez me sucedió, no mencionaré que tipo de insecto fue, pero allí me di cuenta que llevo una vida y todos sus aderezos…

El bolso es parte de nuestra personalidad, de colores, sencillo, enorme, chiquito, pero sin dudas la vida nuestra va en él, nuestra agenda, un libro para no aburrirnos, las llaves de la casa, del auto, de la cochera, de la oficina y del cielo, que obviamente nunca encontramos, porque si algo tienen los bolsos es un Triángulo de las Bermudas por donde siempre desaparecen.

No nos puede faltar un poco de lápiz labial derretido que siempre nos mancha las manos cuando buscamos algo, pero que sin embargo sigue allí, la pinza de depilar para salvarnos de situaciones incómodas y un perfumero para sentirnos con aires nuevos.

La comida es parte del bolso, es absolutamente imprescindible para toda mujer, sobre todo dulces, siempre son necesarios para cuando tenemos hambre, se nos baja el azúcar, para cuando estamos indispuestas y para los malos tragos un buen chocolate, caramelos, turrón o un paquete de galletitas son un buen refugio para quitarse las penas y seguir comiendo, obvio las migas van dentro del bolso, que ya tiene un colchoncito hecho de restos de comida que a veces cobra mal olor.

En el bolso uno puede llegar a encontrar boletas de la luz de cinco años atrás, cartas de amor de un novio muy pasado, boletos capicúa del ómnibus y anotadores repletos de números que no tenemos idea de quiénes son.

Pañuelos usados y nuevos, nunca sabemos cuando nos vamos a largar a llorar y un mini set de maquillaje para ponernos lindas en cualquier situación, obvio el espejo es tan indispensable como el hilo dental, la billetera extra large que tiene todos los santos, mezclados con las tarjetas de créditos, las monedas y el dinero, sumado a fotos de familiares y amigos.

En un bolso puede llegar a entrar lo impensable, un cancán de repuesto, ropa interior, toallitas higiénicas y obviamente el celular que al igual que las llaves desaparece en el agujero negro de algún rincón…

No hay dudas de que nuestra vida está acomodada o no tanto en nuestro bolso de mano, ese que abrazamos con desesperación, que jamás se nos ocurre prestar a nadie y que a donde vamos nos acompaña…Una extensión de lo que somos, nosotros mismos…

Publicado 14 de septiembre

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com

Autora: Laura A. Pereyra

De Pesca

2009-09-01T20:37:00.000-03:00

Un viaje masculino de pesca puede tener múltiples andanzas que a la luz de sus ojos puede transformarse en una gran aventura, mientras que si es una mujer la que los mira probablemente las observaciones pueden tener otro tinte, muy diferente y mucho más crítico o patético.

Los hombres salen a pescar o en su defecto a cazar porque calculo que se conectan con ese lado más primitivo de sus antepasados.

En los primeros tiempos, allá lejos y hace tiempo, los hombres construyeron su virilidad y potenciaron su machismo a base de esfuerzo, de ganarle a la naturaleza, por la necesidad de subsistir y obtener su alimento cotidiano.

Por eso creo que se aferran tanto a este último bastión masculino que es salir a pescar, no importa si logran sacar un pez, no interesa cuánto frío, hambre y malos ratos puedan pasar, la liberación masculina se potencia en esos fines de semana absolutamente de ellos.

Alejados de la sombra femenina, los hombres parten raudamente hacia lagunas, ríos o lagos, donde los espera el sol fuerte, el frío invernal, los vientos impudorosos y los contratiempos propios de la vida al aire libre…

Pueden estar todo un día entero en un bote, con la vista perdida tratando de pescar, el entusiasmo parece siempre presente, sobre todo en los hombres que son incapaces de reconocer la frustración como parte de sus vidas, por ende a medida que pasan las horas y el pez no pica el anzuelo, la desesperación se evade a través del alcohol que siempre es un buen compañero para ocultar las penas y supuestamente evadir el frío. Excusas que dan ellos para hacernos creer a nosotras la necesidad de llevar dosis suficientes, que siempre terminan generándoles importantes ataques de hígado, pero obvio nunca lo reconocen.

A las cuatro horas de no haber realizado un mísero pique comienzan a impacientarse, ni hablar si en todo el día no lograron pescar nada, menos aún si algún compañero logra descaradamente pescar más de la cuenta, el espíritu grupal que dicen tener se esfuma, se ponen de mal humor y allí la aventura comienza o precisamente termina.

Tengamos en cuenta que el hombre es un ser competitivo y más aún si el ego, que es su mayor extensión de masculinidad, no da frutos porque a diferencia de los antiguos hombres pescadores, estos actuales pretenden que al poner la caña al agua el pez diga “ahí hay un buen hombre que me quiere pescar, voy a darle el gusto y moriré para que me muestre orgulloso entre sus amigos, ahhh y me voy a peinar porque seguro salgo en la foto”.

O sea que cuando la pesca no funciona, por supuesto las incomodidades propias del espíritu al aire libre se sienten, ellos jamás lo aceptarán, jamás los escucharemos hablar sobre las molestias de dormir en carpa o en una pocilga, sobre los miedos que tienen cuando una tormenta los agarra en el medio de una laguna o las broncas que deben soportar porque algún compañero es absolutamente insoportable y para lo único que sirve es para molestar…

Obvio nunca lo dirán porque saben que desde los primeros tiempos siempre hubo una mujer que les dijo “viste, yo te dije…”, por eso suman esperanzas para la próxima pesca, rezan a todos los dioses para que haya multiplicación de peces y ellos los puedan pescar a todos y porque el espíritu de la aventura se les afiance en estos tiempos modernos que a veces parecen ir en contra de los deseos primigenios del hombre…

Publicado 1 de Septiembre de 2009

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com

Autora: Laura A. Pereyra

Adiós...

2009-08-23T22:30:00.000-03:00

Despedirse no es fácil, ni mirar hacia atrás y observar el camino de palabras recorridas, de historias nocturnas, embebidas de alcohol, de rouge gastado de besos y sueños rotos que surgieron mientras caminamos la noche, descubriendo los destellos de luz de las almas…

Decir adiós entre dientes, con el dolor en las manos porque de allí no brotarán más las caricias y los encuentros, el paisaje dibujado en código y las frases poco célebres que surgieron en lapsus del inconsciente cuando te lleva por caminos inciertos…

Nos despedimos de los silencios abrumadores, de la locura de las mujeres, esas que llenaron nuestros días de aventuras femeninas frondosas para el olvido y vergonzosas para los recuerdos…

Saludamos por última vez a los enamorados, a esos que con sus historias únicas de amor, nos dieron letra, inspiración, sueños envidiosos y esperanzas de que nada se ha perdido, porque las caricias nos salvan, las miradas nos ayudan a nadar contra la corriente, las quimeras son posibles y dos siempre se multiplican hacia el infinito…

Como tantas veces he dicho detesto las despedidas y esa sensación ingrata de morir un poco cuando dejamos de vernos o hablarnos, sin embargo los ciclos constantes de la vida nos demuestran que la fluidez encuentra su andar entre las noches perdidas y las madrugadas perseguidas por los noctámbulos…

Entre estas historias desveladas, insomnes, tardías, calladas, estrechamos lazos, nos reconocimos, se dejaron leer el alma, lloraron ante el inoportuno dolor de encontrar un pedacito de vida propia…

Entre las letras, los hombres y mujeres, callejeros, somnolientos, esquivos, recurrentes, amantes tuvieron su oportunidad de ser, el lado oscuro y tenue, paradójicamente salió a la luz, y nacieron y murieron en cada historia, en el reconocerse tras verdades y mentiras, en las esquinas y tras las rejas de los jardines, en los secretos y los destinos que nunca llegaron…

Despedirse no es fácil, lo repito una vez más, cuesta cortar el lazo que nos une, el sentimiento parece sublevarse y el grito no llega a nacer, la tristeza se nos cuela por las rendijas del alma, las certezas dudan y todo vuelve a su lugar, el que no esperábamos, pero el que correspondía…

Sin embargo despedirse es agradecer, por las experiencias sumadas, por la palabra libre y al viento, por los sueños que encontraron sus forma, por la sensibilidad captada, por la risa como lluvia y porque del otro lado hubo uno o muchos, o pocos, pero hubo ojos y alma y sensibilidad para conocer a la mujer de las historias, porque todos descubrieron que había algo de los personajes que era propio o del amigo…

La palabra tuvo su espacio y en la curvatura de su forma encontró la expresión, el camino para transitar la vida, para retratar los climas, las situaciones cotidianas que a la luz de la poética tuvo otra fuerza…

El último abrazo, entre sentimientos y escritura, se lo doy a todos Ustedes, a los que estuvieron allí, a esos amigos conocidos y desconocidos, a los valientes que supieron contarme sus vidas como entregando su mayor tesoro para que otros tantos supieran de las mismas…

Gracias a Ustedes, los amigos del alma, los que me dejaron retratarlos, los que secretamente pidieron por aparecer entre estas líneas y los que hicieron historia y que valiera la pena contarla…

Ojalá nos encontremos entre nuevas palabras, yo siempre seguiré siendo Urbana, la de las historias nocturnas, aquí por la web de Puntal nos encontraremos todas las semanas, enlazando nuestros sentimientos…

Último Urbana Publicado en Suplemento Rostros y Rastros de Diario Puntal 23 de Agosto de 2009

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Autora: Laura A. Pereyra

Obsesivas

2009-08-16T22:32:00.000-03:00

Sinceramente hay determinados seres humanos que no sólo molestan con sus actitudes, sino que resulta insoportable convivir con ellos, hablo precisamente de los obsesivos, esas personas para quienes la perfección les hizo un lugar a su derecha.

Soportar a un obsesivo básicamente implica adaptarse a él, jamás se da la fórmula contraria, por ende o vivís bajo las órdenes autoritarias de su mando o morís en el intento, obviemos la fórmula de que se lo termina tirando de un balcón porque es muy agresiva.

La Real Academia Española manifiesta que la obsesión es una “perturbación” (las comillas son de mi autoría) anímica producida por una idea fija y claro que el obsesivo tiene todo tipo de ideas que persistentemente asaltan su mente y vuelven locos a los que los acompañan.

Es común escuchar comentarios tales como “soy obsesiva de la limpieza”, frase que puede sonar normal, si no fuera que a diario se realiza una desinfección exhaustiva del hogar, se limpian hasta las casitas de las cucarachas, se lava una vez por semana toda la ropa de verano e invierno para que no agarre olor en el ropero y se tienen todos los productos de limpieza de marcas conocidas y desconocidas, es más los grandes supermercados podrían proveerse de la despensa de limpieza que tiene esta obsesiva que se jacta de hacer brillar su casa cual publicidad de televisión.

Hasta los hijos son un canto a la limpieza, sus frentes parecen brillar, en sus cabellos uno se puede reflejar y sus rodillas jamás tendrán ni un mínimo desgaste, ni hablar de un poco de mugre propia de los juegos.

La tierra se siente una desheredada de la casa de la obsesiva, ha desistido de sus intentos de albergar algún mueble, el viento pasa por los costados, jamás entra a esa casa, porque sabe que lo espera la “obse” con una aspiradora para encerrarlo para siempre. Los maridos no saben lo que es pisar el piso siempre andan con alfombritas debajo de sus pies, son incapaces de sudar porque ella está allí poniéndoles desodorante, frente a todo el mundo, y ni siquiera intenta tener pensamientos sucios porque tiene la certeza de que ella los descubrirá.

En este mundo de obsesiones están aquellas personas que toda su vida hacen exactamente lo mismo, porque parece que eso les brinda seguridad o deben encontrar un encanto muy particular en repetir estandarizadamente las mismas conductas, o sea viajan a los mismos lugares de vacaciones, su respuesta es que fueron felices en la infancia, el tema es que lo han repetido durante 40 años, es más van a la misma posada de toda la vida y piden la habitación de la familia, de la cual se quejan si le han hecho algún cambio.

Son de comer siempre las mismas comidas, sus variaciones van de la milanesa con puré, al churrasco con papas fritas y tallarines, como religión, los domingos, incluye un asado de vez en cuando hecho por el parrillero de siempre e ir a tomar a un café al bar al cual ya no asiste casi nadie, porque eso de probar nuevos espacios no está dentro de su diccionario de vida.

El obsesivo es de chequear unas diez veces que su casa quede en orden antes de salir, no soporta ver los placares abiertos, acomoda su ropa de acuerdo a los colores como si fuera un negocio de vestimenta cara y procura revisar que el gas esté cerrado, que las canillas no goteen y que el perro no se haya movido de su lugar.

Además mientras cierra su casa hace un chequeo mental de haber cumplido con todas las pautas predeterminadas para tener la plena satisfacción de poder disfrutar del mundo al que se enfrentará, por su puesto antes realiza un par de oraciones para que ningún obsesivo se cruce a su paso, no sea que tenga que aguantar las perturbaciones ajenas.

Publicado 16 de Agosto de 2009

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com

Autora: Laura A. Pereyra

Ángeles

2009-08-06T22:34:00.000-03:00

Hay ángeles que aparecen en las esquinas, sin alas, ni mantos blancos, sencillos con sus jeans gastados y ojos de amigos, esos que sin pedirles nada nos ayudan, para salvarnos el día con una moneda, o una simple sonrisa…

Los ángeles del cielo no andan por los aires, ni sobrevuelan nuestras cabezas, caminan a nuestro lado, escuchan nuestro grito de ayuda en el preciso momento en que los necesitamos, son los que se toman el tiempo para decirnos buenos días y los que nos toman la mano cuando nos estamos por caer, los que sin conocernos nos guiñan el ojo y hasta se atreven a preguntarnos cómo estamos…

Los ángeles de la tierra se ensucian las manos, siempre hacen magia para que uno más coma en la mesa, son los que teniendo nada nos dan todo, los que desconociendo nuestro nombre se atreven a llamarnos amigo, los que siempre cuentan con un pañuelo a mano para secar nuestras lágrimas, sin preguntar qué causó el dolor.

Esos ángeles terrenales, son los que andan como locos enamorando vidas, juntando personas, reencontrando historias, mezcla de cúpidos y celestinas, son los que regalan oportunidades y enseñan a ver que el amanecer está más cerca de lo que creemos…

Estos seres inesperados son los que nos cuidan, aún sin saberlo, los que se quedan tras nuestros pasos esperando que lleguemos a casa, los que nos avisan las buenas nuevas y los que aparecen sin que los llamemos en los momentos justos y necesarios…

Los ángeles no tienen coronita, ni cítaras, andan con sus guitarras a cuestas brindando serenatas a las soñadoras novias, le ponen música a los asados de amigos y recitan poemas a las noche para que lleguen por las ventanas a los sedientos de poesía.

Los ángeles son esos rebeldes que vemos luchar por causas justas, los que ponen el pecho y no le temen a los golpes, los que sin violentarse son más poderosos que mil armas juntas, los que mirando al frente ponen paz en el que se cree enemigo…

Los ángeles nos rondan, están entre nosotros, sólo debemos agudizar nuestra capacidad para mirarlos, no son diferentes a nosotros, son singulares, de carne y hueso, ríen con ganas y muestran todos sus dientes, lloran ante las injusticias divinas y pelean contra todos los fuegos que se crucen a sus pasos.

No son héroes, ni grandes hombres, ni se parecen a ningún cuadro que hayamos visto, son simplemente ángeles que te estrechan para cruzar la calle, que devuelven dinero de algún olvidadizo, que regalan números de la suerte, que dan las gracias cuando menos se espera, que te llaman por tu nombre, son los que no olvidan los cumpleaños y que ante las fechas especiales siempre tienen el detalle que te sorprende…

Los ángeles de la vida, naturales, cotidianos, que no tienen lunares para distinguirse, ni manchas, ni ojos de distinto color, absolutamente iguales a nosotros, pero con la particularidad de hacer de lo sencillo algo mágico, como llevar un desayuno a la cama, dar un beso con ruido, regalar una flor robada de un jardín nocturno o jugar a la rayuela en medio de este invierno cruel y llevarnos al cielo a dar una vueltita…

Esos son los ángeles, esos locos lindos cuya espontaneidad sobresale por las alcantarillas, vuela desde los balcones y nos arrebata las sensaciones de tanta felicidad que nos provoca…

Los ángeles son poderosos, luminosos, mágicos, humanamente increíbles y divinamente terrenales, nos conocen, nunca debemos preguntar cuánto porque sus límites son insospechados, pero la certeza está en que siempre están allí en el momento justo e indicado, sin cuestionamientos, con un amor que nos cura, con la salvación que nos perdona, con la vida que nos resucita cuando nos creemos muertos…

Son ángeles, caídos del cielo a propósito para volvernos a encontrar con el lado bueno de las cosas…

A vos que siempre estás allí, del otro lado…

Publicado 6 de Agosto

Urbana - soyurbana@hotmail.com /// soyurbana@gmail.com

Autora: Laura A. Pereyra

Asados sin Mujeres

2009-07-19T21:08:00.001-03:00

Las mujeres nos quejamos porque los hombres jamás nos incluyen en los asados de sus amigos, como si fuera un sacrilegio llevarnos a nosotras que tenemos un poder absoluto de adaptación…

Analizando el panorama, escuchando un poco a los hombres y siendo básicamente crítica con lo que esencialmente somos las mujeres uno llega a la conclusión de que es lógico que no quieran ir con nosotras…

Los hombres organizan un asado en cinco minutos y allí parten raudamente, si nos tienen que esperar a nosotras les lleva un tiempo estimado de una hora como mínimo, teniendo en cuenta que si van las demás mujeres una media hora más porque la competencia está en nuestra sangre y siempre queremos destacarnos del resto.

Obviamente si estamos en el asado nos molesta el humo y como si no tuviéramos cerebro vamos al lado de nuestro marido, novio, amante o aderezo, quien ya tiene una copa de vino, y le planteamos entre dientes “el humo me impregna la ropa”, la respuesta más sutil es una mirada que nos come en un segundo, pero como los hombres no suelen tener paciencia con nosotras, menos si están con los amigos, nos dicen claramente “andate afuera” o mucho más directamente “no hubieras venido”.

Allí volvemos nosotras a sentarnos en nuestro lugar particular, al lado del cual hemos reservado el asiento a nuestro muchacho, quien obviamente nunca lo ocupará porque se quedará al lado del asador o en su defecto en la sección hombres. Un asado entre mujeres es la perdición para ellos porque luego serán objeto de todas las cargadas que se hagan al respecto.

Una mujer en un asado masculino siempre es una molestia, cuando comienza a observar lo que consume de alcohol su pareja, instantáneamente envía señales de humo con sus ojos, como gritándole que pare de tomar en ese preciso instante, sólo recibe una espalda ancha de respuesta y una indiferencia a prueba de controles visuales de alcoholemia. Sin embargo si hay algo que nos caracteriza es la perseverancia, por ende somos capaces de sacarles el vaso de vino y comenzar a tomar nosotras con tal de que pare con su proceso interno de fermentación, podemos intentar cambiar el contenido etílico por una bebida cola, porque a cierta altura de la noche ya no perciben las diferencias o hasta nos sentimos atacadas por un malestar casi mortal con tal de llevarlo de vuelta a casa.

Las mujeres, nos obstinamos en ir con ellos, pero es absurda nuestra presencia en esos ámbitos netamente masculinos, no entendemos los chistes que se hacen y pretendemos creer que todo lo que dicen es en doble sentido, los hombres suelen ser más tontos de lo que pensamos, los hemos sobreestimado demasiado durante siglos y las principales responsables de haber construido al homo-macho-sapiens somos nosotras y en realidad ahí se encuentran ellos en un proceso primario de interacción y degustación carnívora sin analizar absolutamente nada.

Las mujeres aún no hemos comprendido que hay espacios que los hombres resguardan con recelo, no hay como hablar de deportes sabiendo que el compañero entiende del tema, no hay como jugar al truco tranquilo, sin que alguien, léase una mujer, crea que un guiño de ojo es un síntoma de cambio de gusto de género o por el contrario una señal para salir a buscar a una chica, no hay como comer sin escuchar por detrás la cantidad de calorías acumuladas, la preocupación por el colesterol y los efectos nocivos del abuso del alcohol.

Por ello mujeres, amigas, compañeras de rumbo, seamos más saludables y dejemos en paz a estos hombres que por un rato de sus vidas vuelven a sentirse rudos, amos y señores del mundo que se encuentra frente a ellos reducido en un sabroso y jugoso asado.

Publicado en Diario Puntal, 19 de Julio de 2009

Tres Historias Rotas y un Amor

2009-07-12T21:15:00.000-03:00

A ella el corazón se le rompió tres veces exactas, por eso prefirió la falta de compromiso de una historia de paso, que esperar a un amor que parecía que nunca llegaría.

Ella se enamoró tres veces, el primer hombre la amo con locura, pero un buen día, barrió con sus esperanzas, la sumió en el olvido y la perpetuó a un silencio póstumo. Años pasarían para que una noche desvelada la atrapara entre sus brazos, la llenara de besos y le prometiera volver al pasado, que ella un poco por orgullo y demasiado desencanto, decidió dejarlo en la memoria de la historia. No hay nada como la satisfacción de sentir que un hombre vuelve y una ya no quiere estar con él.

Ese primer hombre le llevó las ilusiones adolescentes, con él se fueron largas cartas de amor, extensos mares de lágrimas hasta la puerta de su casa, graffitis de invierno y la tristeza más triste del mundo que en ella pareció eterna por los años que duró. Le dejó un par de anécdotas cómicas, charlas de esquina en la madrugada y una tormenta que espantó a todos, menos a ellos dos…

El segundo amor, dio señales, pero nunca actuó, tímido, retraído, abocado a su mundo, no la puso como prioridad y ella en el afán de construir la historia para los dos, hizo y deshizo todo lo necesario para que la felicidad fuera compartida. Sin embargo hay hombres que no miran más allá de sus narices, que no son capaces de leer, ni sentir el inmenso amor que los está albergando.

Así que un día ella decidió ignorarlo, matarlo de su presente y ni siquiera acomodarlo entre el olvido de sus cosas, sólo se marchó silenciosa y así cambió de rumbos, encuentros y hasta de pensamientos.

Aquel hombre inerte, sólo le dejó el recuerdo de su buena estampa, palabras chiquitas guardadas entre frases célebres y demasiado silencio, insoportable de aceptar y de querer compartir…

Así la encontró el tercer amor, con una dirección nueva, con otro color de pelo y con unas ganas locas de sentirse amada, a este lo quiso de todos los modos, enloqueció por él, lo odió hasta al hartazgo y lo perdonó más veces aún.

Este sólo le sirvió para darse cuenta qué clase de hombre no quería volver a repetir, la hirió y ella puso el pecho hasta que un día harta de tantos impactos amorosos y sintiéndose mal querida, lo echó para siempre y para todas las vidas en donde se pudieran encontrar…

El tercero sólo le dejó un dolor grande, un sueño roto y algunos momentos que quisieron ser felices…

Así decidió no amar más, borrar a los hombres de su camino, preferir las historias de un beso y un adiós, que animarse a volar en nuevos sueños románticos…

Descreída, escéptica, una noche lo conoció a Él, que no le prometió bajarle el cielo, que sólo la tomó de la mano para leer las cicatrices que el pasado le había surcado…

Ella intentó escapar, quiso no creer, luchó para no enamorarse, pero el inmenso amor de este hombre imprevisto le cambió los planes, los sueños y todas las convicciones que creía que iban a ser para siempre…

Él supo encontrar las estrategias para abrir los caminos que ella había cerrado hasta la esencia de su alma, él entendió que la fiereza con la que defendía su mundo, era simplemente una forma de resguardarse ante el dolor…

Él no prometió, él hizo, a diario demostró que su amor no era una mentira, y así domesticó a la fiera que un buen día volvió a creer en el amor, ese que jamás le había dado tanto como para soñar en un presente con ansias de toda la vida…

A B. y P.

Publicado en Diario Puntal, 12 de julio de 2009

Indecisos

2009-06-28T21:24:00.001-03:00

La indecisión a veces me exaspera, por lo general siempre, soy de las que prefiere ciertas cosas rápidamente, de forma clara y concisa antes que andar con vueltas que pueden volver loca a una persona normal.

Llego al punto de angustiarme ante aquellos que frente a una carta de comida están una hora decidiendo, llega el mozo pregunta qué es lo que uno desea y se quedan pensando un rato, pidiendo un poco más de tiempo para analizar concienzudamente la carta, para luego pedir un triste plato de papas fritas.

Están los que les piden explicaciones de cada uno de los platos, cómo están hechos, cuáles les recomendarían para luego pararse e irse a otro lugar porque los precios les parecen muy caros y quieren analizar el abanico de posibilidades.

Hay personas que no se deciden entre un café cortado o puro y los que hasta para tomar un vaso de agua lo piensan unos 15 minutos.

No soporto las mujeres que mueren por comprarse ropa, hacen un detalle de todas las cosas que les gustan y una vez que están en los negocios entran en una crisis existencial porque no pueden tomar la decisión de elegir entre el rojo o el azul, la manga larga o corta, el jean o el pantalón de vestir y uno las mira con demencia atómica a punto de estallar, lástima que nunca explotemos, creo que sería la opción más saludable.

Detesto a esas personas que te llaman por teléfono y no saben qué decirte, se olvidan el por qué de su llamada, te preguntan si uno tiene idea de por qué está recibiendo esa comunicación telefónica y son capaces de hacerte perder el valioso tiempo en silencios siniestros en donde uno siente que la furia se agolpa en la garganta a punto de gritar.

No aguanto a aquellas mujeres que vienen con una mala noticia y te dicen “no sé si contártela”, yo no sé si son morbosas, estúpidas o directamente no les funciona la neurona, porque uno es la infeliz que las mira pensando en una centésima de segundo todas las cosas malas que le pueden suceder y rezando para que esa catarata de siniestros no acontezca, por supuesto después de unos minutos que se toma en su deliberación te sale con una tontera que te indigna tanto que no le hablás por un mes más o menos, obviamente una siempre es la histérica incomprensiva.

Me resulta intolerante la duda culinaria de ciertas mujeres cuando en la verdulería o carnicería, luego de esperar diez números para ser llamadas, comienzan a dudar frente al que las atiende, pidiendo hasta alguna sugerencia para hacer de comer, como si no hubieran tenido el tiempo suficiente para pensar, decidirse y hasta armar una receta original, pero no, allí se encuentran paradas sonrientes mirando la carne como esperando que una patita de la vaca se levante pidiendo ser llevada al hogar.

Así todos los que padecemos a los indecisos aprendemos a esquivarlos, obviarlos, hacerlos desaparecer de algún modo con tal de no tener que soportar situaciones de incomodidad.

Sin embargo allí están, nos invaden en las filas de los supermercados, en la panadería a primera hora de la mañana, en los lugares donde pagamos los impuestos y hasta en las chocolaterías, siempre dudando, pidiendo ayuda por respuestas que ellos tienen, pero que nunca se animan a tomar porque siempre creen que las decisiones de los otros son las acertadas, menos las de ellos…

Y por culpa de su falta de autoestima, nosotros los cercanos, los de afuera tenemos que aguantar esos cinco minutos más que se toman para tratar de entender con claridad si esta columna es para ellos o no…

Sépanlo, Ustedes, los indecisos, son lo que no deberían ser a causa de tanto ser disperso que piensa qué debería ser…

Publicado en Diario Puntal, 28 de junio de 2009

Día de mis Padres

2009-06-21T21:28:00.001-03:00

Siempre me contó que cuando nací casi se muere, venía de un viaje de negocios tan apresurado que casi no ve un tren, en ese país del 76´ cuando los trenes poblaban la fisonomía de los campos. Con mi mamá los esperamos hasta el amanecer para darnos a luz y para enamorarlo un poco más a él… No sé si le cambié la vida, tanto como él me decía, pero sé que nos hicimos compañeros juntos y nos enseñamos mutuamente lo que es ser padre y lo que es ser hija… Me compraba chocolates Aero y caramelos sugus de menta y si bien le dolía con el alma decirme que a algunas cosas no podíamos acceder, fue el mejor aprendizaje para valorar aquellos logros cotidianos y esas pequeñas cosas que una vez obtenidas eran disfrutadas mucho más… Me enseñó a caminar el barrio y a mirar los patios viejos, esos que emanan olores a limonero y que siempre cuentan con rosas voluptuosas, me contó historias de su vida, anécdotas chiquitas y cotidianas que lo hacían volver un poco a su pasado y a mí me hacían viajar en el tiempo. Con él descubrí que las cosas deben decirse claramente, que hay que asumir los errores y las equivocaciones y que es preferible poner la cara para una buena cachetada de la vida, antes que andar dando vueltas con excusas y peros. Para él todo era blanco y negro, yo puse en la paleta de la vida los colores y los grises y a pesar de ciertos puntos de vista absolutamente diferentes en algunas cosas congeniábamos y en otras discutíamos, dándome la oportunidad de sentirme un poco adulta en el aprendizaje de la argumentación. Su mirada podía ser el peor castigo y también la que me daba coraje para afrontar situaciones, que a esa edad, me parecían difíciles y que a la luz de mi adultez me hacen ver que eran esas pequeñas tragedias infantiles donde todo se cura con un fuerte abrazo. Con él me enamoré del cine, aprendí a crear mi propia historia de las películas subtituladas, que no sabía leer, de allí mi necesidad imperiosa por aprender a conocer las primeras letras. Me contagió su amor por la noche y ya de grande, cuando él se había marchado, descubrí la mística de la que tanto me había hablado… El día que se marchó estaba soleado, se fue así de repente, con un par de te quieros que nos dejó en los bolsillos y la rapidez oportuna para que todo fuera menos doloroso… Allí me di cuenta que la paternidad había dado sus frutos, porque no sólo sus consejos y experiencias se me hicieron carne, sino porque supo legarle a mi madre la capacidad de ser dos en uno… Y así esta sabia mujer, que hoy pinta canas y no deja jamás la coquetería de lado, tuvo el coraje y la valentía de llevar adelante la familia, supo conjugar su lado maternal y femenino con esa rectitud paternal, supo encontrar el equilibrio para que no nos sintiéramos huérfanos de padre, llenar los vacíos y llevar la familia por un buen rumbo. A ella le tocó la tarea difícil, la que no todos pasan, la de cumplir dos roles y la de hacer brotar la magia de su cuerpito pequeño para desdoblarse y estar en todos lados curando nuestras heridas, animándonos a ser lo que nosotros queríamos, remendando nuestra ropa y esos agujeros del alma que de vez en cuando tienen algún tajo para coser… Por eso en esta fecha que se nos llena de recuerdos, que nos roba alguna lágrima y que nos hace extrañar un poco más al que se fue de gira por los cielos, también es el día para agradecer a la persona que tuvo la paciencia, la voluntad, el amor y la fuerza para ser dos: mamá y papá… Gracias…

A Carlos y Gladys…

Publicado en Diario Puntal, 21 de junio de 2009

Lloramos...

2009-03-15T21:26:00.000-03:00

Lloramos de emoción, de la vida que llega y mueve el tiempo en un impulso salvaje, reflexivo, loco que nos cambia los días, los suspiros y la mirada…
Lloramos ante la alegría de ver crecer los futuros nacimientos, ante la dicha de las panzas crecidas y las caras de madres que aprenden a serlo mientras sienten la semilla germinar…
Lloramos ante la entrega, el amor es profundamente eso, un darse continuo, sin medida, sin excusas, con la furia más primitiva de lo que somos, fuimos y seremos…
Lloramos ante el desafío de lo desconocido y que sin embargo vale la pena enfrentarse a todo con tal de vivir la experiencia…
Lloramos ante el encuentro, ese que nos conmueve, que nos moviliza, que nos transforma, cada instante con el otro nos modifica para siempre…
Lloramos ante la palabra, esa que nace, esa que se pronuncia por primera vez, la que nombra y bautiza, la que nos llama y nos engendra para siempre la esencia…
Lloramos ante los ojos que nos conocen, ante la sensibilidad del primer abrazo y ante la conmoción de la catarata de besos…
Lloramos ante la convicción de saber cuál es el camino que queremos recorrer, ante las certezas que nos iluminan la vida y ante las dudas que debemos batallar…
Lloramos ante la sangre que corre entre nosotros, ante la piel que está llena de estímulos, ante las charlas que nos reconocen una y mil veces entre amigos o enemigos…
Lloramos ante la dicha, la quimera, la utopía, ante la salvaje necesidad de volar más allá de nosotros mismos, ante la creación y las canciones sencillas…
Lloramos ante la lluvia y nos llovemos juntas y nos limpiamos las penas y acumulamos el agua necesaria para llovernos en lágrimas y besos…
Lloramos ante la sensibilidad del otro, ante los pequeños actos cotidianos que nos dejan una sonrisa, ante los agradecimientos inesperados y las estrellas que caen a nuestro paso…
Lloramos ante los bares vacíos, ante la soledad que camina los domingos y en las noches de tormenta cuando la desprotección toca nuestra puerta…
Lloramos ante el café compartido y la mano extendida cuando más lo necesitamos, ante el futuro desconocido y las cartas de amor que siempre son oportunas…
Lloramos ante los violines que suenan en los tejados lejanos, ante la necesidad de oscuridad y un cigarrillo, ante las caricias que delimitan nuestros cuerpos y ante los besos robados en los momentos inoportunos…
Lloramos ante la calidez de la sombra que siempre nos sigue, ante los pasos atentos de esos ángeles que nos protegen, ante la catarata de palabras que de vez en cuando necesitamos decir o escribir para vaciarnos un poco de tanto sentimiento visceral…
Lloramos ante el sabor de la fruta desgranada en nuestra boca, ante el placer de un chocolate derritiéndose en nuestra lengua, ante los autores que escribieron de nosotros sin nunca habernos conocido…
Lloramos ante las historias esas que se murmuran despacio, como si se fueran tejiendo a medida que se relatan…
Lloramos ante el silencio, ese que nos acuna, ante los momentos mágicos que detienen las agujas del reloj, esos que son para siempre, porque jamás los olvidaremos y se repetirán en nuestro inconsciente eterno…
Lloramos ante nosotros, los amores, los amigos, la familia, los hijos, los que nos hacen a diario, la columna vertebral de nuestras vidas…
Básicamente nos lloramos todos, porque la felicidad se comparte y entre lágrimas nos abrazamos…
A Amparo, Julieta y Mariano

soyurbana@hotmail.com

Publicado en Diario Puntal, 15 de marzo de 2009

De Pérdidas y Encuentros

2009-03-08T22:28:00.001-02:00

Ella me habló en suspiros, me contó con silencios el lento camino del desgarro, me miró a los ojos y tras su verdor vidrioso, de tantas lágrimas, pude descubrir que esa mujer seguía amando a ese hombre que el mundo se había llevado de sus brazos…

En suaves secretos detalló su encuentro, ella era una más en la gran ciudad y él un extranjero que le robó el corazón, con una palabra y unos cuantos silencios…

Cómo describir que ella, un tanto niña, animándose a ser mujer, vio en él todos sus sueños congregados, creyó que aquella historia, que tantas veces había armado en su cabeza, era una realidad que le rozaba el hombro.

Cómo medir el tiempo de lo que duró el amor, en cantidad de abrazos, en la intensidad de los días que parecían volarse de las manos, en conversaciones o promesas que se hicieron en mitad de la noche como dos locos, en manos enlazadas que eran una y eran miles sobre cada uno de sus cuerpos…

Ella murmura que fue su gran historia de amor y la voz se le quiebra porque las pasiones viscerales son difíciles de olvidar y ese hombre que un día le juró todo lo que ella jamás imaginó que iba a recibir, se escapó con el viento, como si nunca hubiera pasado por ella…

Ella se quiebra, ella dice no entender, ella busca respuestas y el silencio se ha vuelto su gran enemigo, él desapareció como si hubiera sido un fantasma que reencarnó por un rato para vivir una historia de amor y luego marcharse sin explicaciones, ni adioses, tal vez porque son los que más duelen y los que marcan el punto final…

Ella como Penélope espera y su mirar desvariado entre los rostros sin nombres busca encontrar esa cara familiar que está grabada en sus retinas…

Me dijo que se irá a buscarlo, no importa la distancia, ni si quiera si se pierde en ella, pero su ser, cada uno de sus sentidos estallan en soledades, en lágrimas imperiosas, en aroma a jazmines, los mismos que él le regaló, su piel está autista ante el contacto y sus gritos se encuentran ahogados y detenidos en un tiempo que se escapó…

Ella necesita encontrarlo, no sólo para entender su partida, ella necesita recuperarse, porque ese hombre que pasó por su historia, de la manera más loca y apasionada cuando se marchó le robó su esencia, le quitó las ganas, la despojó de la misma vida que corría por sus venas y le dejó sólo alientos dormidos, creyendo que así lo olvidaría…

Él no sabe que ella irá en su busca, él no imagina que ella cortará todas las distancias físicas y atravesará todos los cuerpos necesarios para volver a verlo, él no sabe que ella es más fuerte de lo que imagina y que con la intensidad que quedó de memoria, ella recuperará la fuerza y las ganas por vivir…

Él deberá dar explicaciones, él tendrá que devolver todos los recuerdos compartidos, él mostrará su lado más oscuro y tal vez no tenga todas las palabras que resuman los por qué de su partida…

Él enmudecerá, tendrá miedo, será cobarde y luego pedirá todos los perdones que nunca tendría que haber generado…

Ella le creerá, ella volverá a mirarlo a los ojos, ella besará la boca que sintió suya, ella se convertirá en mujer, pero no lo perdonará…

Y una vez recuperada toda su esencia, se marchará cual extranjera a volar por otras vidas, a buscar un amor y una noche que la reconozca y cobije, él no creerá quedarse tan solo hasta que descubra el camino más oscuro del vacío y allí se arrepentirá de tanto dolor causado, de haber sido tan egoísta y de haberse convertido, literalmente, en un fantasma sin rumbo…

Aún ellos no saben lo que sucederá, pero todo a la hora exacta encontrará su rumbo y ella estará allí, aprendiendo a vivir nuevamente…

Publicado en Diario Puntal,8 de marzo de 2009

Noches de Magia

2009-03-01T22:36:00.000-02:00

A veces en estas noches que el verano se quiere llevar para otras latitudes me gusta estar en silencio absoluto y dejarme inspirar por las palabras que me cuentan los otros, esos que se cruzan inconscientemente a mi paso y hacen huella y borran espantos…

Camino charcos de estrellas, pisoteo un poco el lado oscuro de la luna y siembro un par de barriletes en el cielo para que del otro lado alguien los encuentre y juegue con ellos.

Miento un poco frente a las iglesias para luego arrepentirme y buscar perdones que siempre son necesarios para lavar las verdaderas culpas.

Mastico las dudas más filosóficas para luego rechazar cualquier explicación de las mismas, cuando los borrachos intentan revelar los secretos inconfesables.

Bebo el elixir del aire contaminado que intenta partir cuando los fantasmas de la noche realizan su limpieza y me sumo a la nube de perdidos que deambulan callados y sin ningún destino fijo.

A veces soy más Urbana que yo misma y dejo que las historias penetren mi cuerpo, escucho con obsesión, con placer, hasta encontrar el punto exacto donde la verdad se mezcla con los aderezos necesarios para que nadie olvide la esencia de lo que no fue y quiso ser…

Escribo cartas invisibles en los bancos de las plazas para que alguien, algún día las encuentre, para el que nunca llegó y a quien, de algún modo, sigo esperando, aunque sin la paciencia de Penélope.

Me dejo leer los destinos por las gitanas atrevidas que dicen conocerme de otras vidas y elijo los futuros más promisorios, porque a determinadas horas nocturnas hay demasiada oscuridad como para encontrarse con un porvenir negro.

Hablo con mi sombra, que cuando se aburre de mis charlas parte a dar paseos con los taxistas noctámbulos, esos que escuchan amplitud modulada y huelen a cigarro húmedo.

Descubro estatuas desaparecidas que se resisten a permanecer en el olvido y transito el camino de vuelta de los arrepentidos, sembrado de excusas, lágrimas falsas y discursos adecuados, pero poco sentidos.

Me paro en las esquinas de las señoras de la noche y les alquilo un poco los sentimientos para saber qué pasa con sus cuerpos y las caricias que nunca surcan sus pieles, intento adivinar el listado de clientes preferidos y odio a todos aquellos que las hieren por hacer de sus cuerpos lo que quieren.

Me hamaco un rato en algún baldío, dejo que la luna me busque y me resisto a ser encontrada cuando las lágrimas caminan mi rostro a paso lento y torturante.

Inhalo la menta que llega de las macetas de los balcones y coloco un trozo de chocolate debajo de la lengua para resistir la ansiedad de ser abrazada y escuchar palabras de amor, que a determinada hora siempre son necesarias y curan cualquier dilema existencial.

Leo el fuego de las miradas intensas, pero escapo cuando me quieren quemar.

En la intensa línea de los abismos me paro a buscar el equilibrio que pocos se atreven a caminar y juego, cual niña, a intentar no caerme, aunque no siempre lo logro, lo que implica rodillas peladas y lágrimas que muerden el orgullo.

Descifro los mensajes de las estrellas, que continuamente cambian de opinión y regalo mi mejor sonrisa a los desconocidos que me cruzan con intenciones de nada.

Grito en silencio y corro lentamente por el espacio, que lo siento absolutamente mío, la libertad es tan sencilla que se puede abarcar en una mano y vibrarla en todo el cuerpo…

Amo las noches así, que se van de a poco, calladas, que sacan mi locura poética y que me atraviesan como si todo fuera un sueño que al amanecer acaba.

Publicado en Diario Puntal, 1 de marzo de 2009

Exigencias

2009-02-15T23:12:00.000-02:00

Sé que insisto en la edad, pero después de determinada época de la vida la mujer padece salir en términos de una cita formal.

Lo que antes implicaba una aventura todos los fines de semana y se llevaba un listado pormenorizado de cada uno de los encuentros, hoy es una experiencia que se analiza en detalle antes de dar el sí para conocer, nuevamente, a alguien.

En determinado momento de la vida las mujeres cambian de hombre y de amores con la rapidez con la que amanece, pero todo es cuestión de tiempo y es allí cuando nos volvemos exigentes.

Los ideales quedaron en el pasado, una mujer, pasando la línea de los 30, quiere a un hombre, aquellos que tienen alma de niños son muy tiernos, pero no tenemos ganas de criar a nadie, ni enseñarles buenas costumbres y aquellos que tienen arraigado el machismo en cada una de sus acciones los queremos lejos, nadie nos dice qué hacer.

Así cómo antes no entendíamos de qué se trataba el proceso de selección, hoy lo comprendemos a la perfección y este arte de elegir a quién queremos a nuestro lado nos convierte en mujeres un poco odiadas, creídas y algunos hasta nos llaman histéricas por la sencilla capacidad de decir que no y animarnos a estar solas.

Cuando una mujer descubre toda su capacidad y el valor que tiene al concretar tantos aspectos de su vida, sin requerir de la ayuda de un hombre, exige exactamente lo mismo del ser que elige que esté a su lado y lamentablemente hay muchos hombres que no soportan que nosotras seamos capaces de ser, en el sentido más pleno de la palabra.

Hay hombres esponjas, que sólo desean absorber a quien tienen al lado y a eso los olfateamos de lejos y allí los dejamos, porque no nos interesa ningún tipo de encuentro con estos usurpadores de espacio, ideas y energía.

Por eso es tan difícil tomar la decisión de salir con alguien nuevo, ante todo debemos predisponernos, tener la certeza de que queremos pasar un buen momento y luego de una primera inspección al susodicho, donde chequeamos su buen olor, preferentemente de perfume importado (lo trucho siempre se nota), que use zapatos y no masque chicle como un adolescente, allí podemos analizar la posibilidad de pasar a otro nivel, léase salir a cenar o ir a tomar algo, la segunda opción siempre te permite escapar más rápido de una situación que no funciona de acuerdo a los planes.

Y cuando llega el momento de la salida en sí, una mujer de 30 sabe que hay aspectos en la vida que están superados, por eso espera sorprenderse de quién tiene al frente, desea una charla interesante, reírse mucho, poder relajarse en una comida, sentir cada determinado tiempo el roce de la otra mano que ingenuamente la toca, quiere ruborizarse un poco porque siente que el individuo que tiene en frente puede leer un poco su mente, ni hablar si es tan sensible como para descifrar su alma, quiere hablar de todo y sobre todo no escuchar las frustraciones del pasado que todos cargamos, quiere sentir la libertad de discutir puntos de vista y ser respetada por ello.

Disfruta de los halagos medidos y naturales que la hacen más bella, de la caballerosidad en los detalles, sin excesos, de no ocultarse ante nada, de poder manejar ciertas situaciones, sin que el hombre se sienta intimidado, de la sensibilidad que el otro puede llegar a mostrarle y de la química que se teje sin presiones, que obviamente es la que llega a buen puerto.

Cuando conocer a otro vale la pena, siempre hay nuevas oportunidades de encuentros y ella se deja ver tal cual es, intentando reconocer en el otro sus aspectos más profundos, cuando por el contrario las citas resultan negativas, su teléfono puede sonar mucho y no lo atenderá o simplemente con un par de palabras explica claramente que no desea ser nuevamente buscada.

Una mujer que pasa los 30, busca hombres que sobre todo en sus cabezas hayan superado la mayoría de edad y entiendan que la madurez es una cuestión de actitud y aptitud en cada encuentro.

Publicado en Diario Puntal, 15 de febrero de 2009

El Último Deseo

2009-02-08T23:19:00.003-02:00

Ella pidió un último deseo antes de casarse, quería una despedida de soltera donde sus amigas se jugaran por ella…, no quería stripers, ni descontrol, ni fiesta caótica donde todas terminaran borrachas, sólo pidió en secreto que sus amigas conspiraran para encontrarse por última vez con aquel hombre que en el pasado había amado con locura, pero que jamás supo sus verdaderos sentimientos.
Entre cuestionamientos y dudas, todas hicieron un pacto de silencio que decidieron callar para siempre y así se encargaron de los detalles más mínimos para complotar ese encuentro que marcaría varias vidas.
La novia, adoraba a su futuro marido, pero algo en su interior necesitaba ser resuelto antes de sellar el compromiso que iba a ser para toda la vida.
Así es que dejó su último sueño en manos de aquellas fieles oyentes que conocían de cerca los pormenores de una historia cruzada por los silencios y la pasión.
Decidieron que el encuentro sería la noche anterior al casamiento, para que la novia no tuviera tiempo de dudar, ni cuestionarse todo lo que sucediera.
El viejo amor aceptó las reglas del juego, sintió la adrenalina de viejas épocas y hasta valoró aquella cita como algo de mujeres que en algún punto le resultaba gracioso.
Perfumó su cuerpo con la vieja esencia de otros tiempos, se miró al espejo reiteradas veces, tratando de rescatar la imagen del pasado que tenía de sí mismo y una leve palpitación elevó sus pulsaciones al ritmo de lo que esperaba que sucediera.
No temía, los hombres siempre son seducidos por la aventura, pero un cosquilleo invadía sus manos mientras iba al encuentro de aquella mujer, cuyo cuerpo había amoldado entre sus manos.
Fumó un cigarrillo rápido, mientras seguía el mapa que lo llevaría a la extraña despedida de su antigua historia, porque eso habían sido ellos, una pequeña e intensa historia dentro de la vida que seguía el curso normal de los hechos.
Sin embargo cada uno a su modo, jamás había olvidado al otro, tal vez por respeto a los años que transcurren y a la madurez que se acomoda decidieron no volver a cruzarse, tal vez porque hay historias que es preferible dejarlas con el aroma de una época que siempre es bella recordar y revivir desde la memoria, tal vez porque sabían que las cosas no dichas a tiempo, luego son crueles oírlas porque llegan demasiado tarde, tal vez porque sencillamente era preferible dejar todo así…
Ella esperó ansiosa volver a verlo, se comió las uñas, sintió el recuerdo hecho carne y un calor furioso se atropelló en su piel, imaginó aquellos ojos que siempre la habían cautivado, recordó las noches donde se escaparon de todos para tocarse, para sentirse, para repetirse una y mil veces las mismas frases que tanto los enloquecían…
Miró el reloj varias veces y de repente la culpa por conspirar el engaño le cerró la garganta y un dolor intenso invadió su pecho por sentir que estaba cometiendo un error.
Pero ya era muy tarde para los arrepentimientos, porque cuando quiso escapar, descubrió aquella mirada que la observaba con la misma pasión que en años pasados y en un instante que fue revelador, olvidó todo su presente y las consecuencias que podían traer sus decisiones al dar un paso más.
Corrió hacia él, que no dudó ni un segundo en volver a abrazar esa piel que sentía propia, él la miró a los ojos, creyendo que todo lo demás sucedería por carácter transitivo, pero en ese momento los años pesaron y la madurez jugó la última carta, más verdadera, que tenía.
Allí en la inmensa oscuridad, él habló y expresó todos aquellos sentimientos que ella jamás imaginó que sentía, ambos se ahogaron entre lágrimas y besos…
En la hora más oscura antes de amanecer se dieron el último beso y el amanecer descubrió dos almas rotas que volvían a sus vidas con la sensación de haberse quedado en el pasado.

Publicado en Diario Puntal, 8 de febrero de 2009

Etapa Roja

2009-01-25T02:30:00.002-02:00

Así como Picasso tuvo su etapa rosa y azul, así llegamos nosotras, las que pasamos los 30 y esto es exponencial de acuerdo a la edad, a la etapa roja.

Ustedes se preguntarán de qué hablo y sencillamente me refiero a que las mujeres cuando pasamos todas las paranoias de la adolescencia y nos asentamos como pseudos mujeres y nos instalamos en nuestro lugar cómodamente, disfrutando plenamente de lo que somos, allí es cuando comenzamos un proceso de liberación y goce de la vida que en mi lógica se traduce en el uso del color rojo.

Sé que suena absolutamente loco y desquiciado mi planteo, pero sólo es una cuestión de observación, las mujeres después de los 30 años se apropian del color rojo, ni hablar de las que superaron los 45 que comienzan con la etapa del animal print como una Susana Giménez cualquiera, pero eso lo dejamos para otra columna, el tema es que hasta cierta edad las mujeres le temen al color rojo hasta que lo descubren y lo comienzan a usar con fervor y pasión.

Si ustedes observan en el común de las jovencitas, no es muy frecuente que usen carteras, ropa, tapados o vestidos rojos, menos aquellas que pasaron esa etapa y están en el proceso de asentarse como mujeres.

Básicamente creo que tiene que ver con que el rojo es un color que llama la atención y hasta cierto momento de nuestras vidas, las mujeres preferimos pasar desapercibidas, tenemos todo tipo de traumas, vergüenzas y cuestionamientos sobre nosotras mismas, por lo que ponernos algo rojo es como embanderarnos con algo que diga “mírenme, acá estoy” y aproximadamente hasta los 30 años las mujeres detestamos pasar por esas situaciones.

Pero como todo llega, queridas muchachas, así sólitas entramos a la tercera década y luego de crisis y planteos que nos hacemos como es lógico de una mujer, descubrimos que estamos espectaculares, que no tenemos que envidiarle nada a una de 20 porque tenemos experiencia, independencia y hacemos con nuestra vida lo que queremos, por ende, en ese click que se provoca en nuestra cabeza, necesitamos comunicarle al mundo y los planetas vecinos lo espléndidas que estamos, queremos salir absolutamente del cascarón en el que nos ocultamos y el lema es mostrarse y que todos nos vean.

Por ello es imposible pensar en otro color más sexy, más llamativo y atractivo que el rojo, que comienza a verse en todo nuestro cuerpo, porque hasta nos permitimos ponernos coloradas y reírnos de ello, sin desear que la tierra nos trague.

Obviamente, que cuando se provoca este proceso de liberación, exageramos un poco, somos mujeres hay que entender esa parte, así que después de dos décadas de mirar y criticar a aquellas mujeres que se pintaban los labios y uñas de rojo, que se ponían vestidos vaporosos rojos, que usaban zapatos con suela roja, que hasta se perfumaban con aromas rojos y sus ropas interiores eran pecaminosamente rojas, allí vamos nosotras absolutamente orgullosas de portar todo el rojo posible, porque es el modo de mostrarnos a nosotras mismas y al mundo que somos mujeres que nos aceptamos tal cual somos, que hemos superado las autocríticas más duras y hemos comenzado a mirarnos con amor al espejo.

De repente nos observarnos de un modo sorprendente y nos encanta lucir nuestro toque rojo por la vida, provocando, seduciendo, haciendo notar que allí estamos nosotras y hasta nos pueden ubicar más fácilmente porque nuestra etapa roja llama la atención…

Ojalá muchas más se animen antes a entrar en el momento del rojo, donde hay menos dudas, más seguridad, un par de certezas con las que batallar la vida y puro color en las hormonas, la piel y la vestimenta…

Con eso nos basta y el resto que nos mire, ahora podrán entender que estamos en la etapa roja…

Publicado en Diario Puntal, 25 de enero de 2009

La Bruja

2009-01-18T02:50:00.002-02:00

El síndrome de la bruja es un mal que le agarra a los hombres después de cierto tiempo de casados y que posiciona a las esposas en un lugar poco feliz…

La amada según el sexo masculino parece sufrir una transformación que la convierte en una bruja, creo que hasta la ven con el lunar en la punta de la nariz, la escoba debajo del brazo y con un libro de maleficios que tortura a quien se cruce en su camino.

Las mujeres sabemos bien que eso no es así, los hombres también, pero sin embargo genéticamente cargan con ese patético discursito de generación en generación y se les ha hecho palabra en sus lenguas, por ende les brota naturalmente nombrarnos de ese modo…

La mujer es la bruja desde el momento en que dice “NO” a algo, como si fuera ella la encargada de tener que poner los límites en la pareja porque por lo general si la mujer se queda callada el hombre puede llegar a hacer todo lo que quiere, con la sencilla excusa de que una no le aviso que ciertas cosas ya no son apropiadas para hacerlas.

Obviamente que se hacen los tontos para pasarla mejor y ante el sencillo planteo de cambiar sus planes entran en un estado de ahogo existencial y toda la culpa de sus problemas, léase no salir con sus amigos, no tener su noche de peña, no ir a jugar a la pelota, no…, no…, no…, es de la mujer que mágicamente se transforma en bruja.

Ponerle a la mujer los atributos de maléfica, es la más clara exposición de la inmadurez de los hombres que ante todo jamás se hacen cargo de sus actos y es más fácil para ellos sumarle culpas a la “bruja” que asumir las responsabilidades que le competen en la relación de a dos que asumieron.

Y como la “bruja” se transforma en la gran excusa para todo, cuando no tienen ganas de hacer algo utilizan la bastardeada imagen” para no quedar mal ante sus amigos, si total la mala de la película recibe todos los honores.

Mientras la “bruja” es la que asume la crianza de los hijos, la que también le pone límites, la que se vuelve loca llevándolos y trayéndolos, mientras el marido llega por la noche y pregunta con desdén “qué hicieron”, desconociendo obviamente la travesía diaria que la “bruja” realiza en post de mantener en ritmo la vida familiar.

La “bruja” siempre es la que habla mucho, es como el parlante de la casa, la que da diez órdenes por segundo, mientras piensa en otras tantas cosas a la vez y organiza en su agenda mental la vida de ella, la de sus hijos y obviamente la del ingrato que le dio ese nombre, porque obviamente los hombres sin sus “brujas” harían menos de la mitad de las cosas que dicen hacer.

El hombre se queja mucho de la “bruja”, pero es él quien le pide la ropa, le pregunta dónde dejó sus anteojos, le consulta con qué combinar la camisa, el que se desespera si ella se enferma porque no tiene idea de ningún horario de la casa, de la rutina de los chicos y menos de cocinar un plato decente para todos los comensales.

Es él quien suplica a la “bruja” que haga algo rapidito para el grupito de amigos y allá está ella salvándole la vida y haciéndolo quedar espectacular con una súper comida preparada en poco tiempo, es la “bruja” la que le hace todos los trámites porque ellos odian la burocracia de hacer fila para todo, son ellas las que los cuidan cuando se enferman y creen que se van a morir, porque cuando quieren los hombres son más exagerados que nosotras y es ella la que le da ese té, que en realidad es su mejor pócima, para que en poco tiempo se sienta espléndido.

Es la “bruja” la que con sus poderes mágicos pasa de ser una mucama a una reina en pocos minutos y que con sus atributos ocultos los hipnotiza y amansa con un solo beso o una atrapante mirada…

Las “brujas” estamos en todas partes y a veces somos malísimas, capaces de convidar con la manzana envenenada, como también salvar de los conjuros cotidianos la vida de estos hombres que en esos momentos nos ven como “hadas”.

Publicado en Diario Puntal, 18 de enero de 2009

Sabor a Enero

2009-01-04T02:57:00.000-02:00

Enero se acomodó entre nosotros, entre vos y yo, para hacernos sentir un poco haraganes y no tener ningún tipo de culpa…

Como si la ciudad y su gente construyeran los días, el mes que estamos pisando se nos vuelve denso y hasta ciertamente solitario, todos se han ido, los que nos quedamos nos sentimos aletargados, insomnes dentro de una burbuja extraña que lleva nuestros pasos más lentos y nuestras necesidades no son tantas luego de los excesos del fin de año…

El silencio se puede palpar en la siesta del pueblo en el que nos convertimos, a pesar de creernos gran ciudad, y las cigarras con su canto hipnótico nos hacen sentir que el mundo gira lejos de casa.

Algún auto estrepitoso interrumpe el tiempo detenido de esas dos horas mágicas y algún que otro niño con pocas ganas de dormir se atreve a contrariar a sus padres y vuela en su bicicleta por las veredas calientes, ardientes de sed.

Enero se mueve lento, todavía nos queda este mes del año en donde el paso de las horas y días no se percibe como cotidiano, ya tendremos todo el año para vivir sumergidos en el stress y la inmediatez, por ahora nos acostumbramos a la dulce sensación que, alguna vez nos contaron nuestros abuelos, el paso del tiempo era casi una eternidad, y enero tiene precisamente eso, el resabio de viejas sensaciones que de boca en boca se legaron y hoy sentimos como propias.

La gente se mira a los ojos cuando camina y tiene tiempo para conversar, nadie se esquiva para llegar más rápido a un lugar, porque la verdad es que no necesitamos arribar a ningún lado, sólo transitamos con la liviandad y la alegría de una época que la sentimos dedicada para nuestras necesidades y como una delicatesen saboreamos gustosamente.

Tenemos una sonrisa en la mirada para observar todo lo bueno que nos da el comienzo del año y la energía de tantos buenos deseos nos ha inyectado ese fluido de vida que lo debemos repartir para los 12 meses, sin embargo eso ahora no nos importa, besamos a la vida en la boca porque la sencilla razón de tener aire en nuestros pulmones, y sensaciones que nos recorren el cuerpo hace que todo se sienta como una maravilla para ser experimentada.

Somos felices en enero, las preocupaciones volverán en marzo, por ahora no hay deudas, ni reclamos, ni preocupaciones, no hay dolores, ni malestares, no hay enemistades, ni luchas que nos desencuentren…

Sentimos que durante este mes nos cuidamos a nosotros mismos, soñamos con las vacaciones más allá de concretarlas o no, porque la simple idea de imaginarlas ya es saludable para nuestra mente, leemos los libros que nos esperaron durante todo el año para que los leyéramos y disfrutamos tanto de sus palabras que nos volvemos adictos a sumergirnos en el mundo de los otros.

Tomamos sol, nadamos, disfrutamos de un helado, miramos la luna y hasta nos podemos quedar dormidos bajo su halada mirada, contamos una y mil veces las estrellas, perdiéndonos en sus encantos y sintiendo la sublime sensación que nos genera cuando cae una de ellas.

En enero nos gusta perdernos en la inmensidad de la noche, por esos senderos que nos llevan sólo a los lugares felices, adoramos creer en todo y no encasillarnos en nada, nos gusta escuchar cuentos e historias viejas para luego guardarlos en el baúl de los recuerdos de nuestra vida, nos volvemos un poco niños, un tanto ingenuos, nos sorprende todo, queremos todo, ansiamos más de lo que imaginamos y el cielo no es un límite de tanta fantasía que nos cruza el alma…

Enero es así, un mes para nosotros, para curar todas las heridas, para remendar los dolores de corazón, para volver a nacer, porque siempre es bueno comenzar de nuevo…

Publicado en Diario Puntal, 4 de Enero de 2009

Días Felices

2008-12-08T13:54:00.001-02:00

Diciembre es etapa de balances, de despedidas, de promesas, de silencios abrasadores, la verdad es que es un mes donde cierta tristeza se mezcla con la alegría que pronto inspirarán las fiestas…

Y esa dulce melancolía que se palpa intensamente se relaciona sobre todo con esa sensación de que algo termina…

Uno se resiste a los adioses, queremos perpetuarnos en el hasta siempre, como para escudarnos detrás de la esperanza de que algún día nos volveremos a ver y que siempre seremos los mismos.

Repetidas veces lo he citado a Neruda, en esa frase maravillosa que dice “nosotros los de entonces ya no somos los mismos” y sólo hay que esperar a que el tiempo pase y todo encuentre su propio curso para darnos cuenta de la realidad de esos dichos…

Sin embargo el ahora nos tiene atentos al momento, a vivir con intensidad cada instante, a no perdernos nada, a mirarnos a los ojos una y mil veces y reconocernos como amigos para siempre, aunque lo eterno se nos vaya entre las palabras que remontan el viento y luego se pierdan en un pasado cuya llama vive o muere en cada corazón.

Por hoy somos esto, un mar de sensaciones, que no quieren asumir que a la vuelta del verano todo cambiará, los rostros conocidos se perderán entre los desconocidos para comenzar a vivir nuevas experiencias…

Pero hoy, este presente que nos inunda con abrazos y risas mágicas, que nos llena de momentos únicos, que nos alienta a volar y a creer que todo lo podemos lograr es como tocar las alas de la libertad en su estado más puro y salvaje…

En estos momentos únicos de la vida la sensación de grandeza es profunda, como si la madurez hubiera llegado y por ende la adultez fuera parte de esa sangre joven, que aún le queda mucho camino por transitar…

Pero la experiencia se adquiere experimentando y eso es lo maravilloso de esta etapa de la vida, que muchos de Ustedes hoy están viviendo, porque se quieren comer al mundo en un bocado, creen que saben mucho más que sus padres y que cualquier adulto que se les ponga en frente, tal vez porque sienten que el mundo es a su medida y juntos todo es posible…

Galeano dice que el mundo “es un mar de fueguitos” y ustedes son de los que más brillan, de los que chisporrotean y queman con intensidad, ojalá lo sigan siendo hasta el último día de su vida y aprendan que si bien la realidad que los espera es dura y la adaptación más temprano o tarde llega, el secreto está en hacer sobrevivir a los sueños, en resistir la vida contra la tortuosa muerte que a diario se nos interpone en el camino, en encontrar el tiempo para cultivar el alma, en construir lazos que no terminen en una etapa de la vida, en sumar gente y aprender de ella, en asumir que nos falta mucho por aprender y hay que estar abiertos a las nuevas sensaciones.

No hay que perder el fuego, hay que boicotear la desesperanza y entender que la vida es una sumatoria de vivencias, buena y malas, que nos enseñan a elegir, a decidir, a crecer y a ser un poco más grandes…

Y algún día, descubrirán que tienen una cana, que hay una arruguita en la comisura de su boca, que su piel ya no es tan tersa, ni tan dócil, que los hijos y un amor les cambiaron la vida, que los viejos ya no están y que el trabajo es una lucha cotidiana que a veces provoca felicidad y otras tantas broncas…

Lo importante será que ese día que experimenten la adultez por sus venas y miren hacia el pasado con nostalgia, puedan verse en el espejo de la vida y mirarse profundamente a los ojos y que allí descubran que los sueños jamás se le fueron de la mirada…

Eso significará que están vivos, que son fuego y que todavía hay un largo camino por andar…

Publicado en Diario Puntal, 7 de diciembre de 2008

Mujeres con Glam

2008-11-30T13:57:00.001-02:00

Hay mujeres con “porte”, así las llama mi mamá, yo digo que son glamorosas y ambas estamos de acuerdo con la misma sensación que dejan esas mujeres a quienes uno mira con cierta envidia sana.

Todas en el fondo queremos sentirnos bellas las 24 horas del día, sin embargo no siempre lo logramos, hay día negros en donde nos levantamos con todo el pelo revuelto y es imposible domarlo, nos aparecen granitos en los lugares más vistosos de nuestra cara y de repente nuestra piel se pone grasosa y transpira y no hay crema, ni nada que pueda evitar vernos absolutamente horribles.

A las mujeres con glamour no les sucede eso, sus cabellos siempre están acomodados, en el lugar correcto y hasta cualquier atino de desprolijidad es a propósito, porque esas mujeres son perfectas desde cualquier punto de vista que uno las vea.

Nosotras, las que pertenecemos a la masa, sufrimos de mal aliento a la mañana, tenemos acidez, nos olvidamos de perfumarnos antes de salir para el trabajo, nos comemos las uñas, lloramos y el rimel nos barniza la cara de negro, sudamos y en la ropa se marca una aureola que nos impide mover los brazos por el resto del día porque nos sentimos avergonzadas.

Las mujeres perfectas no tienen mal aliento, siempre de sus bocas se emana olor a menta fresca, tienen las uñas pintadas y recortadas por un artista, sus manos son suaves y jamás vamos a verles una gota de transpiración en cualquier parte de su cuerpo, como si sudar no fuera una característica que les tocó en la vida, huelen rico y siempre a perfume importado y dejan ese olor a su paso que uno se da vuelta y las mira, porque en el fondo queremos estar del otro lado.

Las mujeres comunes podemos tener un solo granito negro y todo el mundo se dará cuenta, nos cortamos el pelo y no se nota, nos compramos ropa y siempre tenemos algún problema con el talle, el color o algo no va con nosotras, sentimos vergüenza de comer algo en la calle, porque seguramente nos ensuciaremos, no tenemos ni porte para comer.

Ellas, las “perfect women” seguramente tienen un lunar en la cara que las hace más interesantes y hasta pueden llegar a tener un defecto que no se les nota porque su actitud sólo muestra el glamour que llevan dentro. Son las típicas que salen de la peluquería con un cambio de look, que luego el resto intenta copiar para ser como ellas y hasta se pueden poner la ropa más berreta que siempre se verán como princesas.

Ellas comen finamente, cuidan el detalle, nada en exceso y parece que disfrutaran de comer lechuga y verduritas como si fuera un helado de chocolate.

Una puede andar todo el día de jean y remerita que nadie lo notará, puede usar tacos altos y si te miran es porque no sabés caminar con ellos, puede usar un vestido negro y pasará absolutamente desapercibida como siempre, en cambio ellas pueden andar de hojotas y un jean gastado que estarán a la moda y todo el resto de mujeres estará pensando cómo logra combinar tanta perfección junta con algo tan sencillo, ella usa un vestidito, le pone una joya antigua y sale en las revistas de moda, camina con estilo sobre cualquier tipo de calzado, no se pone nada en exceso y sabe disimular con inteligencia sus pequeños defectos.

Las mujeres con porte tienen ese aire a Audrey Hepburn o a Charlize Therón que todas deseamos y envidiamos con locura, tenemos claro que nunca llegaremos a ser como ellas, porque es algo que viene con la naturaleza, sin embargo nosotras también tenemos nuestros puntos fuertes que debemos aprender a explotar, no para ser glamorosas, sino para ser mujeres felices que proyectan la belleza desde la autenticidad de lo que son.

Publicado en Diario Puntal, 30 de Noviembre de 2008

Nenas Bobas

2008-11-23T14:01:00.000-02:00

Las nenas bobas pululan por todos lados, llevan en sus bolsos celulares y una máquina de fotos para retratar su vida en cualquier lado y luego subirla al fotolog.

La tecnología ha idiotizado un poco a las nenas, que en vez de hablar posan, que sólo contestan “ahhhh” a todo y mastican chicle violentamente como una forma pasiva de existir…

Las nenas bobas creen ser únicas, es más suponen que por vestirse raras, de colores extravagantes o usar cosas llamativas muestran su rebeldía ante la sociedad, creen marcar una profunda diferencia que cae de su podio apenas uno da vuelta la esquina y descubre que hay otras cientos de nenas parecidas.

Las nenas bobas manejan todo tipo de tecnologías, se meten en el mundo de su i-pod, sólo atienden a su celular, mandan más mensajes de textos de lo que hablan, tienen más amigos en los chats que en la vida real, es más su verdadera vida parece promocionarse desde Internet a través de sus fotologs, mostrando su perfil en el facebook y comunicándose día y noche a través del msn, hasta a los padres les avisan vía mail cualquier novedad.

Las nenas bobas se aman, su narcisismo es molesto, se miran en todas partes, sólo hace falta que pasen por una vidriera, un espejo o un charco de agua, que allí están ellas sacando sus boquitas cual pico de un ave, como tirándose besitos a lo más profundo de su amor propio.

Se miran hasta el hartazgo y en cada pose encuentran una foto para retratarse, como si el mundo existiera en la medida que lo congelan por un instante.

Poses y más poses caracterizan a las nenas bobas de hoy, hijas de madres que en algún momento, también tuvieron su cuota de pavada en la edad adolescente y que hoy dicen no entenderlas, porque los códigos son otros y las nenas bobas han roto todo tipo de barreras en el mundo, al cual avasallan y se lo quieren comer crudo.

Las nenas bobas aman a los nenes bobos, les atrae cierta pérdida de lo masculino, como si en estas relaciones la identidad no importara, sino la imagen que ellos proyectan, tan parecida a ellas, que el sencillo reflejo que encuentran en los demás, las enamora un poco más de sí mismas…

Las nenas bobas recuperaron el viejo guardarropas que murió a finales de los 80´, volvieron con viejos peinados que usan en masa como si todas fueran al mismo peluquero, escuchan música reciclada que se adapta a las necesidades de los jóvenes de hoy y que sin embargo ya fue parte de otras generaciones con otras historias a cuestas.

Las nenas bobas son sensibles, se tatúan los sentimientos en su piel, lo hacen a través de sus maquillajes cargados y el pelo acomodado que conjuga la rebeldía y la estética, como nadie más que ellas puede producir.

Las nenas bobas nos rodean, dejan sin aliento a una sociedad que las mira sin saber cómo actuar, porque parecen mujeres experimentadas que avasallan a los más tímidos y son niñas desprotegidas cuando el reloj marca la hora justa para que duerman entre sus juguetes de su cercana infancia.

Las nenas bobas, somos nosotras, las mismas que en otra época nos pusimos las ridiculeces más grandes encima, creyéndonos que la moda era nuestra y nosotras marcábamos estilo, somos nosotras las que creímos en ideales y utopías que con el paso del tiempo se hicieron más reales, nosotras las que nos quejábamos de nuestras madres y hoy nos encontramos diciendo lo mismo que ellas…

Ser boba es una etapa que todas las nenas deben experimentar, aunque el mundo parezca en contra, aunque todos digan que están equivocadas, las experiencias no se transfieren y ellas tienen el derecho de vivir con toda la grandeza la época de la pavada, donde es absolutamente válido ser una nena boba…

Publicado en Diario Puntal, 23 de noviembre de 2008

Correctamente Incorrectos

2008-11-09T14:04:00.000-02:00

Todos nos rasgamos las vestiduras, tras discursos muy bien dichos, llenos de palabras bonitas. Todos somos idealistas y hablamos del bien para uno y los demás como si tuviéramos el poder de salvarnos y con nosotros a toda la humanidad.

Sin embargo somos muchas palabras, que en muchos casos no tienen consistencia, porque todos somos buenos hasta que nos mostramos con la verdad descarnada.

Hablamos de ayudar al prójimo hasta que nuestras necesidades egoístas nos hacen olvidar de la importancia del otro y en actos chiquitos somos miserables, escondiendo lo mejor que tenemos para gozarlo sólo nosotros…

Nuestro amor propio es superior a todo lo que nos puedan plantear los otros, de allí que se plantea mucha comunicación dentro de la pareja hasta que las necesidades propias, encuadran nuestro mundo en una realidad alternativa que debe adaptarse a las circunstancias, sin embargo somos incapaces de ponernos en esa misma situación si se trata del otro.

Muchos se embanderan tras ideales que mueren ante la primera puesta a prueba de los mismos. Es fácil entregar todo en teoría, concatenar palabras que suenan inspiradoras, una realidad muy distinta es dar en actos concretos, no sólo lo material, sino el propio tiempo, la paciencia, prestar el oído, la atención, entregar la palabra adecuada, sostener al otro cuando peor está y nos necesita íntegramente.

A todos nos gusta sentirnos buenos, y así lavamos nuestras culpas cotidianas con pequeños actos que nos hacen sentir que hemos cumplido con nuestra cuota por la humanidad, sin embargo la vida nos pasa por comprometernos con acciones lejanas, con campañas fantásticas, pero que no nos identifican, la verdad está en poner nuestro cuerpo y mente en la realidad con la que convivimos, que precisamente es la del que tenemos al lado.

Hay muchos que luchan por quimeras lejanas y son incapaces de tener en cuenta al vecino que solicita a gritos ser mirado, las luchas más difíciles se relacionan con lo cotidiano, con aprender a respetarnos y valorarnos, conociendo bien de cerca las virtudes y defectos que todos tenemos…

La vida, esa de la cual nos cansamos de idealizar y de dibujar con imágenes positivas se construye aprendiendo a caminar al lado de los otros, aceptando que en muchos casos la competencia será desleal, asumiendo que siempre estarán aquellos que quieren los primeros puestos, aprendiendo a realizar acuerdos y estableciendo ciertos compromisos.

Y esa misma vida se construye teniendo en cuenta que los más desfavorecidos están en el mismo sendero, esperando por las migajas que dejemos, extendiendo la mano por una ayuda, pidiéndonos la pasión real que sólo parece encontrarse en nuestros discursos…

La coherencia está allí, en ese rincón de nuestras vidas, donde los caminos se bifurcan y allí es donde debemos decidir si nos desdoblamos entre las realidades y utopías o convivimos con los otros desde la honestidad más brutal que podamos brindar…

Todo va mucho más allá de lo que damos o no, del amor que quitamos o dejamos en los demás, de cuánto escuchamos o tengamos la consideración de saber que hay un otro que se siente afectado por nosotros…

La verdad de lo que somos está en el silencio, ese que nos refleja en los profundos espejos de la vida, donde las acciones se muestran verdaderas cuando nacen de la sencilla necesidad de crear un mundo que se conecte con el lado más sensible de los otros mundos.

Publicado en Diario Puntal, 9 de noviembre de 2008

Histéricas

2008-11-02T17:54:00.001-02:00

La histeria previa al fin de año comienza a percibirse en el ambiente, sobre todo en las relaciones particulares de madres e hijas que en esta época visitan negocios de ropa, zapaterías, hacen consultas con estilistas y progresivamente se vuelven unas locas histéricas prontas a egresar

La madre que quiere cumplir todas sus frustraciones, proyecta sobre la “nena” todos sus sueños no cumplidos por haber nacido en una época de pura represión femenina, por ende pretende que su hija, una adolescente, haga todo lo que ella jamás pudo concretar.

Lo triste de esta etapa es que la madre pierde el rumbo, o sea se olvida de cuánto conoce a esa mini mujer que tiene al lado, por ello cualquier cosa que diga tendrá por carácter transitivo el efecto contrario, léase que si “mamita” dice comprate un vestido rojo, la “nena” querrá un azul eléctrico.

Así, uno a simple vista puede observar cómo la furia y el descontrol se apodera de estas mujeres que en un momento se aman y al siguiente se odian, que cambian de opinión de acuerdo a lo que la otra dice, que se tratan como reinas y al siguiente instante son dos brujas potenciales que pueden llegar a agarrarse de los pelos.

La madre, pasada de moda, siempre tendrá algo para decir del vestido, que es muy corto, que tiene demasiado brillo, que tiene transparencias en lugares íntimos, que los tacos son demasiado altos y que es necesario saber qué se pondrá el acompañante porque su hija no puede desfilar con alguien que no se encuentre a su altura.

Por su parte la “nena” escucha su i-pod y ve como gesticula su madre, de quien se aleja un poco, para que en los momentos de locura y exacerbación, nadie crea que tiene algún tipo de parentesco.

En el vía crucis de recorrida de negocios con mamá e hijita, quien tiene aspiraciones de reina y quiere absolutamente todo lo que ve, lo que le comentaron, lo que vio en revistas y obviamente todo lo de ella debe ser mucho mejor que el del resto de sus compañeras, se pierde de vista el bendito sentido común, sumado a que muchas madres entran en este juego perverso e hipotecan hasta la vida con tal de que la “nena” sea la más lindas de la fiesta.

Ponen al rojo vivo las tarjetas de crédito, las chequeras de papá y todos los ahorros de la familia, con tal de tener la piel super quemada gracias a la cama solar que en unos años mostrará sus secuelas con millones de arruguitas, con tal de comprarse los zapatos del diseñador famoso que luego serán pisados, aplastados y ensuciados por todos los compañeritos cuando estén en plena fiesta, con tal de tener un vestido que salga fortuna y que jamás en la vida le volverán a encontrar un buen uso, pero por supuesto con la excusa de que uno egresa sola una vez en la vida hay que tirar la casa por la ventana y pensar en comer arroz todo el próximo verano.

En estos momentos especiales de la vida, madres e hijas, entran en una mística especial, inentendible para todo el resto y es que como cumplir 15 años o casarse, la mujer siente que quiere marcar la diferencia, ser el centro de atención, lucir ante el resto, el hecho de egresar con compañeras, genera que en el fondo todas entren en una competencia feroz, que nunca nadie admitirá, por ser la más bella, la más osada, la que llame más la atención y la más admirada por todos los que la estén mirando…

Por supuesto cada familia, con absoluta subjetividad verá a la “nena” propia como la más bonita y esa noche será especial, más allá de todas las sesiones de cama solar y el maquillaje perfecto, del vestido soñado y los zapatitos de cristal…

Porque todas a su manera, serán las princesas que llegan al fin de una etapa vivida que merece sentirse con intensidad y alegría, dejando atrás la travesía de los momentos anteriores de locura que implica llegar a un egreso…

Publicado en Diario Puntal, 2 de noviembre de 2008

El Otro Lado del Día de la Madre

2008-10-19T20:32:00.002-02:00

Ella no va a festejar su día, como muchas ellas en este mundo, a quienes nadie las nombra mamá…

Ella sueña con hijos, pensamientos que se desmoronan cuando cada mes la dulce espera finaliza y la realidad es una cachetada difícil de digerir…

Ella nace y muere en cada período, las mujeres tenemos esa capacidad de resucitarnos de las cenizas y volver a cobrar valor para seguir intentando la vida, en la batalla contra esas pequeñas muertes que a veces hacen creer que los sueños jamás se volverán realidad…

Ella, hoy, no será nombrada por nadie, no tendrá el calificativo maternal, no recibirá abrazos y besos llenos de baba, flores robadas del jardín o balbuceos que la hagan sentir única, madre…

Ella no sabe cómo será ser mamá, pero se imagina cómo sería y le emociona la idea de pensar que un día tendrá la buena nueva, pero mientras teje y desteje pensamientos, quimeras, escucha el lenguaje de su cuerpo y en la espera desespera porque no entiende las causas de que la luz no se haga vida en su vientre…

A veces su inmaternalidad la agobia, la desespera, busca respuestas que nunca llegan, ata cabos y tirita de miedo ante la imposibilidad, las mujeres estamos preparadas para ser madres y ella se pregunta qué pasó con su molde que no contiene, que despide sangre, que es una muerte anunciada de la ilusión de dos…

Son esos días en donde se vuelve oscura, ingrata, sufrida, detestable, donde deja de creer en todo y en todos, a veces se quiere morir porque tanto deseo incumplido le arrebata las ganas de dar un paso más…

Por eso a veces la ves ausente, porque se duele de sí misma, porque no puede reflejarse en los espejos que se rompen al mirarla, camina como autista, deseando lo que los otros tienen, alejándose de las caricias porque siente que no las merece, se esconde tras los libros que la protegen y los anteojos oscuros que esconden sus lágrimas que siempre intentan caer en tierra fértil, pero jamás llegan.

En esos días, como el de hoy, ella será una sombra mirando los destellos de los demás, callará silenciosa, reirá de acuerdo a las convenciones y se evadirá hacia ese mundo interior, desde donde se protege para que nadie la lastime, incluso de ella misma…

Ella hoy no tendrá su día especial, ella no esperará que las sorpresas la desayunen, que unos ojos niños la busquen, que una caricia pequeña le palpe el rostro, ella no escuchará las palabras mágicas, no ocupará ningún lugar, no será especial, ella no será nombrada y eso duele, tanto que la herida sangra una vez más y otro sueño se rompe…

Esas ellas que andan por el mundo hoy tienen un vacío en el alma, fantasmas que las acechan, utopías rotas, preguntas sin ningún tipo de respuestas, ansiedades que no se calman con nada, excusas que las ayudan a sobrevivir, películas para llorar tranquilas, rezos y santos que con ellas no hacen milagros, amuletos que cambian todos los meses porque no dieron sus frutos, hombres que las sostienen y que las aman aún cuando la conjunción nunca llega al eclipse…

Y a pesar de las tristezas y de los días para olvidar, ella, como tantas otras, se aferra al sueño, que de tanto morir renace, que de tanto perder la fe encuentra su redención, que de tanto caer, dará los frutos y que de tanto dar batalla algún día encontrará el camino para dar a luz…

Para todas aquellas mujeres que sueñan hijos y tardan un poco en llegar… Algún día nos encontraremos…

Publicado en Diario Puntal, 19 de Octubre de 2008

Friolentos en la Oscuridad

2008-10-12T20:44:00.000-03:00

Cuando la soledad se hace profunda y se mete en esos recovecos donde la luz de la luna no llega, allí nos resguardamos, para no ser vistos, ni atrapados por esas almas que siempre tienen la intención de salvarnos.

A veces deseamos no ser rescatados, preferimos bordear los abismos, sentir las distancias tan cercanas que nos abruman tanto que uno necesita de esos espacios únicos, privados, para acomodarse entre las sombras y dejar que la noche transcurra…

Y en el paso silencioso de las constelaciones nocturnas, somos una oración desesperada, un llanto tenue, un constante suspiro que gime desde adentro…

Somos nada y está bueno recorrer esos destinos de cuando en cuando, para sentir en su completitud la insoportable levedad de lo que somos…

Frágiles, inconstantes, friolentos, destellos de una parte de lo que estamos hechos…, la gente le teme a la tristeza, yo creo que hay vivirla, que es necesario pasarla para entender absolutamente a la alegría. Sólo quienes se enfrentan a sus propios miedos y monstruos, luego recorren la vida un poco más libres y con más vuelos.

Sin embargo hay que surcar la noche sin estrellas, con una luna menguante que sólo nos muestra su lado más débil, hay que animarse a escuchar los ladridos de los grillos que a determinadas horas son una tortura para los pensamientos apresados, hay que caminar las callejuelas sola, sintiendo que en cada hogar sucede una historia que jamás viviremos, hay que derrumbar los muros de sombras que crecen a nuestro paso buscando sembrar temor, hay que permanecer en el camino cuando el horizonte sólo es una palabra…

A veces la noche es una dulce enemiga que sólo nos refleja en sus múltiples espejos de charcos despoblados de baldosas, la noche juega, nos tiene entre sus brazos, nos suelta y abraza, de acuerdo a su antojadizo gusto y sin autonomía, ni libre albedrío, somos títeres en las garras de las sensaciones a flor de piel…

Nos duele tanto el alma que hasta en noches como ésta, somos capaces de extirparla, sin ritos sagrados, sucumbiendo ante los designios de lo que latimos…

Es difícil explicar la tristeza, sólo se la identifica con ese dolor del cuerpo que está en todas partes y en ninguna y a veces somos eso, un grito callado y constante que se puede leer en los ojos, pero que se deja surcar por todos los rincones de lo que somos…

La tristeza es una nada absoluta, el despojo de ideas, el quiebre de sueños, la agonía que se desea que termine, la implacable realidad que nos aborda sin que le demos permiso, huellas que se reviven en el cuerpo y que luego se pierden, como si nunca hubieran estado.

A veces somos eso, un octubre frío y destemplado que ruega porque la noche nos vuelva acunar, mientras en el camino de la espera habrá que sortear las lágrimas de Marte, ver las señales del lucero como un faro infinito, leer el idioma del viento, hamacarse con los fantasmas de la placita de la iglesia, liberar globos al cielo, desenterrar recuerdos y abrir las ventanas para que las lágrimas descubran sus propios senderos de sal y agua que se pierden en el mar del alma…

La tristeza no es mala compañía, hay que entenderla, prestarle el oído y dejarla pasar con libertad, ella es sabia y entiende bien cuando es su hora de marcharse…

El tránsito no es fácil, pero nadie muere por experimentar los pasos callados, la lluvia ácida de besos, el quiebre de los violines, el desgarro ensordecedor del silencio, a veces somos plenamente tristes y eso nos descubre el sabor de lo humano…

“Signos en los muros narran la bella lejanía. (Haz que no muera sin volverte a ver.)*

*Alejandra Pizarnik

Publicado en Diario Puntal, 12 de Octubre de 2008

Conspiradores...

2008-09-28T17:59:00.000-03:00

"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba..."*

El primer atisbo de amor que sintió de él fue una tarde de verano, después de calmar la necesidad de sentirse por cada uno de los poros de la piel, cuando la nombró como al pasar con un “mi amor” y de a pedacitos y retazos construyeron su amor.

Ella, entendió después de muchos años, que esa historia se había tejido con la paciencia de las almas que se eligen, de esas que se reconocen, distantes a lo perfecto, pero honestas desde la sencillez de dos personas absolutamente diferentes que no pueden evitar quererse…

Él amaba al silencio y ella aceptó el desafío de llenar su mundo con palabras y abrazos, nadie les enseñó las tácticas y estrategias del amor, no hubo conjuros, ni promesas, no se comprometieron a la eternidad, sólo entendieron que las historias que se encuentran crecen de a pequeños pasos, luchan con la indiferencia, se resisten a las rutinas y a los contratos de permisos y prohibiciones.

Cuando ella se dio cuenta que lo amaba supo que un lazo indescriptible los atravesaría a ambos, con él soñó una vida, esa que todos los mortales desean con casamiento, hijos, días felices y mates compañeros, no le importó las dificultades, los desencuentros, las peleas domésticas, simplemente amó y dejó que el destino entrelazara las almas por las esquinas de una ciudad que a veces los perdía de vista…

Él no la quiso poner como prioridad hasta que descubrió que ella estaba en cada uno de sus pensamientos, temió contarle sus secretos hasta que la transformó en su confidente, se atrevió a mostrarle sus heridas para dejarse curar con las medicinas del alma, no creyó poder amarla tanto y sin embargo superó sus propias expectativas.

Mientras todos creían que no durarían, y otros tantos aconsejaron extirpar de raíz las diferencias con separaciones catastróficas, ellos se pensaron una y otra vez juntos, resistieron a los cambios de los tiempos, a los mal humores y a las rachas negativas, no se quejaron ante los infortunios que debieron superar y guerrearon codo a codo ante las batallas cotidianas que eran difíciles de asimilar.

Las resistencias no son fáciles y prueban el amor hasta puntos infinitos, sin embargo ante los precipicios saltaron y ante lo desconocido supieron que no había nada por perder, ante los fracasos atravesaron las correspondientes pesadillas y al final de los túneles oscuros se miraron una vez más a los ojos, descubriéndose más fuertes por la sencilla razón de estar juntos.

A las individualidades las potenciaron, hasta que un día se dieron cuenta que tanta diferencia los unía apasionadamente, la risa condimentó sus horas, el silencio se acomodó con la palabra, la comida, los libros, las tardes de películas endulzaron los atardeceres, las charlas trasnochadas, sobre temas perdidos, encandilaron a varias noches que no desearon amanecer, nunca llegaron a puntos de acuerdos, tampoco pretendían llegar, lo importante era estar en el camino…

Hicieron del amor un culto, cuidándose con ternura, haciendo del placer del otro la satisfacción propia…

Nadie los creyó juntos, tan distintos eran, que la gente se quedó con eso, pocos se enteraron de que aún en los extremos hay puntos de absoluta semejanza, por ello el día que ellos lo descubrieron, guardaron el secreto, para preservar sus raíces, para que la retroalimentación fuera el mantra que hablara su propio idioma…

Los seres más distantes están en continua búsqueda, cuando se encuentran no hay juramentos, básicamente porque en el fondo de sus almas saben que las conjunciones son eternas…

*Jaime Sabines

Publicado en Diario Puntal, 28 de septiembre de 2008

Aves de Rapiña

2008-09-21T14:59:00.001-03:00

Los seres humanos a veces se parecen a aves de rapiña, sólo hay que ubicarlos en una feria o exposición, donde haya comida o algo para tomar, un espacio donde se regale algo, una lápicera, una bolsita con cientos de papelitos y allí encontraremos, seguramente, un tumulto de gente que se desespera por obtener algo…

Es patético, es lamentable, pero así son los seres humanos, esos que dicen que piensan, se vuelven irracionales, desean conseguir a costa de lo que sea un pedazo de algo, no importa ya si es el brazo de otro, el ojo de aquella; la voracidad los consume, por ende sea cual sea el trofeo obtenido en esa lucha con los otros, lo importante es conseguir algo…

Así nos encontramos con las señoras mayores, pasaditos los setenta que ante cualquier comida se desesperan, en esos momentos dejan sus bastones, la renguera, los dolores de reuma y obviamente se olvidan del colesterol alto, la diabetes y que no pueden comer nada fuera de la dieta. Cual atleta olímpica corren con desesperación hacia los mozos o stands con alimentos y sobre lo que pueden picar arrecian sobre todo producto que tenga parecido o similitud con una comida.

Lo peor de todo es que después intentan hacerse las finas para comer, cuidando los buenos modales, hasta que pasa un nuevo mozo con algo que no probó y de repente uno ve a esa tierna viejita deglutir como si fuera un ogro. Abre su boca, llena de dientes postizos, un poco mal acomodados, y se come de una super bocanada todo lo que le queda, con tal de volver a las pistas en busca de su nuevo objetivo.

Está también el vergonzoso que parece que nunca en su vida probó algo rico y en esos momentos se bate a duelo consigo mismo, por un lado surge su lado más salvaje porque se muere por probar todo, beber todo, comer todo y hasta si es posible levantarse alguna promotora, pero su lado formal lo inhibe a hacer papelones. Esto hasta que se encuentra con un amigo caradura que le da el coraje suficiente, y como se siente acompañado, comienza su cruzada en post de conseguir sus objetivos: comida, bebida y levante.

Este ser humano, lo bueno que tiene es que guarda las formas, empuja, pero pide permiso, atropella al resto de las aves de rapiñas, perdón seres humanos, pero siempre avisando que allí llega él, pega alguna pisadita inocente, pidiendo disculpas ante de tiempo y brindando siempre su mejor sonrisa le habla a la promotora justificando por qué come cada vez que se acerca, “ayy que rico”, “permiso, le llevo a un amigo”, “disculpe, cómo se hace esto”, “éste es el último, no vengo más” y por supuesto vuelve nuevamente al stand y espera un descuido de la que controla la comida para robarse con profunda culpa un par más de lo que tenga alma de alimento.

Hay personas que creo que jamás tuvieron la posibilidad de degustar algo sabroso en sus hogares, y a ciertas comidas, sólo las han visto en publicidades, de allí que cuando tienen una mínima posibilidad de comer algo raro se enloquecen, su sistema neurológico se altera, dejando de lado la función de pensar y sólo actúan por una especie de instinto asesino que los vuelve implacables a la hora de llegar a su objetivo.

Esto implica que el universo les confiere en esos momentos, una fuerza bruta animal que enfrentarse a un espécimen de estos es una batalla perdida. Arrasan, mueven personas, empujan hasta quedarse en primer lugar, se desesperan siguiendo las bandejas y la mirada del que las lleve para hacer contacto visual y conseguir no un bocado, sino todos lo que allí se encuentre, obviamente todo para él, o ustedes creían que tiene espíritu de compartir, al contrario es un ser egoísta y la lección del jardín de infantes que decía “el que come y no convida tiene un sapo en la barriga” se la olvida absolutamente cuando se transforma en el Increíble Hulk.

Así es, muchos se identificarán, aunque la mayoría dirá “bueno, pero yo no soy éste, o aquel”, todos creen en su fuero más interno que están lejos de los papelones, que son disimulados y poco compulsivos… Sigan creyendo lo que les hace felices, pero recuerden, siempre alguien los está mirando y les puedo asegurar que todos somos aves de rapiña cuando lo que está frente a nuestro apetito voraz es gratuito…

Publicado en Diario Puntal, 21 de septiembre 2008

Pensamientos Ocultos de una Anfitriona Serial

2008-09-14T18:12:00.002-03:00

Ser una buena anfitriona implica sus exigencias, sobre todo cuando una no tiene ninguna gana de serlo y tu maridito o pareja decide organizar una “cenita”, así lo minimizan, en la cual vos no tenés ganas de participar.

Sumemos que los invitados son desconocidos y para colmo una se encuentra en esa etapa particular de la vida en donde no quiere más amigos nuevos, ni conocidos, ni nada que se le parezca, con los amigos de siempre a una le sobra y le basta…

Sin embargo los nuevos llegan a tu casa y tu cara de trasero la tenés que esconder detrás de tu mejor sonrisa falsa, tan hipócrita que te duele la mandíbula de disimular que no tenés ganas de hacer sociales.

Pero como las mujeres, en ese sentido tenemos más cintura que los hombres para atravesar esas situaciones, nos creemos que estamos felices de la vida por recibir a seres que uno desconoce absolutamente, que no entiende por qué aceptaron venir a tu casa si tampoco saben si una es una asesina serial; encima vienen con las manos vacías y la típica excusa de que en su barrio estaba todo cerrado.

En fin uno abre las puertas de su casa de par en par para cenar con seres que por jugar un partido de fútbol con tu marido parece que son amigos de toda la vida, pero se debe pensar que en el contexto de una visita social las cosas cambian un poco.

Al principio uno habla de lo típico, o sea que el tiempo y los cambios climáticos nos salvan de media hora dialogando estupideces como si fuéramos expertas meteorólogas, luego cuando llega la comida se la empieza a alabar y a decir tonteras acerca del que cocinó, se le pide la receta, se recomiendan lugares para comprar un pan exquisito y en la desesperación por encontrar temas para charlar, con esos desconocidos que están sentados en tu mesa, se le busca imanes y números de teléfono para que siempre encuentren lindos lugares para cenar y así nunca más vuelvan a tu casa.

Las horas transcurren y con un poco de alcohol comienzan las charlas filosóficas que jamás llevan a ningún lugar y que sólo les sirven a los hombres para tomar más fernet y una de a poco comienza el sutil camino de la perdición hacia la histeria interior, porque cada vez con mayor vehemencia se desea que esas caras que hasta esa noche jamás vio se vayan de tu casa con urgencia.

Por supuesto que eso no pasa y cual si uno estuviera en una película se imagina como les grita y los echa para que no haya retorno posible.

Pero no, las mujeres jamás hacemos eso, y si alguien lo hace la felicito y envidio, pero la regla general es que guardamos la compostura y el pseudo protocolo que a cierta hora de la noche los invitados perdieron después de cinco vasos de alcohol.

Sutilmente una trata de mostrar cansancio, entonces de a poco deja de hablar o hace comentarios de muñeca tonta en donde sólo contesta monosílabos con la sonrisa más falsa que se acomodó en la cara, siguen los bostezos, pero no hay acuse de recibo, hasta que en determinado momento el susodicho desconocido propone salir a dar una vuelta para seguir tomando unos tragos y ahí es cuando nos damos cuenta que hay una fiera en nuestro interior a punto de morder y atacar a ese individuo desubicado.

Allí es cuando las mujeres perdemos la compostura y sacamos la mejor carita de trasero que podemos concebir en toda nuestra existencia, con un no rotundo, ya sin sonrisas, ni buenos modos y mirando fijamente a los ojos le estamos diciendo que se acabó la reunión de la noche, ni hablar si nos insisten y menos aún si tu pareja te empieza a hablar como un bobo diciéndote “dale vamos, que yo quiero salir y estar con vos”.

Ese es el punto donde no hay retorno, donde el silencio gestado en las últimas dos horas se vuelve un volcán de ira que se despide por nuestros ojos y aún los más borrachos se dan cuenta que tienen enfrente a una mujer al borde de un ataque de nervios y eso es peligroso, extremadamente peligroso, por eso desconocidos… abstenerse…

Publicado en Diario Puntal, 14 de septiembre de 2008

ATRAVESADOS POR LAS ESTRELLAS

2008-09-07T14:48:00.001-03:00

Tan sutil como empalidece el invierno y la noche zozobra en los brazos de la calidez, así es mi paso por las callejuelas pérdidas de esta ciudad que a determinadas horas tiene resabios de inocencia…

A veces no hay nada que decir, sólo somos parte del espacio y el tiempo que decide pasar por nosotros, sobre nosotros, para volvernos paisaje de una ciudad que transita…

Me gusta la sensación de soledad que nos sobrevuela cuando los menos nos acaparamos de las veredas, cuando los asientos de las plazas se pueden elegir al por mayor y cuando ciertos personajes, que a la luz del día jamás se ven, se apoderan de las calles y la noche, porque su estado de vida es el ser noctámbulos.

Amo la noche, aún cuando el viento molesto juegue a marearme y a despistarme por las esquinas sin aldabones, es absolutamente subyugante entrar en la sintonía de los sonidos, ser parte de la música que la gente genera aún sin saberlo, encontrar el ritmo de los pasos que corren en busca de hogar, que escapan de brazos asfixiantes, que deambulan sin por qués, ni para siempres.

A veces me detengo en los zaguanes para ver los fantasmas que allí decidieron quedarse, aún se escuchan los sonidos de los besos robados, la pasión descontrolada que siempre encontraba su medida, los susurros de miles de palabras que se dijeron y no, pero que allí quedaron detenidas en un tiempo que decidió permanecer para los que quieren verlo…

Camino a mi ritmo, sincronizando mi necesidad de degustar la noche, enfrío mi nariz en las vidrieras de los cafés e imagino las conversaciones que tendrán los personajes que observo a medida que gesticulan las historias que cuentan, jamás me enteraré de qué hablan, pero eso no importa porque el mundo que les cree, a cambio, es bastante bueno y por suerte habla bien de ellos…

Disfruto de meterme en los pocos quioscos que se mantienen abiertos las 24 horas, observo el rostro de sus vendedores que han envejecido detrás de los mostradores, olfateo las estanterías llenas de chocolates, me deleito con la riqueza de colores de sus paquetes y observo la indecisión de los golosos que se apresuran por discernir qué sabores quieren derretir en sus bocas, me voy con las manos vacías y en los bolsillos me guardo todos los olores que capté para disfrutarlos de a poquito antes de que comience a amanecer…

Me quedo con la mirada perdida al ver niños tan adultos que juegan a mantener sus hogares y a cumplir roles que no merecen asumir, sin embargo allí están, pensando en estrategias para conseguir diez pesos más y por fin irse a dormir a una cama fría que alberga cómodamente al invierno.

El reloj de la iglesia marca la hora incorrecta, pero no importa, el tiempo a determinadas horas de la madrugada es de los hombres, tenemos libre albedrío sobre él, por eso prolongamos los orgasmos, los suspiros, las esperanzas, por eso soñamos el mundo que necesitamos y le damos forma a todas nuestras vanidades que en el tiempo sin tiempo se otorgan a los fuertes en sueños…

Cuando al tiempo lo amasamos con nuestro cuerpo, se pierden los horarios en nuestra mente, la luna bailotea detrás de los campanarios, se burla de los sonámbulos, despabila a los niños que lloran por querer tenerla y mueve las rondas cíclicas por las cuales todos debemos pasar…

Cuando la luz intenta despertar, nosotros los de entonces, que comenzamos a caminar la noche, ya no somos los mismos… Estamos atravesados por las estrellas y nuestros destinos marcados añoran porque las horas oscuras vuelvan a amanecer…

Publicado en Diario Puntal, 7 de septiembre de 2008

Consejo de Madre

2008-08-31T14:53:00.001-03:00

Consejo de madre, es consejo sagrado, por ello asumimos ese legado de palabras, recetas, saberes y una suma demasiado larga de todo lo que no debemos hacer para grabarlo a fuego en nuestras mentes y aunque después hagamos todo lo contrario, esa voz maternal siempre resonará en nuestros oídos como un mantra satánico.

Por lo general las madres aconsejan todo lo que uno no debe hacer, se anticipan por las dudas a las desgracias que nos pueden acontecer y pintan el futuro con nubes negras para que con una pizca de temor caminemos felices por la vida.

Léase que nunca te van a decir comprate un buen conjunto de ropa interior para una noche con tu novio, para sentirte sexy o para regalarte algo bonito, ellas siempre te aconsejarán tener una bombacha y un corpiño nuevo para ir al médico o por si tenés un accidente y deben internarte.

Muchas han legado de las madres de las madres el conocimiento profundo por la cocina, por ende te persiguen repitiéndote que debes aprender a cocinar porque por el estómago se conquista a un hombre. No sé si será cierto o no tal afirmación, pero no sería importante que alguna vez nos dijeran que es bueno cocinar para que comamos saludablemente o por el simple placer de disfrutar una rica comida; parece que siempre la cocina estuviera relacionada con la idea de conseguir un hombre.

El tema de ir a los baños es un trauma que cargamos de por vida, nos han hecho aprender de memoria todas las formas para no sentarnos en un inodoro, nos han creado cientos de monstruos entorno a todas las bacterias, virus y aderezos que nos podemos contagiar. Aprendemos a controlar el instinto natural por horas insalubres con tal de no ir a un baño público, somos capaces de deshidratarnos con tal de no tomar líquido, para no necesitar un baño y todo básicamente porque desde que tenemos uso de razón nuestras madres nos aseguraron que los bichitos se contagian en el baño.

Hubo una época, allá lejos y hace tiempo, y gracias a Dios muchas cosas ya no se escuchan, en donde la transmisión oral de madres a hijas sobre los días femeninos era una apología al mal gusto y a las malas costumbres también, tal es el caso de escuchar decir a nuestras abuelas que bañarse te hacía mal, o sea uno debía pasar aproximadamente una semana literalmente sucia porque los efectos secundarios podían llegar a ser terribles, no podías tomar ningún analgésico, ni desinflamatorio, porque todo cortaba el ciclo y uno debía padecer estoicamente el sufrimiento porque nuestro género femenino nació para vivir en carne propia el dolor. Si bien uno no hace lo que alguna vez escuchó sentenciar como mandato divino, los fantasmas de los días femeninos siempre rondan por alguna cabeza que escuchó demasiado a su madre.

Otro consejo que es muy real y oportuno, pero muy exagerado es “no hables con ningún desconocido”, yo creo absolutamente que las madres no escuchan lo que dicen porque no tiene el menor sentido, es imposible que conozcamos a personas nuevas, que tengamos contacto con otras culturas, que interactuemos si no empezamos por conocer a las personas. Entiendo que esto muchas veces se dice por los peligros que pululan, pero tengamos en cuenta también que uno a cierta edad entiende qué es lo bueno de lo malo y comprende cabalmente con quién puede hablar y con quién no. Si fuera por muchas madres nosotras deberíamos haber desistido de hablar con toda persona que no nos haya presentado ella con currículo en mano y por supuesto con su aprobación.

Las madres son seres deliciosos, ellas han renegado con sus propias progenitoras y disfrutan de dejar su legado en nosotras, quienes también algún día, aunque juremos que no, también las llenaremos de recomendaciones a nuestras hijas… Es la herencia, muchachas, del género femenino…

Publicado en Diario Puntal, 31 de Agosto de 2008

Mujeres...

2008-08-24T14:56:00.000-03:00

Las mujeres, parecen frívolas, pretensiosas, vanidosas, desquiciadas, estrafalarias, pero sólo hay que darse el tiempo necesario para conocerlas y descubrir que detrás de sus capas de rimel y polvo, para disimular sus imperfecciones, hay un mundo lleno de dudas, de deseos pequeños, de búsquedas que no siempre son satisfechas…

Es que en este universo tan caótico, donde hoy las mujeres ocupan todos los roles, asumen los liderazgos, cargan con los triunfos, los hijos y el sexo, muchos han olvidado que detrás de tanta producción, diplomaturas, especializaciones y perfeccionamiento femenino, hay un ser que siente…

Miles de años de espera por tener un lugar de importancia en la historia, han hecho que muchas mujeres hayan errado el rumbo, creyendo que masculinizando sus actos, imponiendo una frialdad que no es propia en sus trabajos y en sus relaciones, eso les permite un acceso garantizado hacia el poder…

La pregunta es qué tipo de poder buscan hoy las mujeres, que terminan equivocando ciertas acciones cuando adoptan una esencia que no es natural…

En el fondo y mal que les pese a todas reconocerlo, la vulnerabilidad y sensibilidad con que nacimos no es un síntoma de debilidad, sino nuestra marca, la herencia que recibimos, está en nuestro ADN, somos de barro y sentimiento, imperfectamente bellas, decadentemente únicas.

Por eso, detrás de las máscaras que los siglos nos enseñaron a utilizar, las mujeres necesitamos amor, aunque suene anticuado, pasado de moda, fuera de lugar, en definitiva, al principio y al final del día lo que una mujer pide en silencio, a gritos, desde sus poros y con toda su piel es ser amada.

Las mujeres pueden vestirse para ser un objeto sexual, pero imploran que entre tantas miradas sobre sus escotes y curvas, alguien pueda captar el mapa de sus heridas, las cicatrices que dejaron horas de llanto y la alquimia que contienen para enamorarse…

Muchos creen que las mujeres especulan en todo momento con tal de conseguir sus objetivos, para mostrar ante el resto que ellas lograron lo que se impusieron, la verdad es que necesitan caricias, besos apasionados, quieren ser heroínas de las historias que sueñan en sus cabezas locas…

Desean flores, no importa si son robadas, armadas por un florista o de la maceta del fondo de la casa, quieren ser sorprendidas por una cena a la luz de las velas, por música bonita dedicada a ellas, por silencios abrasadores, donde la mirada de él las derrita…

Tanto avance femenino ha inhibido a los hombres, muchos de ellos, peligrosamente se han feminizado y en esta mezcla extraña de encuentros, las mujeres perdieron ese lugar maravilloso, desde donde eran consentidas, malcriadas y conseguían cada uno de los antojos que deseaban…

Por eso escribo estas palabras, hoy no tanto para ellas, sino para todos aquellos que aman al género femenino y no encuentran la forma de conquistar a esa mujer que se cruzó en sus destinos…

Sinceramente creo que el secreto es sencillo, básico, todos lo sabemos, sólo que perdimos de vista a la mujer que congrega los suspiros…

Simplemente hay que volver a las raíces, recuperar el romanticismo, una mujer siempre espera una carta que ella haya inspirado, una llamada a la madrugada que le haga palpitar en emociones, una sorpresa en el trabajo para que todas las otras mujeres se mueran de la envidia porque en ella alguien piensa…

Las mujeres necesitan que de vez en cuando una mano las sostenga, buscan un hombro para apoyar el peso de sus problemas, anhelan ser escuchadas y sentir que pueden confiar, tal vez para tirarse al vacío de lo que implica una historia de amor, pues amar de verdad es un acto de fe y las mujeres somos muy creyentes…

Publicado en Diario Puntal, 24 de agosto de 2008

Para Helena...

2008-08-10T00:39:00.000-03:00

Ella no era de ninguna parte, menos de ningún hombre, su geografía se meneaba por todos los espacios, dejando sin aliento al viento y a sus secuaces…

Sus ojos color tiempo, dejaban sin latidos a las bocas que deseaban surcarla, y ella se escapaba, sagaz, rebelde, cual niña desenfrenada, siguiendo la experiencia de sus hermanas adoptivas de la vida, que le enseñaban a no cometer los pecados que ellas consumaban…

Cuando calzaba sus tacos y ponía rimel en sus ojos, se sentía más mujer y sin embargo la niña no se le iba de la piel…

La negrura de su pelo se confundía con la noche, y así era parte de un todo inconsciente que la soñaba y deseaba con deseo procaz y prohibido…

Ella era de nadie, y aunque deseaba algún día encontrar el alma que la complementara, creía que el cielo era un espacio vedado para su alma y sus pensamientos…

En la jungla urbana, su alma se pintaba con brillo labial, mientras las sombras de sus deseos eran guardados en un baúl viejo que le habían legado sus tías casamenteras.

Bajo su campera de jean resguardaba sus pertenencias más preciadas, su piel de adolescente precoz, el sabor dulce de sus pechos abundantes, su sexo indomable, infinito, su soberbia lujuria, su tristeza maquillada, sus miedos odiosos y alguna que otra borrachera inapropiada, que era capaz de disimular.

Pocos conocían la historia desmemoriada de su vida y a ella poco le interesaba exponer sus pasos recorridos a la luz de las estrellas caídas, así es que la mujer-niña andaba por la vida sin pedir permisos para existir, sólo inhalaba el aliento de los suspiros que a su paso le prodigaban sus fervientes admiradores, que soñaban con moldear la rebeldía de ese cuerpo nocturno…

A pesar de su manejo de los sentimientos, ella jamás había conocido el amor, y creyendo que semejante prodigio de la naturaleza estaba lejano a ella, la vida misma un día la sorprendió en la serenidad de unos brazos masculinos que fueron capaces de tocar su alma y hacerla explotar en sensaciones, sus ojos verdes le leyeron los pensamientos, comprendió su pasión arrebolada, la timidez encarcelada, la belleza primitiva que anidaba en su ser…

Ese hombre fue único, porque entre todos los que la veían con deseo, él supo mirarla con la ternura y pasión que sólo los buenos congregan, él hizo un mapa de esa alma por conquistar y surcando todas las geografías agrestes y tormentosas de esa mujer, llegó, en aventura troyana, a leer como nadie las claves para descifrar cómo robarle el amor que hasta ella creía perdido…

La distancia no puso fronteras, ni el tiempo, ni los espacios, de repente ella, la que no era de nadie, aprendió a seguir a un hombre, entendió el valor que tenían sus manos porque ellas brindaban caricias, dejó amarse con toda la locura que se merecía, escuchó repetir frases como mantras, sucumbiendo a los encantos de aquel que decidió robarle para siempre corazón, alma y vida…

Cuando uno los ve, entiende que todos en el mundo cuentan con un otro que en algún lugar te está buscando, su historia se resume en pedacitos de canciones de amor mezcladas para contar un bonito relato de dos que en el mundo solitario descubrieron que podían ser vuelo, palabra, sexo, piel, destello, fuego, utopía, filosofía, sueño, música, aire y gotitas de mar.

La memoria de su historia puede ser una más en la urbe de mundos solitarios, sin embargo ellos resisten desde su amor diario, compartiendo mates y vino, mirando crecer la vida en el propio cuerpo, delineando los sueños que sirven para respirar y seguir como locos abrazados por el universo…, porque ellos son eso…uno… dos… tres locos hermosos que aman hasta brillar…

**Para Helena, que ya tiene la certeza de llegar al hogar que soñó antes de existir…**

Publicado en Diario Puntal, 10 de agosto de 2008

Okupas

2008-08-03T15:08:00.001-03:00

Es difícil aceptarlo, y sé que todos los hombres que lean esto, luego les dirán a ustedes, “ésto, es para vos”, y es así, nosotras, las mujeres, somos las grandes usurpadoras de espacios, que deberían ser comúnes a la pareja.

Sinceramente no sé cómo lo hacemos, imagino que en el génesis de nuestra esencia traemos esa particularidad de querer hacer que compartimos espacios y luego somos ocupas que nos quedamos con lo nuestro y lo de aquel…

Así empezamos dividiendo “tú” lado y “mi” lado, hasta que todo es nuestro, en la cama, en el baño, en el placard, hacemos la división exacta, porque siempre queremos mostrarnos como democráticas, hasta que un día sin que nos demos cuenta conscientemente empezamos a apropiarnos de esos lugares que como él deja, o no usa demasiado, se convierten en indispensables para nosotros.

Así es que un día el botiquín del baño aparece con un despliegue de cremas para limpiar el cutis, exfoliantes, anti-edad, pro-edad, desodorante para pies, axilas, talquitos íntimos, labiales gastados, nuevos, sin uso, pinturas de uñas vacías, llenas, con polvo de diamantes y de todos los colores que se te puedan ocurrir, hisopos, algodoncitos usados, pinceles para pintar cada parte de la cara y por supuesto la crema dental, con el respectivo cepillo. En alguna esquina queda el cepillo de dientes viejo de él y una crema de afeitar que son las tristes posesiones que uno le permitió ubicar y que en el fondo de nuestra mente, uno desea que algún día las saque porque son una gran molestia.

Así sucede con el placard, ellos jamás cuentan con tanta ropa como nosotras, si uno pretende hacer una relación uno a uno de su ropa y la nuestra, ellos siempre tienen mucho menos, no sólo porque no se aferran a la vestimenta, léase que a nosotras por más que no nos entre algo o aunque esté viejo y en desuso, siempre lo guardamos y juntamos como si fuéramos dueñas de una feria americana. Por ende tenemos todo tipo de ropa de moda y fuera de ella, a la cual siempre le encontraremos un recuerdo especial para no deshacernos de la misma y así ocupar más espacio del que tenemos…

Sin embargo como a él siempre le sobra lugar, de a poco y como si no se diera cuenta, lo vamos cercando, que una bufandita, que un pañuelo, un par de medias y de repente su cajón de calzoncillos es casi nuestro, al punto que un día le decimos que nos molesta “su” ropa en “su” cajón, o sea, ahora “nuestro”.

Quién no ha escuchado quejarse a un hombre casado del tema de la cama, o por qué creen que a determinada edad las parejas vuelven a dormir en camas separadas, salvo que se compren una super-hiper-extra King size, nosotras siempre ocuparemos su espacio, los llevaremos a dormir al borde de la cama. No sé qué sucede cuando dormimos, pero hasta en esos momentos de inconsciencia somos capaces de quitarles su lugar, los pateamos, roncamos, los abrazamos, los tapamos, los destapamos, nos damos vuelta unas cien veces por noche, nos tiramos sobre ellos, les pegamos y encima de todo lo detallado, ocupamos su sagrado espacio para estar un poquito más cómodas.

Mujeres, somos ocupas, les quitamos sus pantuflas porque son más calentitas, les usamos los pijamas porque nos gusta andar cómodas, les robamos las lapiceras porque siempre tienen y nosotras las perdemos, les sacamos plata de sus billeteras para no gastar la nuestra y les usamos el celular para que el nuestro siempre tenga crédito.

Básicamente no pretendo poner al género masculino de víctima, pero es necesario que reconozcamos nuestra constante usurpación de los espacios…

Tal vez será porque tenemos almas expansivas, será que nuestras personalidades se extienden a lo largo y a lo ancho de los lugares que decidimos habitar, será que no nos basta con nosotras mismas, será que necesitamos marcar terreno o saber que nunca nos dejará de recordar porque en todas partes estamos…

Afirmaciones o dudas, preguntas que cada una sabrá responder a su hombre después de que lean estas líneas y él les diga “…y ahora qué tenés para decir”…

Publicado en Diario Puntal,3 de agosto de 2008

Yo no sé como sería...

2008-06-19T20:31:00.002-03:00

Yo no sé cómo sería mi viejo hoy, si estaría más pelado de lo que era, si seguiría fumando a escondidas para que las mujeres de la casa no lo retáramos, si se pondría a gritar por Boca, aún cuando perdió la Libertadores o si caminaría las calles de la ciudad como solía hacerlo…

Ya han pasado muchos años desde que se fue, y el hombre que yo conocí ha envejecido en otra parte o se quedó joven como siempre, la pregunta es si en la eternidad se suman los años o uno queda intacto para siempre, la verdad es que no lo sé, sólo sé que su imagen se quedó estancada en un ayer que nunca más se actualizó, ni lo hará…

Son muchas los pensamientos que a uno lo envuelven en este día, sobre todo cuando papá no está, uno trata de hurgar en la memoria los recuerdos que quedaron detenidos y pegados en alguna pizarra de nuestra mente como para que no los olvidemos porque son lo único que nos queda. Fotos, imágenes, palabras, pero la realidad es que hay mucho de perdido, los años se nos llevan la voz, la sensación de cómo nos sentíamos cuando uno iba de la mano de él.

En algún punto nos volvemos huérfanos, tristemente nos acostumbramos a no sentir la presencia y la protección de papá, el destino nos desheredó de una parte de nuestras vidas y sin cuentas que cobrarle, porque más tarde o más temprano, todos pasamos por lo mismo, de algún modo el reproche nos surca el alma y el Dios silencioso nunca nos responde los por qué…

Suena raro pensar en papá, hasta nombrarlo, porque la palabra que antes repetíamos hasta el cansancio como un mantra salvador hoy no encuentra el espacio del abrazo, de la mirada consoladora, de la esperanza que él tenía en uno…

En días como estos siento que en algún punto uno se revela, tal vez porque quisiera como todo el mundo abrazar a su “querido viejo”, comprarle regalos, escribirle alguna carta que valore todo lo que hizo por uno durante el año, eso mismo que hacía cuando él estaba acá, cerca nuestro, presente…

Es cierto, quienes están en el alma nunca parten y el amor evidentemente no muere, pero la verdad es que abrazar el vacío de las emociones que congregan la memoria de papá nunca es suficiente a lo que uno sueña que podría haber sido y se quedó sin salida en el callejón de los corazones quebrados…

Por eso en un día tan especial como éste, dejaré que la historia y la memoria realicen su propio peregrinaje por los lugares comunes que construimos en el idioma de un padre y de una hija, donde los instantes vividos, esos pequeñitos, que aún laten como si el ayer fuera un presente, se derramen por las emociones…

Por eso hoy brindaré por los 17 días del padre en donde le hice honor a él, volveré a surcar su sonrisa que le armaba arruguitas en los ojos, sentiré los cayos de sus manos, lo miraré escribir en letra cursiva y hasta lo dejaré fumar hasta el cansancio, sin reproches, ni culpas…

Volveré a pedirle que me cuente de sus aventuras nocturnas y hasta entenderé un poco por qué Urbana ama tanto la noche, “de tal palo, tal astilla” dicen, lo escucharé hablar de su padre y del amor por la familia, dejaré que hable de política aunque él se fue con ideas que hoy ya no sobreviven, lo observaré comer las naranjas con cuchillo y tenedor y esperaré que se ponga su sweater rojo que tan bien siempre le quedó…

Lo escucharé silbar y lo miraré con su paso cansado caminando con las manos hacia atrás, trataré de entender sus preocupaciones sobre el mundo que lo atropella, dejaré que me aconseje todo lo que tenga ganas…

Esperaré que me diga algo que sostenga a la mujer de hoy y luego dejaré que se vaya, sin despedidas, ni adioses porque los que existieron ya fueron suficientes…

Luego partirá sin duelos, el tiempo sólo nos deja las sonrisas de lo maravillosa que puede ser una vida… A donde estés… Feliz Día Papi…

Publicado en Diario Puntal, 15 de junio de 2008

Hombres del Camino

2008-06-08T20:43:00.001-03:00

La noche se siente lejana, aún en su mismo seno, cuando la distancia ha puesto kilómetros de por medio que alejan a la familia y a los afectos de los abrazos cotidianos…

Hay hombres viajeros, que construyen su vida a través de cartas y mails, que se duermen por las noches abrazando un teléfono, como si este fuera una forma de acercar los susurros de su mujer, las risas de sus hijos y hasta el silencio del hogar…

La vida los ha llevado a otros rumbos, a hacer de los hoteles sus lugares estables de residencia, a convivir con otros que tejen sus propias existencias de la mejor forma que pueden…

Historias de ruta cruzan nuestro continente, del propio territorio que se vuelve de aquellos que a diario lo transitan, lo redescubren, lo miran a la luz y a la sombra de las esperanzas que se gestan entorno a amaneceres y puestas de sol, siguiendo las estrellas que marcan el rumbo o resguardándose de lluvias que limpian el alma expuesto a la soledad.

Quienes nunca tienen un día fijo, quienes nunca saben qué les depara el destino son los que construyen la vida entre amores furtivos que se gestan con mujeres del viento, hijas de la noche que luego el día esconde, muchos se conforman con besos gastados que imitan la pasión que desconocen, porque la estabilidad no es parte de su cotidianeidad, así deambulan entre las fronteras del deseo y el supuesto enamoramiento que les provocan los abrazos rotos y las caricias huecas…

El silencio y la radio son las grandes compañías de estos hombres sin calor de hogar, con piel curtida de mundo, ellos escuchan todas las voces, desde la nada hasta la del dial de los pueblos fantasmas que cuentan con esos locutores añejos que sobreviven mágicamente en el éter y que despiertan la somnolencia de las líneas rectas que forman los paisajes…

Hombres sin tiempo, han perdido la noción del mismo, sus medidas se gestan entorno al mate y su falta, a la barba que puebla sus rostros, al canto lejano de algún ave que despierta o alza su última voz antes de que la luz sucumba ante las sombras.

El tiempo no existe, los hombres de la ruta lo saben bien, todo es una vil mentira de sus cabezas y mientras más lejanos están de todo, la verdad se revela como los movimientos que ellos gestan en sus cabezas, así manejan las manecillas de los relojes para que las distancias no hieran, para que los amores los esperen, para que los hijos los aguarden en el crecimiento así no se pierden los primeros pasos, el primer diente, los dibujos donde desean aparecer como un integrante más de la familia y no como parientes que siempre están de paso…

Sin embargo la realidad es una, los hombres de los caminos, pertenecen a esos espacios, son los ángeles guardianes que siempre dan una mano cuando un novato se queda en mitad de la nada y ellos prestan su ayuda sin pedir algo a cambio, son los hombres con aroma a café y a tabaco que llevan, sin distinción, a todo aquel que hace dedo, tal vez para encontrar un compañero de charla, pero también para hacerle honor a la humanidad de cada ser solitario parado a la vera de la ruta…

Hombres sencillos, sin demasiadas palabras, algunas las olvidaron por exceso de silencios y a otras las perdieron por convicción, desterrados por obligación de los lugares amados, extraños que se reconocen entre ellos, pero que jamás se ponen en evidencia, confesores, fantasmas, salvadores, no importan dónde se encuentren, donde allí estén pintarán el paisaje a su modo, llorarán en él y nadie lo sabrá, algunos hasta osarán a pensar si existen perdidos en la nada y sin embargo su sutil presencia se palpará en las diferencias que transforman una ruta en camino…

Publicado en Diario Puntal, 8 de junio de 2008

Cómo Espantar a un Hombre

2008-05-25T20:49:00.000-03:00

Hay muchas formas de espantar a los hombres y muchas mujeres que se esmeran en ello, creyendo que las técnicas para enamorar son las adecuadas los ahuyentan tanto que ni siquiera quieren saber de ellas, ni las nombran por las dudas de que aparezcan, y tratan de teñir su recuerdo en el mayor olvido de modo tal que nunca más vuelvan a la memoria.

Hay mujeres que creen que enamoran a un hombre, estando todo el día presentes en su vida, lo llaman a la casa, al trabajo, si está en una cena de negocios o de amigos, básicamente no le dice nada, pavadas, frases excedidas en azúcar que pueden matarlo si es diabético, le pregunta tonteras como “¿pensaste en mí?”, “¿me extrañaste?”, difícilmente haya sucedido eso porque ella se encargó con su insistente presencia de que él no sólo no pudiera extrañarla, sino causar el efecto contrario, o sea desearla lejos.

Otro problemita de estas mujeres es enamorarse en la primera cita, por ende creer, después de un par de besos, que se puso de novia con el susodicho, lo que implica que se empiece a comportar como la novia de…, cuando él no tiene idea de si quiere o no seguir con la relación ya que su salida sólo era con intenciones de roce.

Creyendo que se ha puesto de novia comienza a usar el apellido de su galán, le relata a sus amigas, con grandes aderezos de exageración, cómo se comportó en cada momento de la cena y si la llama por teléfono pone el altavoz para que todas las amiguitas escuchen su tono dulce para hablar y además lo saluden, porque obviamente en la primera cita ella se encargó de relatarle su biografía personal, donde una extensión de su cuerpo son las “amigas”, así que por carácter transitivo él debe comunicarse con ellas.

Otro gran defecto de las mujeres es que apenas empiezan a salir con alguien le cambian el nombre por diminutivos con los que se trataría a un bebé, peligro a la vista cuando lo nombran con muchos “itos”, “bebito”, “osito”, “Chanchito”, “cuquito” o que achiquen su nombre o lo digan en otro idioma, los hombres detestan ser llamados de otro modo, más que el que tienen, peor aún si los nombran de ese modo frente a sus amigos que están realizando la inspección de calidad de la nueva novia y además es bizarro ver a un tipo de 1.90 de estatura, con pelos en las piernas y voz gruesa ser nombrado a los gritos “este es mi osito pooh”, alerta ese hombre o se transforma en la bestia que lleva dentro o literalmente desaparece para nunca más cruzarse frente a esa mujer que por ser romántica mató su masculinidad.

Hacerse la histérica en su justa medida puede llegar a ser atractivo, pero ser una histérica natural las 24 horas del día es insoportable, y lamentablemente muchachas en el género femenino pululan las que te doy y te quito, ahora quiero que vayamos allá, no ahora no. Los hombres no entienden esa locura, que en defensa de todas las que no son histéricas quiero aclarar que esto no es hormonal, es mental, o sea señores, a hacerse cargo de la loca de turno que dejan ingresar a su vida.

Volviendo al tema, los hombres detestan a esta clase de mujeres que entran en pánico por cualquier cosa, que a cada rato cambian de opinión, que nunca están conformes con lo que él les da y que como dije al principio se esmeran en espantarlos.

La histérica siempre tiene una queja cuando está con él, cuando no está se queja por la ausencia y por todo lo que podrían estar haciendo y no pueden, muchos denoniman vulgarmente a esta clase de mujer como “gata flora” y es necesario reconocer como mujeres que es así, siempre encuentran un problema para empañar los buenos momentos. Si Usted se siente identificada con mis palabras o cambia de actitud, o cambia de pareja, o empieza a leer libritos de autoayuda porque próximamente se quedará sola.

Creo firmemente que si las mujeres se relajaran un poquito más y no buscaran tanto gustar haciendo cosas que no son de ellas mismas tal vez podrían disfrutar más de las relaciones y hasta mantenerlas…

Como siempre digo menos es más y a veces no hay que forzar situaciones, ni ser lo que no somos porque eso nos vuelve unas loquitas desquiciadas a las cuales ningún hombre tiene ganas de aguantar.

Publicado en Diario Puntal, 25 de mayo de 2008

GRANDES EXCUSAS

2008-05-18T21:16:00.003-03:00

A los hombres les encantan las excusas, es más son los grandes gestores de las mismas, han colonizado todos los espacios, todas las charlas, todos los momentos para poner una gran excusa y de ese modo poder acomodar la realidad que les toca o conviene…

Un hombre jamás acepta que llega tarde a su casa, siempre tiene algún argumento para sostener sus mentiras, “que los muchachos querían que me quedara un ratito más”, se ve que los “muchachos” tienen un poder de convencimiento que jamás tendremos las mujeres por el cual como zombies hacen lo que les dicen los amigos, ahora si una les dice esto, ellos obviamente que se enojan y pretenden anular el discurso femenino con la típica frase “sos una celosa de mis amigos” o peor aún “vos no me querés ver feliz”.

Ni celos, ni deseos de infelicidad, sólo un poco de cordura o sentido común, que los quisiera ver a ellos si sus mujeres hicieran exactamente lo mismo, seguramente su discurso machista las tacharía rápidamente de “locas” y otros improperios que no vale la pena mencionar, pero por supuesto, mientras lean esto, ellos lo van a negar y sostendrán con todo tipo de manifestaciones que ellos no tienen ningún tipo de problema con que salgamos hasta cualquier hora con “las muchachas”.

Otra excusa genial es “había fernet”, como si fuera el amigo que llega después de la cena y hay que esperarlo y rendirle pleitesía, es el “fernet”, y no tomarlo es como despreciarlo a él y al resto de los “muchachos” que piensan exactamente igual porque el pensamiento en masa los invade.

El fernet es una especie de hipnótico que puede con las acciones de los hombres, sobre todo porque es el que luego trae la jugadita de truco, la vuelta por los bares y por supuesto la llegada tarde al hogar.

Un pretexto que está buenísimo y hasta podría decirse que es paranormal es cuando se excusan con “no me dí cuenta de la hora, se me pasó el tiempo”, claro que el tiempo pasa, los astros se mueven, la luna se oculta, el sol sale y él aún de parranda por vaya a saber dónde y detrás de lo mejor que se puede justificar es en el pobre tiempo que no tuvo la consideración de esperarlo un poquito más para que él llegara a una hora en la que se pudiera justificar.

Para colmo, usan relojes, llevan celulares donde marcan las horas que transcurren, conocen a gente que les puede dar la hora y sin embargo no fueron capaces de darse cuenta que el tiempo se fue sin ellos, quienes obviamente se quedaron entretenidos en una charla interesantísima con sus amigos, que a determinada hora de la madrugada ya no hablan nada coherente, muchos ni siquiera hilvanan una palabra, porque están borrachos por donde los mires o los sientas.

Está la excusa reproche, o sea “me quedé un rato más, porque nunca los veo a los chicos (cada uno tiene 50 años en cada cana), porque siempre estoy con vos”, o sea que a causa de que uno se pone de novia, se casa o empareja con alguien, todo el resto de la vida te van a estar recriminando, en cierta forma, que como están todo el día con vos necesitan el espacio para sus amigos, totalmente lógico porque nosotras también lo necesitamos, el tema es que el lunes tienen el partido de fútbol, el martes paella en lo de carlitos, el miércoles la peña con los compañeros del secundario, el jueves hay fútbol codificado en la casa del Bocha y el viernes hay que salir con los muchachos, o seaaaaaaaaa y luego nosotras somos las que nos quejamos sin razón.

De excusas vive el hombre, algunas más originales que otras, típicas, extrañas, sobrenaturales, todo sirve en el momento de justificar ciertas equivocaciones, actos un poco equivocados o simplemente porque es un deporte nacional tener que dar explicaciones a las mujeres que los eligen…

Ahora a no quejarse muchachos cuando la tarjeta de crédito venga un poco abultada o aparezca mucho más ropa en el clóset, seguramente nosotras también encontraremos una buena excusa que nos justifique como pobres angelitas a quienes les suceden cosas de otro planeta…

Publicado en Diario Puntal, 18 de mayo de 2008

BAÑOS...

2008-05-11T20:53:00.000-03:00

Ir al baño no es un tema menor para una mujer, convengamos que los hombres por un lado pueden hacer sus necesidades primarias en cualquier parte y de las secundarias siempre se burlan, parece ser una hazaña para contar en reuniones públicas.

Para las mujeres la situación es absolutamente diferente, ni lo primero, menos lo segundo, son situaciones fáciles de resolver cuando el baño es desconocido, ni haciéndole una visita guiada se siente cómoda.

Ante todo las mujeres entran al baño y observan cuán limpio es el mismo, de acuerdo a cómo se presente será su actitud frente al trono mayor. Partamos de la base, para los que no saben, que las mujeres jamás se sientan en los inodoros, han aprendido o mejorado su forma física para ser contorsionistas, por un lado deben acomodar su ropa para que no se ensucie y sobre todo no moleste, por el otro lado hay que encontrar algún espacio de pared sobre el cual apoyar la mano para sostener el peso y como si se estuviera haciendo una sesión de gimnasia para glúteos debe quedar suspendida en el espacio y colocarse adecuadamente para pasar al proceso de concentración que la llevará a orinar o defecar con su respectivo alivio.

Por supuesto que las mujeres en el baño tienen miles de mañas, ya el hecho de tener que ir es traumático, porque implica pedir permiso para conectarse con las necesidades básicas que tienen todos los seres humanos, pero de las cuales las mujeres se avergüenzan, yo creo que todas serían felices si no existiera ese trámite.

O sea después del permiso y de la revisación oportuna que se le hace al baño, siempre se busca que haya papel higiénico, si no hay se avecina el primer problema porque se sabe que quedará mojada o sucia, ni hablar si no hay bidet, costumbre muy argentina que no la tienen en gran parte del mundo, es absolutamente desesperante para una mujer no verlo, básicamente porque aparecen todos los fantasmas, quedará sucia y se le notará, se sentirá su olor, o la invadirá la incomodidad psicológica de la picazón.

Por otro lado siempre se busca el perfume ambiente, muchos lo tienen, pero es común que no se encuentre, o sea que mientras se está realizando el segundo trámite una voz desde el fondo de su mente la tortura haciéndola sentir la persona más miserable de esta tierra. Aún cuando en plena desesperación se busca algún líquido de limpieza o un perfume de los dueños de casa, nunca se usa nada y se termina saliendo de la forma más estoica posible del baño, mientras algún gracioso hace un comentario imbécil de “uhhh que olor”, mientras las mejillas de la afortunada se vuelven de tonos violáceos de la bronca…

Los ruidos son otro inconveniente, bendita la gente que cuando hacen acto de presencia en los baños parecen tener un sistema de silencio que no se les escucha absolutamente nada, por el contrario a la mayoría de las mujeres se les oye hasta la sinfonía de Beethoven, por lo tanto se tratarán de ocultar los sonidos naturales con todo lo que se encuentre en el baño, se abrirán las canillas del lavatorio, bidet y ducha, si hay alguna radio se prenderá y hasta es capaz de cantar con tal de ocultar los movimientos estomacales y hasta probará de ponerse en distintas posiciones con tal de que su cuerpo no emita radiaciones sonoras, sin embargo para todos los que se encuentran fuera del baño la pregunta que les despierta curiosidad es qué está haciendo, bañándose, realizando sus necesidades o aprendiendo comedia musical…

Además tengamos en cuenta que cuando una mujer va al baño tarda siempre más de lo normal, porque luego de realizadas sus necesidades tendrá que mirarse en el espejo, peinarse nuevamente, acomodarse toda la ropa y observar que ningún papel higiénico haya quedado pegado en la suela de sus zapatos o enganchado en el pantalón, tratará de dejar todo acomodado, tirará la cadena dos veces más para que todos sus desechos estén lejos de la casa y luego de todos los trámites efectuados se mirará nuevamente en el espejo para recomponer su cara como si nunca hubiera estado en el baño…

Publicado en Diario Puntal, 11 de mayo de 2008

CELESTINA

2008-05-04T23:31:00.002-03:00

Si algo he sido en mi vida, y los que me conocen bien, no lo pueden negar, ni discutir es una “celestina”, según la Real Academia Española “mujer que concierta una relación amorosa”, o sea básicamente ser la encargada de unir corazones…

Convengamos que estar atenta a los perfiles de personas que pueden concordar unos con otros no es una tarea fácil, puedo decir que entre mis antecedentes cuento con varios noviazgos de años y un par de matrimonios de parejas que no estarían juntos si no me hubiera encargado de combinar esos detalles que hacen que la gente por fin se encuentre y cante, como si estuviera en el programa del finado Roberto Galán, “nací para tí…”.

Pero hablemos en general, aquella que se posiciona como celestina es una eterna romántica, no le alcanza con sus propias historias, sino que ella necesita revivir esa sensación única de los que se enamoran.

La celestina vive como propias las historias ajenas, si pudiera sería saliva para estar metida en el primer beso, es capaz de hacer un trabajo de inteligencia para juntar a su amiga con el amigo de su novio y no para hasta lograr su objetivo.

Se podría decir que la celestina vive en una cruzada en post del amor y fin tan noble requiere que siempre exista una especie de hada madrina que ejecute lo que los enamorados son incapaces de hacer porque en esos momentos, cuando sienten las benditas mariposas en la panza, no son capaces de pensar…

Precisamente la celestina es la gran estratega, la que da ideas, la que arma los programas, la que le da las palabras justas a los momentos que se transforman en únicos.

Su trabajo, no siempre reconocido, habla de creatividad y de una profunda necesidad por unir almas sueltas, por ello es capaz de escribir cartas, para establecer un lazo mágico a través de la simpleza que pueden transmitir las palabras, acompañar a una amiga a buscar a su amor a las 4 de la mañana, dejar escritos anónimos por debajo de la puerta, llamar por teléfono y poner temas musicales que le digan al otro lo que la otra persona no sabe cómo decir...

La celestina es una especie de energizante para las parejas, la simple diferencia es que viene en envase humano, obviamente con ciertos detalles que al principio son de utilidad, pero que luego pueden hartar a los enamorados, porque una vez concretada la unión, ella siempre necesita saber todo, cómo se le declaró, los detalles y condimentos del primer beso, en qué parte exacta acomodaron las manos cuando se abrazaron, qué comieron cuando la llevó por primera vez a un restaurant y si es posible hasta la performance en la cama, y no lo hace por fetichista, sino porque además de ser celestina es una curiosa empedernida y más allá de todo eso, ella considera que tiene derecho a saber absolutamente todo, por haber sido la responsable de la unión.

Así como al principio es la gran hada, con el tiempo se puede transformar en la insoportable bruja que siempre está juzgando acerca de los errores que cometen como pareja, la que marca los defectos y la que da los consejos innecesarios cuando nadie le pidió opinión del asunto.

Básicamente la celestina siempre necesita estar en acción, porque luego de lograr la concreción de las parejas si no encuentra otro objetivo para ayudar se siente vacía, le falta algo, que sólo se puede subsanar si hay dos soledades que necesitan acompañarse y obviamente que ella es experta en el tema.

Sinceramente no sé si es viable contar con los servicios de una celestina, ya que por un tiempo puede transformar tu vida en un azul poético, pero con el tiempo si se mete mucho o si la persona que te ayudó a conocer no es la indicada puede que tu vida cambie a un celeste tormentoso y allí es donde desearás que la celestina reciba un rayo que la haga desaparecer de la faz de la tierra…

Publicado en Diario Puntal, 4 de mayo de 2008

LOS VERSOS MÁS TRISTES DE LA NOCHE

2008-04-27T23:34:00.001-03:00

A veces se pone melancólico y busca las palabras para describir esa sensación que lo atormenta, tal vez el amor que le ha cerrado las puertas, tal vez esa nena tonta que le dio vuelta la cabeza…

Lee a Neruda y le copia una de sus frases más célebres “puedo escribir los versos más triste esta noche…”, y es grave que a su edad ya sienta la profundidad de la nostalgia, de lo bueno que ya se fue, de esa soledad incómoda que en plena juventud no debería sentir, no sé por qué o tal vez porque no hay derecho a dejar entrar gratuitamente la infelicidad…

“Puedo escribir los versos más tristes esta noche…Yo la quise, y a veces ella también me quiso”, la frase se vuelve un mantra que se repite con constancia en su cabeza, qué se hace con tanto amor, cómo se acomoda la vida sin ella, a dónde tira, mata o quema cada sentimiento que esculpió entorno a sus ojos turcos, a su pelo largo, a su piel tersa, a dónde dormirán sus manos que encontraban nido en aquella cintura, qué hacer con los abrazos que quedan en el camino…

Él hoy sólo sabe que la quiso, ella también en algún momento, lástima que la histeria se apoderó de su ser femenino y cayó en la trampa de tener miedo al amor…

No hay peor cosa que asustarse de ser querido, ella creyó que por amar a un hombre se perdería de conocer al resto, como si las personas fueran descartables, como si Él no le hubiera entregado con fervor su vida, sus pensamientos, su piel…

“Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos”…, cuando Él recuerda los pequeños momentos en donde ella le regalaba su alma, siente impotencia, tal vez porque esos raptos de felicidad son lo poco que le queda.

Se cuestiona en qué se equivocó, se culpa por razones que carecen de pecado, él sólo la amo y le pidió que le diera lo mejor de sí misma, pero ella desde sus caprichos de muñeca brava sólo se dejó querer, entregó a medias lo que podía dar, se asustó ante el amor que era totalmente verdadero y convirtió en insalubre un sentimiento que podría haber sido extremadamente bello…

Mientras muchas mujeres sueñan toda su vida con encontrar ese hombre que las entienda, que les respete el lugar de la vida que eligieron, que las ame apasionadamente, que tenga todas aquellas pequeñas atenciones que hacen más perfecta la vida, ella, ingrata y perversa jugó con los sentimientos de aquel que la quiso con fervor y paciencia…

“Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo”…ya no importa nada más que saberla lejos y sentir que la inmensidad hace un hueco en el alma, el vacío abraza el espacio, las calles donde caminaron su historia, el mundo sin ella se vuelve absurdo y sin embargo la noche frágil se obstina en recordarle que sólo le ha quedado la soledad de compañía…

“La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos”, ama esa frase y la repite entre dientes, ella lo cambió, pasará mucho tiempo para que vuelva a entregarse a otro amor, y la inocencia es un atributo que sólo se pierde una vez…

Así aprieta sus manos y las guarda en los bolsillos, recorre las mismas calles que alguna vez los vieron de la mano e inevitablemente escucha el murmullo del poema que lo persigue “oír la noche inmensa, más inmensa sin ella”…

La suerte ha sido echada y la realidad es una bofetada que lo hace conectarse con su realidad, la que le toca vivir, la que define su vida lejos de la mujer por quien hubiera dado su ser…

Tal vez el poema es lo último que le queda de un recuerdo que empieza a borrar mientras recita las últimas estrofas de lo que Él siente refleja un pedazo de su vida…

“Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo”*.

*Pablo Neruda – Poema Número 20 -

Publicado en Diario Puntal, 27 de abril de 2008

EL CLUB DE LAS SUPER CATS

2008-04-13T23:38:00.000-03:00

En el club de la super cats las señoritas disputan el trono por cuál de todas ellas es la más cat, obviamente que hay catitas ingenuas que se inician en el arte de ser una cat y otras mucho más experimentadas que conocen bien las reglas para moverse sagazmente en este mundo.

Una cat lleva en la sangre ese deseo por mostrarse, le encanta menearse entre los hombres y cada simple movimiento está acompañado de toda una actuación que por supuesto exaspera a cualquier mujer que no domina la sutileza gatuna.

A la cola hay que moverla, la cadera la debe llevar, la cintura debe quedar súper marcada y en ese contoneo siniestro los hombres deben mirar, eso es placer para ellas, que las observen, que se babeen, que se atonten, que se olviden que están con una mujer al lado porque allí está ella con su pantalón, obviamente blanco y su microtanga de color que se trasluce dejando todos los ratones sueltos.

En el club de las super cats no hay que pagar ninguna cuota de ingreso sólo hay que ser y parecer, hacerse cargo del lugar que se ocupa y ser coherente entorno a la imagen que se procura mostrar.

Las cats son fieras de la selva, algunas lo son frente al espejo, pero eso no importa, porque una cat puede tener una cara horrible, pero saben que eso es lo último que le miran, mientras saque teta y muestre cola el resto es aderezo.

Por ello siempre andan mostrando de más, desconocen absolutamente el dicho de las abuelas que pregona acerca de mostrar poco y dejar el resto para la imaginación, o las cats no tienen abuelas o jamás hicieron uso del verbo imaginar, muestran todo y en exceso, lolas voluptuosas que parecen explotar de los corpiños que también se muestran debajo de una hiper chica musculosa que uno se pregunta qué hace allí si es lo mismo que nada, un pantalón que cualquier ginecólogo tacharía como malo para la salud femenina y la bendita tanga que se muestra un poco como para que nada quede librado al pensamiento, eso es pedir demasiado a la humanidad…

Las cats suelen moverse en grupos gatunos y sinceramente intimidan cuando aparecen en patota porque uno no sabe si va a recibir un arañazo, te van a quitar el marido o te harán una escenita lésbica con alguna de sus amiguitas, porque eso se les ha puesto de moda, a cualquiera que pretenden seducir primero lo hacen mostrándose con alguna otra catita prodigándose caricias para captar la atención masculina, quienes lo único que logran hacer es mirar como marmotas sin capacidad de reacción, porque obviamente todos son muy machos hasta que se enfrentan con las catitas que tienen mucha más calle que ellos…

Las cats no suelen ser malas, yo diría que hay que charlar un rato con ellas para darse cuenta que lo único que tienen es el envase, hasta me atrevería a decir que son bastante inofensivas porque más allá de caer en actitudes comunes del club de las super cats, luego no tienen demasiada capacidad de diálogo, de pensamiento, de conexión de ideas, hay una gran agujero negro en sus vidas que succionó absolutamente toda la materia gris que en algún momento tuvieron.

Sus grandes charlas siempre circulan entorno al cuerpo, si están más flacas, si se hicieron algún retoque, si las modelos son lindas o huecas, sobre la ropa que se compraron, con cuántos hombres estuvieron, posiciones sexuales y el récord que llevan de historias amorosas, nada más, ni siquiera se puede intentar hacer el esfuerzo de incluirlas en alguna charla un poco más profunda porque seguramente te preguntarán respecto al significado de la mitad de conceptos que uno trata de expresar, por lo que uno termina desistiendo con tal de no convertirse en un diccionario parlante.

Catitas y Catas conviven a diario con nosotras y ellos, hay que tener claro dónde están y cómo actúan para saber hasta qué punto estamos dispuestas a disfrutar de un buen show de las chicas super cats.

Y como dice el final de esta columna que nadie se sienta identificado, cualquier parecido con la realidad es una simple coincidencia, o no?

Publicado en Diario Puntal, 13 de abril de 2008

SIEMPRE HAY UN... "ÉL..."

2008-03-30T23:43:00.000-03:00

Ella no debía quererlo, y sin embargo cada noche lloraba un poco por él, qué mujer no tiene un dueño que la esclaviza en una historia, ella lo tenía y él era su pecado, la sombra que la perseguía cuando la lluvia borraba el rimel de su cara y dejaba a carne viva las letras que cruzaban el alma de su mirada…

Todas las madrugadas despertaba aterrada por haber olvidado, entre sueños, aquel rostro, aquel nombre, al hombre que no debía ser y sin embargo era…

Él era el resumen de su vida, lo que no debe ser, la pasión que se escapa por la mirada, el deseo de pecar sin importar las consecuencias que la vida pueda acarrear, él era el orgasmo de vivir, el silencio de sentir una grata prisión, la locura por no poder discernir entre el bien y el mal…

Él era eso que no se puede explicar, su conexión a los instintos más básicos, más humanos, más húmedos, ese hombre le hacía olvidar los límites de su realidad, ni siquiera la distancia era un impedimento para tenerlo tan profundamente arraigado a su piel….

A determinados hombres hay que experimentarlos, vivirlos, comérselos a besos, amarlos y no pretender no sufrir por ellos porque son los que más duelen, los que el olvido jamás se lleva, los que percibimos de lejos aún cuando la distancia pretende hacer pactos con la indiferencia.

Él era uno de esos, entró en su vida sin pedir permiso, le arrebató el alma, los besos, el sexo y hasta las ganas de comer, le acomodó sus responsabilidades a la medida de los tiempos de sus escapes, le enseñó que la mentira a veces es buena escucharla, no le prometió nada y sin embargo le pareció que le traía el paraíso cada vez que la abrazaba y le murmuraba palabras al oído.

Ella descubrió su cuerpo porque él con sus manos modeló cada centímetro de su figura femenina, con los hilos del tiempo que quedaban deshilachados después de charlas eternas tejió ramitos de recuerdos para colgárselos sobre su pelo revuelto y dejar que los mismos le latieran cerca de su mente, ella le prometió no amarlo como siempre él le pidió, sin embargo no se puede conspirar contra la sangre que fluye por los caminos del corazón…

Hay hombres así, vagabundos de la vida que nunca miden las consecuencias, ni siquiera se les puede culpar por haberlos amado tanto, así son, aparecen para modificar la existencia, para dar un respiro, para experimentar lo que es un amante con todas las letras, son los que demuestran que los límites son muy flexibles, sólo es necesario un poco de inspiración, derrumbadores de tabúes, alquimistas de frases únicas y de una química inexplicable que hace que el silencio sea la mejor música para relatar el amor…

Por eso habían pasado los años, los meses le habían dibujado algunas arrugas en el rostro y alguna que otra cana se asomaba por su cabeza siempre despeinada, sin embargo tantas historias y experiencias jamás habían borrado el recuerdo de aquel que una noche le robó su nombre para llamarla de la forma más bonita que nadie jamás lo pudo hacer…

Tal vez por eso nunca sintió ni resentimiento, ni odio, ni sed de venganza, eso es lo peor, tener un recuerdo bonito de un hombre significa mucho más que eso, porque está vivo en el alma, sigue provocando escalofríos al rememorar las caricias y continúa repitiendo las palabras que alguna vez fueron el aliento para creer que un amor podía llegar a ser una gran historia…

Ella nunca supo con certeza si él la había amado, pero había sido tan feliz a su lado, que eso no modificaba el sentimiento que aún vibraba cada vez que vislumbraba una imagen parecida a él…

Ella sabía que no debía quererlo y sin embargo él había sido el hombre de su vida, más allá de todos los hombres que alguna vez la habían amado…

Publicado en Diario Puntal, 30 de marzo de 2008

DESCONSIDERADOS

2008-03-23T23:48:00.002-03:00

Estoy convencida que algún día los callados de siempre, el lado bueno de la humanidad se cansará y pondrá a cada uno de los del otro bando en su lugar…

Sé que mi pensamiento es una utopía, pero creo firmemente que el mundo pretende estar en equilibrio porque muchos hombres y mujeres viven correctamente, tienen moral, ética, valores, y no hablo de algo pasado de moda, me refiero a acciones, simples, concretas, claras que muestran quienes son los que actúan bien y quienes no.

Como ciudadana, como caminante de la vida, como ser humano que convive con sus pares estoy harta de los desconsiderados de siempre, sinceramente me cuesta ponerme en el lugar del otro que jamás se ha puesto un rato en mi lugar y en el de muchos más que a diario los padecen.

Los desconsiderados no son los que arman las guerras o hacen morir de hambre a medio planeta, son más pequeños en acciones y omisiones, y sentimos poderosamente su presencia, a diario nos cruzamos con ellos, tienen nombre y apellido y hasta pueden vivir en la misma casa que uno…

Están por todas partes y son los que suelen ensuciar el trabajo pequeñito y bueno que hacemos a favor de la humanidad, son los prepotentes que mientras uno le da paso a un peatón, estos otros te apuran a bocinazos para que con tal de dejarlos pasar atropelles a los que caminan.

Los desconsiderados son analfabetos de permisos, favores y agradecimientos, desconocen la gratitud y caminan por el mundo creyéndose dueños, amos y señores de los espacios compartidos, nunca piden permiso en un ómnibus, se desesperan con locura por ir a ocupar un asiento, sin importarles si el del lado lo necesita más, fuman mientras tienen a alguien que tose a su lado, tiran basura en cualquier parte, sin prestar la mínima atención de que tienen un cesto cerca, obstaculizan el paso de las ambulancias y creen que sus prioridades son las únicas del planeta.

Justifican todos sus actos de poca persona con la típica frase “yo pago mis impuestos”, como si eso fuera argumento para que los demás limpien su mugre, para que se les tolere improperios en la vía pública, para que destruyan monumentos, escriban paredes, ensucien los bancos de los colegios, se lleven un recuerdo de cada lugar al que visitan, vaciando los patrimonios históricos y hablen fuerte en los lugares donde deben hacer silencio.

Los desconsiderados son bestias, brutos, insulsos, y lo peor de todo es que pululan por todas partes, los cruzamos a diario, vivimos con ellos, nuestro entorno está plagado de seres que han llevado la educación a su mínima expresión, es más parecen desconocer absolutamente reglas básicas de convivencia.

Obviamente que son los mismos que al leer esta columna, dirán tiene razón y se ocuparán de quejarse por todo lo malo que sucede diariamente sin hacer su mea culpa, porque por supuesto jamás miran sus propios comportamientos, están muy ocupados en quejarse, maldecir, decir que todo está mal, amenazar con que van a matar a la mitad del mundo (muchos más de los que imaginamos tienen un asesino adentro), y declarar que si ellos estuvieran en el poder muchas cosas no pasarían. Gracias a Dios que a estos personajes no les da la cabeza para armar una plataforma política, porque creo que muchas cosas que hoy sostenemos que están mal podrían ser peores con estos seres en el mando.

Más allá de todo creo que constantemente debemos mirar nuestras acciones, la desconsideración nunca es de los otros, también es parte nuestra por omisión o por acción y si no estamos alertas, fácilmente podemos pasar a ser una molestia para muchos más.

Decir las cosas a tiempo y educar gratuitamente no es una mala opción, a veces hay que enfrentar a los monstruos con sus propias miserias para que sientan, al menos, qué incómodo se vuelve el mundo por ellos…

Publicado en Diario Puntal, 23 de marzo de 2008

MUGRE

2008-03-16T23:59:00.002-03:00

La mugre nos ha invadido, y no crean que hablo de quienes limpian la ciudad, porque en realidad soy de las que afirma que hacen su trabajo muy bien.

En realidad me refiero a los seres humanos, hombres y mujeres que cada vez consolidan más la tendencia de ser mugrientos.

Sí, como leen, la gente está cada vez más sucia, huele mal y lo peor de todo es que se usa como moda…

A veces me pregunto qué pasa en estas vidas que de repente caen en lo absurdo de que tener el pelo sin lavar por una semana es moderno y marca actitud ante los otros.

Dejemos de lado a los rastas que tienen una ideología por detrás y que si bien pasan por un proceso de no lavar sus melenas, luego uno puede encontrarse con muchos de ellos con sus vaporosas rastas limpias…

De los que hablo son de las jovencitas que andan por la calle, de los chicos que cuidan tanto su pelo que para acomodarlo como quieren lo deciden tener sucio, qué pasa con las personas con las que viven, nadie les dice nada, no hay quejas acerca de “nene tenés un muerto en la cabeza”, o “me das un poco de aceite del que despide tu cabello”.

Tengamos claro que esta gente no hace ninguna promesa, no son parte de una secta que haga culto a la mugre, no se autoflagelan con la suciedad, por el contrario se dedican meticulosamente a tener su pelo acomodadamente sucio sobre alguno de sus ojos, mientras que por el mechón puede llegar a caminar algún piojo.

Me pregunto como cualquiera, no les pica, no se dan cuenta que el olor que emanan da asco; y por otro lado quienes andan con ellos, cómo hacen para besarlos, cuando el simple roce hace sentir que el cabello no es suave y sedoso, ni hablar de la piel que después de una simple caminata, suda, después de hacer el amor, suda, después de cocinar, suda, o sea, juntemos toda esa sudoración en la vida diaria de una persona y analicemos que no se baña por dos o tres días… Patético, simple y llanamente un espanto.

Agua y jabón es una mala palabra, y estoy harta del discursito contra el sistema, siempre se le echa la culpa al sistema de todo, como si bañarse no fuera saludable, rico, sabroso, momento perfecto en donde el agua recorre cada centímetro de nosotros y hasta a veces lava nuestras culpas.

Pero no pretendo volverme mística, ni nada por el estilo, sostengo, afirmo y no pienso cambiar de posición que la limpieza es un bien que se debería declarar patrimonio de la humanidad, sí ya sé soy exagerada, pero no me importa, sólo quien ha compartido horas con un sucio sabe de lo que hablo.

Sólo haga el ejercicio de ponerse a pensar en ese compañero de curso que durante los cinco años usó la misma remerita del grupo de rock y que acercarse a él era sentir el aroma a cebolla podrida multiplicado por cada año que uno compartía, o aquel otro que sostenía que bañarse no le gustaba y por ende en pleno julio uno debía abrir todas las ventanas para ventilar la mezcla de aromas que cargaba, cuántas veces uno se preguntó para qué bañarse tanto si al lado de esos ejemplares uno se contagiaba de esos olores putrefactos.

Ni hablar de lo que no se lavan los dientes y sostienen que todo depende del cepillado, qué les cuesta usar pasta dental, habría que encerrarlos con ese aliento un ratito para que se dieran cuenta a lo que a uno lo exponen cuando esa baranda a chancho muerto lo deja a uno paralizado tratando de no respirar y tampoco hablar para que ese vientito que viene del otro no se meta en nuestra boca.

Sólo los que padecemos a los mugrientos sabemos bien cuánto los detestamos, porque nos amargan el día, porque es imposible tener algún tipo de contacto físico con alguien que carga con aromas pasados de tiempo, porque básicamente el agua y el jabón no son malos y usarlos diariamente es una experiencia que se puede volver fascinante. Yo voto por la ducha diaria, y usted?.

Publicado en Diario Puntal, 16 de marzo de 2008

MUJER

2008-03-09T00:07:00.001-02:00

No hay ser más conocido en mi vida, ni mujer que pueda descifrar mejor, que yo misma, pedacitos de alma juntados, rotos, pintados en parte con rimel y otros barnizados después de muchas veces exponerlo al dolor…

Absolutamente bizarra, creyente de todas las cosas mágicas que puedan sucederle a las personas, me resisto a aceptar que la gente tenga una vida rutinaria, por ello prefiero crearles un mundo en mi cabeza y cuando puedo se los regalo para que vuelen como si un globo los llevara por las rutas del cielo…

Amo los bolsos y llevo una vida en ellos, es más hasta creo que viven un par de seres animados que de vez en cuando hacen todo a propósito para que no encuentre los anteojos, las monedas o las llaves del auto.

Tengo la capacidad de abstraerme de los lugares que me molestan y puedo llegar a hablar con personas siguiendo una conversación, sin realmente escucharlas, tengo esa maravillosa cualidad de ausentarme con las alas de mi alma y volar hacia donde nada me haga daño, aunque mi pobre cuerpo quede allí moviéndose como tonto asintiendo como autómata y diciendo lo que es correcto oír.

Soy adicta a los besos y a los abrazos, necesito que me digan cuánto me quieren y adoro abrazar a esa gente única que se ha metido en mi vida y me llena de felicidad, a los libros que me gustan los leo repetidamente y a veces, esto no se lo digan a nadie, necesito espiar los finales para calmar tanta ansiedad.

Adoro los aromas, me fascina caminar por la ciudad y sentir el olor al pan, al café tostándose, la tierra mojada después de la lluvia, el papel nuevo de los libros.

Me gusta tomarme mi tiempo para recordar, en esos momentos también me alejo de mí misma y voy hacia los lugares felices, al tiempo de la no consciencia, donde todo parece haber sido perfecto y está intacto, sin heridas.

Soy de las que se acuna a sí misma para dormirse, como un reflejo que me quedó de mis primeros días de vida, amo la lluvia para dormir y un abrazo cálido que cuide mis sueños, dicen que hablo por las noches y no recuerdo nunca qué, pero por las dudas intento concientizarme de que hay cosas que jamás debo decir.

Nunca tomo mate sola, prefiero el café con leche, pero en el lugar donde me ofrecen el mate amigo lo acepto, soy de las que considera que es una falta de respeto no aceptarlo, una bofetada al corazón del que lo ofrece.

Después del atardecer creo que encuentro mi biorritmo y la música suave me acompaña en una conexión hacia adentro mío…

Amiga de los amigos, enemiga de los que le hacen mal, tonta llorona ante las películas de amor, fanática de un par de series y de unos cuantos escritores que pretendo que le gusten a todos, defensora de todas las causas nobles que se cruzan en mi camino, especialista en discusiones de amor, sexo y en lo que piensan los hombres, pseudo psicóloga de unos cuantos que me cuentan su vida y de quienes sinceramente no me interesa saber lo que les sucede por sus cabezas, oído en madrugadas de un par de borrachas, amante indicada en el momento debido …

Loca, desquiciada, patética, alegre, encantadora de almas, maestra en el arte de hablar, doctora de enfermedades del espíritu, sabia, bruja, mezcla perfecta de personalidades que se cruzan en un todo que concentra mi mundo, mi historia, mis desvelos y anhelos…

Una mujer, hoy no podía hablar de todas las otras, de las que siempre cuento, hoy tenía que hablar de la mujer que más conozco y esa soy yo, un envase que pretende contener cosas buenas, una periodista que sueña con escribir alguna vez su libro, una mujer que desea reproducir sus sueños, un alma solitaria que cuando deja desnudo su ser descubre que el universo construido cabe en la palma de su mano…

Publicado en Diario Puntal, 9 de marzo de 2008

FANÁTICA BIZARRA

2008-03-02T19:02:00.001-02:00

No hay mejor remedio para la crítica que vivir en carne propia lo que uno siempre desde afuera dijo “yo sería incapaz de hacer eso”. Precisamente yo, la que jamás entendió como un grupo de mujeres se pueden fanatizar con un personaje cualquiera y hacer las estupideces más grandes como locas histéricas, yo, justamente yo con toda mi humanidad fui presa de la inconsciencia de las masas…

Si debo decir la verdad no recuerdo en mi prontuario de adolescente haber sido fanática de nadie, seguidora de alguna que otra novela, pero no fui la típica que empapeló su habitación con posters de chicos sexies que en ese entonces cantaban o aparecían en alguna película, nunca me suscribí a ningún club de fans, ni mis temas de conversación versaban sobre la vida, obra y milagros del personaje del momento.

Dicho lo anterior que trata de aclararme un poco mi línea de comportamientos hasta pasados los 30, trato de entenderme, todo un tema y difícilmente lo logre, y llego a la conclusión de que sigo sin comprenderme…

Al igual que varias miles de mujeres decidí ir al recital, básicamente porque soy de las que cree que ciertos espectáculos en la ciudad no merecen perderse y además porque mi cosquilleo de periodista suele llevarme a curiosear y a experimentar en diferentes situaciones.

Así llegué con cierto aire de superioridad por saber que yo no era una fanática y mi mirada desde afuera iba a ser mucho más objetiva que la de las señoritas que andaban con vinchas multicolores, sin embargo para ser honesta cuando pise el campo un dejo de un cosquilleo se apoderó de mi estómago, por supuesto asumí que era hambre y traté de no prestarle atención a esa sensación que a medida que se acercaba la presentación se apoderaba de mí…

El justificativo soy de prensa abre ciertas puertas y tiene sus beneficios, con esa excusa llegué a estar frente a los guardaespaldas que se encontraban en medio del enrejado y a quienes empecé a mirar con cariño con la pretensión de que me dejaran pasar junto a ellos…

Cuando las luces se apagaron, en ese preciso instante murió la periodista, de repente se produjo una simbiosis con el resto de las mujeres, me olvidé de la parte que debía ser una espectadora objetiva y ante la primera sombra del cantante grité como una desaforada, asustando a las que supuestamente eran fanáticas, mi cuerpo empezó a temblar de emoción, así descubro que me sé todas las canciones, y allí estoy cantando como una desquiciada y de paso le grito algún piropo por si tiene la posibilidad de escucharme a mí en particular del resto de las miles de mujeres.

Como el fanatismo incipiente aumenta en mí de segundo en segundo, le robo una vincha a la del lado, me abrazo con el resto de mujeres y conjugamos el mismo movimiento al compás de la música, empiezo a tirarle con lo primero que encuentro en el bolso, como no sabía que era fanática no llevé ningún peluche, remera o ropa interior, le sigo gritando y grito y grito hasta que viene precisamente al sector donde me encuentro y un par de miles más y me tira un beso a mí, pero no entiendo por qué todas las que están a mi alrededor creen que es para ella, estoy convencida que era para mí y nadie me va a hacer creer lo contrario, él me miró y no voy a decir que se enamoró, pero con un poco más de contacto a algo podríamos haber llegado…

Antes de que llegue el final decido salir corriendo, trato de ubicar la salida por donde escapará de la efervescencia femenina y allí estoy con otras tantas que tuvieron la misma genial idea que yo corriendo una camioneta y gritándole cosas sin ni siquiera saber que él se encuentra allí…

La noche termina, sudada, sin voz, agotada, muchas acabamos de vivir un orgasmo en masa y vuelvo a releer todo lo que acabo de escribir y alejándome nuevamente de la experiencia religiosa vivida sigo sin entender qué pasó conmigo o mejor dicho me estoy enterando de varias cosas que desconocía de mi persona, empezando porque yo también fui una loca, desquiciada, histérica y feliz por verlo a él…

Creo que deberé controlar mi acceso a conciertos porque ser una fanática es agotador y desconozco de cuántos más puedo volverme una fan…

Publicado en Diario Puntal, 2 de marzo de 2008

EL VERANO QUE SE NOS VA...

2008-02-24T19:13:00.001-02:00

Así como sin que nadie se de cuenta, el verano comienza a dejarnos, con esa sensación salada de mares en los labios, con la piel tostada que empieza de a poco a desteñirse, con la irreverente angustia que nos genera pensar en el año que se nos viene…

Cuántas cosas nos suceden en el verano, yo estoy convencida que la gente es más feliz en esta época del año y no pasa simplemente porque muchos pueden irse de vacaciones, sino porque las personas no sólo se despojan de sus ropas sino de tantos prejuicios en los cuales se acomodan el resto del año…

Pero hablemos de lo que nos dejó este verano que casi finaliza, aunque nos queda un mes más, pero marzo es sinónimo de muchas responsabilidades que hasta el mismo verano no se reconoce entre tantas obligaciones de escuela, facultad y trabajo…

Por eso antes de que nos sumerjamos en la rutina del año que para muchos comienza después del mes bisiesto, pensemos en los maravillosos momentos vividos, el cambio de hora que nos alargó los días y nos encontró al lado del mar o el río tomando mate como si fuera plena siesta, las noches interminables de fiestas en boliches y el placer para las mujeres de que la entrada fuera gratuita, el encontrar el amor de verano que sabés que va a pasar, pero que mientras duró fue absolutamente perfecto y siempre lo recordarás en algún lugar del alma…

El verano nos dejó la alegría de amigos nuevos, mails guardados en servilletas de pubs y números de celulares que después de un tiempo te preguntarás de quiénes son, fogatas de madrugada, donde cantaste las mismas canciones que alguna vez entonó tu viejo, asados borrachos con anécdotas nuevas hasta las próximas vacaciones, reencuentros únicos aunque se repitan todos los años con los amigos de las sierras, donde uno cada vez que se vuelve a ver tiene varios centímetros de más y nuevas experiencias para compartir.

El verano nos dejó esa canción pegadiza que no dejamos de bailar con las chicas y un tatuaje que causó horror a mamá hasta que reconoció que le parecía bonito, nos encontró con los viejos y ese tiempo que nunca tienen y descubrimos que no somos tan distintos a ellos, que en sus almas guardan la esencia que a veces parecen perder en lo cotidiano, eso nos hizo sentirnos más cerca y hasta la admiración por ellos se reflotó como cuando éramos niños.

El verano nos dejó la dicha de disfrutar no hacer nada, de desconectarnos de Internet, de volver a leer esos libros que parecían esperarnos en la biblioteca, de reflotar proyectos perdidos entre los cajones del escritorio, de volver a proponernos hacer algo por los demás y no sólo pensar en nuestro ombligo, de retomar la actividad física y reconciliarnos con las curvas que invaden nuestro cuerpo, de saborear la comida y quedarnos charlando horas en la sobremesa con un buen vino.

Nos regaló el goce del no tiempo, de mirarnos en silencio sin que haga falta llenar el espacio con palabras, nos hizo volver a levantar nuestras cabezas y observar cómo somos mirados por una luna gigantesca que sigue teniendo la magia de los antiguos tiempos, nos permitió descubrir el color de ojos de nuestros abuelos que cambia según la hora del día y aprendimos a cocinar las recetas de la familia, a tejer bufandas para el invierno y a bordar en punto cruz…

El verano nos dejó abrazos de despedidas que nos abrieron heridas y nos regaló muchísimos recuerdos que guardaremos con placer y cuidado para que jamás se vayan de nuestra memoria, nos reencontró con nosotros mismos, con nuestras sanas locuras, nuestros amados vicios, nuestras reiteradas costumbres y de repente el mundo, ese que a veces parece conspirar contra nosotros, se volvió un lugar amigable y feliz, donde nos acomodamos con alegría y satisfacción al poder saborear de nuestro tiempo, el verano, ese que siempre llevamos en la piel…

Publicado en Diario Puntal, 24 de febrero de 2008

NECESIDAD DE SER NECESITADAS

2008-02-10T19:18:00.000-02:00

Hay ciertas mujeres, que adoran ser necesitadas, disfrutan de las enfermedades de su maridos o parejas y se acomodan plácidamente en el disfraz de heroína por unos cuantos días, los suficientes para no cansarse y estar hartas de las demandas.

Mientras dura la enfermedad del susodicho, ella ama cuidarlo, propinarle besos, mimos, preguntarle 50 veces por hora cómo se siente y hasta es capaz de darle la sopita (no sé por qué siempre tiene esa manía de dar sopa ante cualquier enfermedad) en la boquita de su “amoruchi”, porque así lo nombra.

Básicamente tenerlo todo para ella es un placer, le prohíbe la entrada a todo familiar, sobre todo a la madre y ni hablar de los amigos a quienes les comenta del virus contagioso que tiene y la necesidad de ponerlo en cuarentena, por supuesto que ella ya tuvo ese virus así que no corre riesgos de contagiarse y cree que es el momento propicio para engancharlo con armas de seducción que no son precisamente las que a él le interesan, porque su fiebre corporal no proviene de sus más bajos instintos.

Pero como a ella sólo le importa estar a solas con él, es un momento de mucho disfrute, porque mientras el enfermito se encuentra en pleno proceso de incubación ella se dedica a mimarlo, una debilidad de la cual no desea fortalecerse, por ello le da todos los gustos, le deja ver todos los partidos de fútbol, mientras le hace cosquillitas en la espalda y le brinda todo tipo de cariño como si fuera un bebé.

Por supuesto que en un primer momento cuando él está medio débil y mal por la simple gripe, aprovecha todas las atenciones que sabe que puede recibir, o sea no sólo pide pañuelos descartables sino que quiere aquellos que son suaves y perfumados, exige un té con limón cada media hora y que el limón sea exprimido, no de botella, obviamente que pide televisión y que nunca se le ocurra a ella querer ver una novela porque en ese momento el hombre débil tendrá todo un testamento de quejas y reproches que la harán sentir la peor y más desalmada mujer de esta tierra.

Obviamente que como a este tipo de mujeres les gusta tener, por un rato, enfermos y necesitados de ellas acceden a todos los requerimientos y caprichos de los grandotes especuladores.

Si les duele la panza ellas tienen trapitos mojados con ungüentos extraños, pero eficaces, si están mal del hígado por haber tenido un fin de semana de amigos y alcohol ellas no les reprochan nada y tienen todo tipo de tesitos para calmar la resaca. Como el “bebé” se siente mal, le hablan como si fuera un chiquito y con el dedo índice le remarcan que la próxima vez tome un poquito menos, acompañando el burlesco reto con besos y abrazos sobre la cabeza (hueca) del otro que se mata de risa por dentro.

Las mujeres mueren por sentirse necesitadas, por encontrar desvalidos a sus maridos que suplican por no quedarse solos, bien sabemos que bien cobardes se ponen cuando están un poco afectados.

Por eso no hay mejor frase, para una mujer de esta clase, que su pareja le suplique porque ella se quede a su lado, resguardando el sueño y acompañándolo con todo su amor. Tal vez en esos momentos sienten que la balanza se equilibra, que la vida las recompensa con un poco de necesidad de ellas desde el otro lado. De repente los tienen a sus pies, como cachorros mojados valoran el calor y la ternura que saben dar con incondicionalidad, y adoran sentir la transpiración de una cabeza sobre sus pechos que mecen y adormecen el dolor ajeno…

Estas mujeres siempre están, aunque muchas veces son invisibles por la costumbre de tanto dar, hasta que esos hombres se sienten débiles, frustrados, mal heridos, enfermos, solos, y allí las descubren o las vuelven a ver, porque esas mujeres siempre están presentes aunque a ellas las llenen de ausencias, al pie del cañón para cuando las necesiten, para entregar, porque adoran dar sabiendo que nunca es justa la recompensa que les toca como tesoro…

Publicado en Diario Puntal, 10 de febrero de 2008

CONSEJOS PARA PROPONER MATRIMONIO

2008-01-16T23:26:00.000-02:00

Hay consejos que son necesarios manifestarles a todos aquellos hombres que guardan ese espacio romántico dentro de sus corazones y quienes son capaces de hacer todo para tener felices a sus mujeres…

Hay un punto en donde el hombre tiene una máxima expresión de coraje, fe y amor y es cuando recuperando el valor de sus ancestros medievales, de los compadritos que le legaron la sangre caliente y de los románticos que murieron por amor, toma la decisión de pedirle casamiento a su “pedacito de alma”, así la llama a ella, mujer del nuevo siglo, autosuficiente, odiosa de las grasas, amante del gimnasio y farolera en noches de fiesta.

El momento es crucial, importante, lleno de magia, sin embargo es bueno que los hombres sepan que hay lugares comunes a los que no deben acceder, léase no hacer lo típico.

Regalar un osito y chocolates ha pasado de moda, yo sé que estoy clavándole la daga a más de uno, pero a ver una mujer de 25 a 35 años (edad promedio en donde muchas se casan) qué hace con un oso en su casa, primero que junta tierra y luego en qué lugar lo mete para que cuando llega el batallón de amigas no se mueran de la risa por semejante peluche que hasta tiene la capacidad de decirte “te amo, te amo” como si fuera un mantra que uno desea exorcizar. La opción entonces es llevarlo a la habitación y sentarlo en una silla como un muñeco maldito que te observa con morbo, ni hablar de tener sexo con el oso mirándote cada una de las posiciones que demuestran tu flexibilidad, la sensación es que en cualquier momento el peluche cobrará vida y te dirá de esa forma me gusta y de esa no, patético, simplemente patético…

Y respecto a los chocolates, muchachos qué están haciendo, las mujeres aman el olor a los chocolates pero no pueden comerlos, recuerden que viven a dieta, que un chocolate son calorías y calorías de culpa que luego la llevarán a no comer, lo que le traerá más mal humor, y por ende terminará odiando al hombre que dice amarla tanto por el simple hecho de hacerla engordar.

Una cena bajo las estrellas, se debe pensar muy bien y tener algún contacto con el de arriba para lograr buen tiempo, no sea que empiece la lluvia y ella, toda una diosa, termine como una bruja cachavacha empapada y con una respuesta más cerca del no que del sí.

La originalidad siempre es buena en la medida que uno realmente conozca al otro con todos sus miedos, fobias y delirios, digo esto porque si el caballero piensa en llevarla a dar una vuelta en globo aerostático, en avión o hacerla vivir un salto en paracaídas mientras que su cara se deforma por el viento y le grita como loco “querés casarte conmigo” hay que analizar todos los factores externos, léase ella y su mundo.

Muchas mujeres desean que ese momento sea único, quieren sentirse princesas, estar bellas mientras los grillos cantan una serenata, no quieren sentir la fobia de estar encerradas en un canasto y no poder saltar porque sino se matan, ni hablar si le temen a los aviones y se descomponen en los mismos, dar el sí mientras el vómito se agolpa en la garganta es bastante incómodo y ni hablar si el señor aventurero pretende contagiarle su espíritu a ella, señorita ultra conservadora que no sabe lo que es una carpa o un paracaídas o una fogata, llevarla a las situaciones extremas puede hacerle pensar lo que tendrá que vivir como futura esposa y seguramente escape a ese mandato con desesperación feminista…

Nada de arrodillarse y sacar los anillos, eso no se usa y sólo genera en las mujeres una incomodidad en donde lo único que se hace es mirar al costado para que nadie vea la vergüenza que se está pasando, las flores son hermosas pero se mueren y pueden dar un doble discurso…

Después de todo lo dicho, si usted se siente frustrado y considera que todas las mujeres tienen una gata flora, tiene razón, por lo tanto olvídese de todo lo anteriormente leído y haga lo que le salga del corazón, que en realidad como decían las abuelas siempre hay un roto para un descosido y todo lo que usted haga para ella será extremadamente bello o no, pero las mujeres mentimos muy bien y eso no importa que usted lo sepa…

Publicado en Diario Puntal, 13 de enero de 2008

DISTANCIA

2008-01-06T17:27:00.000-02:00

A veces la distancia se acomoda plácidamente entre dos, lo hace disimuladamente, como si su presencia no se notara, pero cada día que pasa habita más los espacios, los objetos, las miradas, tanto es así que convierte a los videntes en ciegos de sus afectos más cercanos…

La distancia duele y si uno pudiera darse cuenta a tiempo que caerá en sus garras correría abrazado de los seres que menos desea tener lejos, sin embargo parece no haber poción que la evite, de una u otra forma se mete por las ventanas, por las mirillas de las cerraduras, pisa las mismas baldosas que nosotros y hasta se sienta en nuestra mesa con una sorna burlona recordándonos que estamos lejos aunque estemos cerca…

La distancia hace su primera escala en nuestro orgullo, se apodera de él, lo mima con el sinsabor de las cuentas pendientes, y nos acompaña tanto en la absoluta soledad que creemos estar completos y no necesitar de nadie más que de nosotros mismos…, luego su veneno ataca cada uno de nuestros frentes sensibles, volviéndonos absolutamente vulnerables a la cobardía de no volver atrás…

La distancia no es olvido, ni falta de memoria, la distancia es ese frío que nos corre por las espalda que no tiene una caricia que le surque el infierno de miedos que se apoderan de uno, es ese vacío, sí ese, que cada uno siente de forma tan particular y que habla de que algo nuestro se rompió por dentro, es esa mirada sin ángel que nos cruzamos de repente y que ya no habla el mismo código de uno, es el aliento partido en dos y la desesperanza agobiando los pensamientos…

La distancia no es estar lejos, es estar cerca y sentirse solos, es descubrir que las palabras ya no salen, no nacen, no se paren para ir al encuentro del otro, las palabras deciden no salir, se acurrucan en el alma y allí se quedan escondidas acumulándose, pero absolutamente negadas a establecer puentes…

La distancia es la cama sin sexo, el espejo sin sonrisas compartidas, la mesa con demasiados ruidos a vajilla, es un televisor siempre en el mismo canal esperando ser visto. Es el silencio incómodo, las palabras correctas dichas con una exquisitez impropia de lo que somos, es el mate sin que con él se pueda tejer la vida…

La distancia no tiene género, ni religión, no cree en nadie, no se deja subyugar por las sonrisas o por los exorcismos que tratamos de imponerle, se maneja en la soledad absoluta y así nos deja a nosotros en carne viva, con la imaginación herida de tanto pensar en lo que podría haber sido y nunca fue…

La distancia, esa que nos aleja, que nos duerme los sentidos, que lucha con el primer impulso de establecer lazos hasta que gana dejándonos el sabor amargo de las pérdidas más queridas, esa distancia no es amiga, es un enemigo que deberíamos saber combatir apenas pone el primer pie en nuestros hogares, habría que sacarla corriendo con plumeros y escobas, gritarle fuerte y aturdirla con ruidos molestos, a esa distancia no se la debería dejar sentar entre nosotros, habría que echarla como hacemos con los desconocidos, habría que agobiarla de insultos y hacerla sentir una molestia…

Hay que combatir la distancia, estar despiertos para esperarla y enseñarle el camino equivocado así no entra en nuestras vidas…

Hay que enloquecerla y meterla en un manicomio con todos sus afectos perdidos para que descubra también lo que ella se ha provocado por su falta de alma…

Hay que asesinar la distancia, enterrarla, encerrarla bajo siete llaves, destronarla del lugar romántico en que la pusimos, asediarla hasta matarla, aunque nos quedemos sin fuerza, porque el horizonte es el desafío de volver a creer en nosotros mismos y en esos otros a quienes le impusimos la distancia…

Por nosotros y por ellos, hay que borrar la distancia, para que volvamos a ser mucho más que dos…

Publicado en Diario Puntal, 6 de enero de 2008

EL SEÑOR DE LA NOCHE SE VA...

2007-12-30T17:37:00.000-02:00

El señor de la noche, después de 25 años ha decidido dejar de transitar el mundo nocturno, se ha cansado me ha dicho en secreto y yo sigo sin creerle del todo, tal vez porque siento que al irse nos está traicionando a todos o nos está dejando mucho más solos de lo que siempre estamos las almas noctámbulas…

Se va callado, con su paso lento y su mirada honda, se va sin darle explicaciones a nadie, con el estilo que lo mantuvo de pocas palabras, silencios sabios y una sonrisa quebrando esa cara de bueno y conocedor de almas…

Quiero entenderlo y no puedo, me parece injusta su partida, siento que somos muchos los que lo vamos a extrañar, aún los que no lo conocen, porque él siempre ha cuidado la noche, ha hecho pactos con ángeles y demonios para que en su ámbito nadie se atreva a quebrar las leyes que él se dedicó a imponer a partir del disfrute y esa libertad que todos buscan cuando entran a conocer la noche…

Lo conocí cuando ni siquiera soñaba en tener esta columna, recuerdo haberlo observado porque me llamaba la atención que un señor con varios años más que yo cuidara sin decir nada a cada una de las almas que decidíamos compartir el espíritu de la noche y la fiesta…

Siempre cerca de los jóvenes, no como un joven más, sino como un padre, prestándole el oído a los que no habían encontrado el coraje para declarar la pasión que los desbordaba, compartiendo un pañuelo con aquellas señoritas que habían sido traicionadas sin ninguna impunidad, atendiendo la locura de los borrachos que siempre estuvieron y estarán y que de algún modo también le pintaban la noche con un poco más de color…

El señor de la noche tiene gastado los zapatos de tanto andar por la geografía de las mentes que se prenden de noche y se apagan al amanecer…, después de tantos años de leer las historias que se vislumbran en las miradas de cada uno de los atrevidos que recorren las estrellas, sabe bien quienes acompañarán las penas con la amargura de un fernet o los que morderán la ira con un whisky on the rocks…

En 25 años supo hacerse el tonto y dejó entrar de colado al pobre que soñaba con ser parte de esa noche que siempre miraba desde afuera, supo hacer rebajas por docenas de mujeres hambrientas por conquistar hombres y fue el malo de la película cuando la ocasión lo exigió…

Le dolió la noche cuando se quedó sin sus horas correspondientes y la reinventó todas las veces que el fracaso quiso osar a tocar las puertas de su espacio…

El señor de la noche se va y por más que ya le argumenté acerca de la orfandad en las que muchos quedaremos sin él, no me hace caso, sé que tiene muchas buenas razones para seguir, pero el egoísmo es así y también el cariño y la estima por sentir que es de uno de los pocos señores de la noche que supo estar al lado de muchos sin que lo supieran, pero todo estaba en orden gracias a él…

No sé si extrañará la noche, sé que tiene tantas cosas para disfrutar del día que hasta me quiebra el corazón saber que ahora sólo leerá la noche desde la visión de Borges y se reirá con Fontanarrosa mientras bebe su café de mañana y el mozo amigo le relata acerca de esos chicuelos que no tienen rumbo de noche…

Y se reirá y se quedará mirando y pensará en sus 25 años en los que entre éxitos, errores, quimeras, sueños y reconstrucciones él fue responsable de que muchas historias se congregaran, fueran, existieran, tuvieran aliento, bailaran y siguieran porque él se atrevió a ser el señor de la noche…

Sé que se va y sé que estas últimas líneas son para retenerlo un poquito más, pero lo inevitable es así, sólo nos queda sacarnos el sombrero y pintar una lágrima entre palabras que abrazan para decirle que de ahora en más muchos nos sentiremos un poco más solos y sin el consejo pertinente a la hora cero en la estación que nos unió…

Adiós, odio los adioses, pero palabra tan grande usted se la merece y gracias por la noche, Louis Armstrong y por conspirar para que conociera a mi amor…

Publicado en Diario Puntal, 30 de diciembre de 2007

OJALÁ...

2007-12-27T16:47:00.000-03:00

Ojalá que en estas fiestas los espacios vacíos sean menos que las mesas ocupadas por sonrisas y que a la hora de brindar sean muchas las copas por chocar y desear buenos augurios…

Ojalá que lleguen con un balance de año positivo, que hayan aprendido de todos los fracasos y se hayan hecho un poco más fuertes y sabios para brindar la mejor cara a todo lo bueno que seguramente la vida tiene deparado para uno…

Ojalá que el amor haya tocado la puerta de todos los corazones y hayan experimentado la locura, la pasión y la falta de respiración por haber encontrado ese complemento que no los deja dormir y llena sus días y noches…

Ojalá se hayan aferrado a la esperanza y se sigan sosteniendo a la misma como una bandera, ojalá que cada vez que las circunstancias de la vida atentaron contra ustedes y todo lo que creían con certeza hayan podido sobrevivir y la luz de sus almas no se haya apagado por más obstáculos que enfrentaron…

Ojalá hayan tenido en exceso besos y abrazos, palabras bonitas y gratificaciones para el alma, que se hayan cruzado con gente que los hizo ser mejores personas…

Ojalá hayan dado no sólo lo material, sino que se hayan dado ustedes, entregando lo mejor que cada uno tiene en su esencia…

Ojalá hayan tenido un día feliz, perfecto, ojalá hayan visto una luciérnaga, hayan abrazado a su perro, hayan escuchado por primera vez el llanto de un bebé, ojalá hayan tenido una buena noticia que les alegró la vida por más tiempo de lo que imaginaban, ojalá hayan encontrado un libro que hacía tiempo los estaba buscando y hayan llorado con esa música a la que no esperaban abrirle cada uno de sus sentidos…

Ojalá se encuentren en el seno de una la familia unida, ojalá los rencores se hayan desechado rápidamente y que el amor de tantos años haya sido más fuerte para que siempre la común unión los reencuentre en la mesa navideña…

Ojalá los abuelos sigan sonriendo y sigan tomando nuestras caras con ese infinito amor para llenarla de besos, ojalá sigan cumpliendo años a nuestro lado y vean a los hijos que también queremos traer a este mundo, para enseñarles lo mismo que nos legaron ellos…

Ojalá los rezos sean siempre escuchados, que las oraciones a Dios, Alá, Mahoma o Buda lleguen a los oídos poderosos y alguna ayuda divina recibamos del cielo o de la tierra…

Ojalá seamos fecundos, libres, soñadores, pensantes, amantes, seres lindos, ojalá los espejos en los que nos reflejemos, o sea nuestros amigos, muestren la clase de personas que somos y eso nos enaltezca y nos de la paz para saber que el camino que estamos transitando es coherente y simplemente bueno…

Ojalá la soledad de la muerte no les haya arrancado el recuerdo de los que siempre estuvieron con nosotros, ojalá que los haya potenciado hacia la vida y el dolor de la pérdida de a poco se haya dormido, todos sabemos que jamás se va…

Ojalá la valentía los haya fortalecido para enfrentar al cobarde que llevamos dentro, ojalá los cafés con amigos hayan sido muchos y las charlas que no se olvidan les hayan marcado a fuego la memoria…

Ojalá que el dolor de los otros no les haya sido indiferente, y que quienes creyeron que ya no tenían una nueva oportunidad puedan atisbar la luz y la esperanza…

Ojalá cada una de sus vidas sea una linda historia para contar, ojalá que en sus bolsillos tengan una anécdota bonita para repetir en cada encuentro, un par de pañuelos para secar las lágrimas propias y ajenas y algunos caramelos para endulzar los momentos…

Ojalá que este período de fiestas, regalos, despedidas de año, encuentros, sea un momento memorable para cada una de las almas, ojalá que sea imborrable lo vivido y que cada uno pueda descubrir la felicidad que habita en la mirada de quienes amamos…

Ojalá… Ojalá… Ojalá para todos…

Paz para todas las familias que hoy transitan el difícil camino de la pérdida…

Amor para Valentina, la niña que te devolvió la luz amiga…

Sabiduría para todos, es la forma de marcar la diferencia en la vida…

Publicado en Diario Puntal, 23 de diciembre de 2007

EL KARMA DEL SUPERMERCADO

2007-12-09T16:53:00.000-03:00

¿Será mi karma o mala suerte?, ¿casualidad o causalidad?, no tengo respuestas, pero en mi vida es una regla de tres simple que nunca falla, si voy a ir al supermercado no importa la fila que haga siempre tendré algún problema.

Muchos me dicen que les pasa lo mismo, sin embargo a mí no me falla nunca, siempre me olvido algo y pierdo el lugar privilegiado y seguramente cuando vuelvo a mi fila tengo a diez personas adelante, quienes se enfrentarán a la cajera con distintas dificultades que provocarán que mi llegada a la meta tarde aproximadamente una hora, y tan sólo por dos artículos que al almacenero del barrio no se le ocurre vender.

La fila del supermercado es una exposición de la fauna humana, absolutamente con todos sus animales incorporados, típico aquel que llega con su tarjeta de crédito y no tiene fondo, pero como no quiere pasar vergüenza ante los 18 compañeros de fila que lo miran con odio, empieza a echarle la culpa a la cajera, luego al supermercado y cuando ya se agotaron todos los canales para demostrar que él es un ser intachable y que la tarjeta está funcionando mal, empieza a los gritos a insultar a los bancos y cómo le roban la plata a la gente, a todo esto uno sigue en la fila esperando con desesperación que ese individuo pague de una vez o se vaya.

A éste sujeto le sigue la señora que no ve, entonces cuando le dicen el monto de su compra allí recién busca sus anteojos, los cuales no encuentra porque no ve y en este lapsus de tiempo pasa una eternidad, luego demora en ponérselos y de allí pierde otro considerable tiempo en buscar la plata, como es tannnnnnnnnn buena busca centavo por centavo así le da monedas a la cajera y luego como ya está feliz de haber realizado su compra, pierde otro prudencial tiempo en guardar su billetera, su monedero y los anteojos en su bolso, para luego agarrar bolsa por bolsa, con todo el tiempo del mundo, para pedirle permiso a cada uno de sus pies para ver si deciden retirarse del paso hacia la libertad del supermercado.

Como uno es afortunado, sigue el insoportable cincuentón que se cree que se las sabe a todas y asegura tener una memoria envidiable, por lo que lleva la cuenta de los precios que aparecen en la caja y de diez productos que compró, cinco seguramente están mal cobrados, por lo que se pone a discutir y obliga a ir, todas las veces que sea necesario, a los empleados a buscar y chequear los precios. En esos momentos, no sólo la cajera lo odia sino todos los consumidores que se encuentran atrás de él, no sólo por la demora que ocasiona, sino por la soberbia con la que habla, lo que demuestra que es un charlatán engreído y un miserable porque su preocupación de fondo es sacar ventaja.

Por supuesto que luego llega uno, con toda la ansiedad por terminar la tortura que significa estar una hora parada acumulando odio porque uno no se explica cómo siempre le pasa lo mismo. Allí es cuando uno llega a enfrentarse con el cajero que te mastica chicle en la cara y a esa hora del día siente una ira absoluta por todo aquel que elija su caja. Cuando uno decide pagarle se queda sin cambio, por lo que empieza a gritar “cambio, cambio” y el que debe trae el dinero nunca llega, así uno se empieza a sulfurar y por más que no diga nada los colores se le van subiendo hasta que llega el bendito vuelto y uno espera el ticket, preciso momento cuando la máquina se queda sin papel. En el intento de que la espera no sea insoportable uno empieza a cargar las bolsas y cuando todas las botellas de vidrio están acomodadas el changuito se rompe y todo estalla en el suelo, momento en el cual se piensa en llamar a un abogado porque siente que un instinto asesino se apodera de uno y puede llegar a cometer un acto imprudente. Entonces llega una empleada muy simpática que te dice que no te preocupes que no te van a cobrar nada, obvio que uno tampoco pensaba en pagar porque es responsabilidad de la empresa tener esos changos malditos en condiciones, y te dicen que te van a atar el chango para que puedas cargar nuevamente todas las botellas.

Una vez que te dan el ticket, que ya tenés todo, salís como loca escapando del escenario de locura en el que te viste sumergida y cuando estás pasando la última barrera empieza a sonarte toda la escudería de sonidos como si fueras un ladrón porque los que te ataron el chango no tuvieron mejor idea que sellarlo con una alarma…

Ahí uno escapa despavorido, rogando a Dios y a todos los santos de no tener que volver por mucho tiempo al supermercado, básicamente porque hacer la fila es una tortura, no recomendable para cardíacos…

Publicado en Diario Puntal, 9 de diciembre de 2007

DESEQUILIBRIO EN EL DAR...

2007-12-02T18:09:00.000-03:00

A todos nos pasa, nadie está exento, o tal vez un par en el mundo han sido afortunados, pero esos son unos pocos, el resto, los que viven, lloran, aman y sienten, a esos que les corre sangre por las venas…, a esos les pasa que sienten que el amor que dan nunca es el mismo que vuelve…

Quién no ha sentido, al menos una vez en la vida, que era absolutamente amada/o y sin embargo el alma no se podía entregar completa, como si se tuviera la capacidad de medir al amor. Sin embargo es una realidad que el amor brota, nace por fuerza propia, nada, ni nadie lo obliga a aparecer o a enamorarse de una persona…

Es que el amor nos pasa, nos traspasa, nos hace vulnerables, nos muestra nuestras grandes debilidades y hasta nuestro infinito en la capacidad de dar por el otro…

Y así como es el amor, es imposible obligarlo, acomodarlo, amoldarlo, cuando se quiere es bueno y cuando no hay conexión mejor alejarse porque todos en algún momento necesitamos de esa magia que nos haga vibrar…

Sin embargo en la historias imperfectas que todos parimos sabemos que hemos amado y cuánto, tan sólo pensemos por un minuto lo que fuimos capaces de hacer, como combatimos el miedo con la adrenalina que nos llenaba la sangre y nos hacía latir un poco más el corazón, amamos y mucho y la realidad es que no siempre recibimos lo mismo.

Alguna vez escuché decir que no importaba lo que cada uno daba en la pareja, lo importante era que se diera lo mejor de sí mismo, tal vez allí se encuentre el secreto, la llave mágica que lleve por buen camino a las almas que se encuentran, creo que esa es la mejor forma de preservar la honestidad de la pareja y llegar a buen término con todas aquellas buenas intenciones que muchas veces se frustran en el camino.

Pero, la realidad es que más allá de todo quien ama más (digámoslo en esos términos) siempre sentirá, en la profundidad de su ser, que hay una herida que sangra eternamente, lenta, suave, pero que sangra de dolor, que no siempre recibe lo que necesita. Porque a pesar de que el otro puede poner lo mejor de sí, la entrega absoluta marcará la diferencia de los pequeños actos cotidianos en donde uno da todo y el otro lo mejor que puede.

En esa sutil diferencia muchos construyen el amor que sienten, que quieren, que les sale y en este juego de roces del alma cada ser humano se expone absolutamente y muestra cuánto es capaz de dar por amor, por agradecimiento a ese amor, hasta dónde llegan los límites de pensar en pareja y hasta dónde las individualidades ponen sus prioridades, inevitablemente dejando a una de las partes en una posición mucho más vulnerable.

Mientras escribo estas líneas pienso en que es una visión acotada pensar que en algunos casos el amor se da entre seres que aman más y menos, pero lamentablemente la vida cotidiana lo pone en evidencia, a diario escuchamos quejas de aquellos que dicen “yo le doy todo y él nada” o por el contrario “ella es demasiado para mí, se merece alguien mejor”.

La pregunta está en por qué esas dos personas que aman a su manera siguen eligiéndose, construyendo la vida a su modo, acostumbrándose a los hábitos del otro, armando familias, teniendo hijos, soñando a medias o por completo proyectos para toda la vida o lo que dure…

Sinceramente a la respuesta no la encuentro, no sé si por rutina los seres humanos preferimos lo seguro de una buena compañía, antes que la soledad, o simplemente que no todos racionalizan demasiado las relaciones en las que se encuentran y por ello viven a su manera la vida en pareja que les tocó por la conjunción del cosmos.

En este caso las preguntas superan las respuestas que puedo dar… Cada ser en su interior sabrá responderse por qué acepta las reglas del juego del amor con otro que da lo mismo o en mayor o menor medida, tal vez simplemente todo pasa porque la vida con amor es un poco más vida…

Publicado en Diario Puntal, 2 de diciembre de 2007

PSEUDO- LIBERACIÓN MASCULINA

2007-11-25T09:09:00.000-03:00

Me impactó un pequeño corto que vi en un canal extranjero hablando acerca de la liberación masculina, a partir del planteo sencillo se me ocurrió hablar del tema…

Y es claro que las mujeres seguimos teniendo una visión machista de los hombres, de otro modo no hablaríamos y actuaríamos frente a ellos como si todo lo que hacen, extra trabajo, fuera una hazaña…

Dentro del mundo culinario, todas afirman con una certeza indiscutible que los hombres cocinan mejor que las mujeres, como si nuestra tarea diaria, cotidiana y rutinaria no tuviera valor, ahhhhh pero nooooo…, “como cocina él, yo no lo hago”. Es obvio que lo hace bien porque cocina una vez cada tanto y lo mínimo que debe lograr es una comida que se pueda llevar a la boca.

Ahora con mucha ligereza siempre saltamos el abismo y los endiosamos como si todos fueran chef, destronando nuestro sacrificio de todos los días que nos convierte en magas porque siempre algo se nos ocurre y el plato siempre está lleno en la mesa, por eso todos deberían reconocer que el sabor de una comida es el que le da la mujer, la madre, la amante o la esposa, lástima que como nosotros lo hacemos cotidianamente toda nuestra tarea se vuelve invisible ante los ojos del resto.

Ni hablar cuando los hombres cuidan a sus hijos, porque les dan la mamadera o los hacen dormir en su regazo son los grandes padres y todo el barrio debe enterarse cómo cambia los pañales, o que una noche, de las siete por semana, se levantó para calmarle el llanto. Sin embargo como el preconcepto establecido es que la mujer tiene como obligación cuidar a sus hijos, por ende nadie grita a los cuatro vientos lo gran madre que es, sin tener en cuenta que ella educa y cría a sus hijos mientras continúa trabajando, haciendo los quehaceres de la casa, estudiando, teniendo vida social, siendo esposa y sintiéndose plena, a pesar de todo lo dicho jamás escuché a nadie que reconociera lo obvio, lo que está a la vista, lo natural y frecuente.

Que el hombre lave los platos una vez al día es la historia para comentar cada sábado en el grupo de encuentro de amigos y ni hablar si lo hace delante de todos, será el héroe, el marido ejemplar, un hombre salido de otro mundo. Pensemos dos segundos, es un hombre lavando los platos sucios, nada más, nada menos, y no es necesario que el mundo se entere que él hace una labor doméstica. Todos los días las mujeres limpian y jamás se habla de ellas como heroínas de telenovela, dejemos de elevar el ego a estos hombres que nada más hacen lo que les corresponde porque si para algo se juntaron con una mujer para construir una familia es básicamente para compartir todo, todo dije, todo...

Si el hombre llega a ser multifunción y sabe de todo un poco, es el vecino perfecto, el hombre por el cual todas tus vecinas suspiran, y las señoras muy mayores te dicen en tono apocalíptico “cuídalo, que de estos ya no vienen más”. Analicemos esta situación, que sepa hacer arreglitos de la casa siempre viene bien, pero no idealicemos, se ve que todas las otras mujeres tienen inútiles en sus hogares que jamás cambiaron el cuerito de la canilla. Por ello antes de creer que es una bendición tener un marido multifunción hay que tener en cuenta que es el típico que te deja un poderoso lío en tu entorno, es más, llega un punto que se desea que no arregle nada porque la que luego debe acomodar la catástrofe es la mujer, ya que él siempre termina extenuado como si hubiera realizado una proeza. Y también es substancial decir que el hombre multifunción como ha aprendido todo por amor al arte siempre desconoce algo del mundo de la ciencia y técnica por lo que le suelen sobrar algunos tornillos, deja incapacitado de alguna función a los electrodomésticos y suele generar, en todo aparato que pseudo-arregla, ruidos tremendos que lo llevan a uno a gastar el doble porque debe buscarse un service.

O sea esa parte nunca la ven los otros, que siempre hablarán del hombre ideal, sin embargo si la mujer hace exactamente lo mismo, con idénticos resultados seguramente se le preguntará para qué lo hizo, por qué no se mete en otros asuntos o se le echará la culpa de que ella lo rompió definitivamente…

Dejemos de idolatrar a los hombres por cuestiones tan cotidianas que ya parecen de la era de piedra y reconozcámolos por lo que son…, hombres y nada más, lejanos a la verdadera liberación masculina…

Publicado en Diario Puntal, 25 de noviembre de 2007

HABLAN... HABLAN

2007-11-18T09:59:00.000-03:00

La gente siempre cree saber más de la vida ajena que de la propia, por eso con absoluta liviandad hablan y aconsejan a los demás como si la verdad estuviera marcada en sus mentes y su forma de vida fuera la correcta.

Si cada ser se escuchara un poco descubriría la capacidad de dialogar sin conciencia que tiene, muestra cabal de que hablar es gratis y por ello tanto exceso…

Es tan normal decir frases hechas que las personas no se dan cuenta de lo que dicen, de lo que preguntan, de lo que manifiestan cuando están en medio de una interacción…

Y de tantas pero tantas palabras vacías nos llenamos, que de cuando en cuando nos agarra una indigestión…

Como la gente escucha y ve ciertas cosas, ante cualquier problema de salud es normal escuchar “vos estás muy estresado”, al pobre estrés se lo culpa de casi todos los males, como si la enfermedad no existiera, o como si los problemas del trabajo no fueran cotidianos. Yo creo que la gente que culpa todo al estrés debe tener mucho tiempo para no hacer nada o debe leer mucho libro de autoayuda, y obviamente nunca le pasó absolutamente nada como para hablar con tanta liviandad y echarle la culpa a factores que en ciertos casos nada tienen que ver…

Hay personas adictas a dar consejos, estoy absolutamente convencida de que muchos tienen un médico frustrado en su interior, entonces si se enteran que alguien no se siente bien le aconsejan toda una serie de medicamentos. Me pregunto para qué muchos hombres y mujeres estudiaron tantos años si tantos otros con una rápida mirada y sinque nadie se los pida te dan todas las indicaciones para el malestar que sentís y para los próximos que tengas.

Están los que estandarizan todos los casos, porque él conoció un lugar le aconseja a los otros, personas distintas a él, los mismos hoteles, las excursiones que deben hacer, les explica como debe moverse y hasta qué comer sin pensar que el ser que se encuentra frente suyo tiene gustos absolutamente dispares, sin embargo para los consejeros del mundo, para los locutores del bla bla no hay como el placer de expresarse. No importa demasiado el otro o lo que se diga, todo pasa por hablar y sobre todo tener la última palabra, aunque sea un chau...

Hay muchos que son tan firmes en sus comentarios vacíos que no dan ni siquiera la opción a refutarles porque sería entrar en una discusión sin sentido, lamentablemente por esa razón hablan siendo catastróficos, todo el mundo es malo menos ellos, todos se equivocan menos ellos, son las víctimas de media humanidad y la otra mitad está conspirando contra ellos, estos seres humanos son insoportables, sépanlo, aunque obviamente a esta altura deben estar mirando sobre su hombro pensando en los que son así, menos usted para quien va dirigido este párrafo.

Y de tanta gente que uno encuentra que habla, porque no pueden pensar y como acto reflejo forman palabras, uno descubre aquellos que sin conocerte entablan una conversación que obviamente es unilateral porque solamente se escucha la voz de ellos y que te comprometen a sostenerle la mirada y a cabecear en señal de afirmación con la desesperación interna que a uno le agarra por tratar de escapar de esos que no pueden estar un minuto callados. Sinceramente creo que deben ser sordos, sino no hay explicación de que se aguanten a sí mismos, no puede ser que hablen tanto, que en un colectivo crean hacerse amigos del acompañante que se sienta a su lado, que en la cola del supermercado tengan que comentar con el de adelante o el que los mire acerca de la inflación y los tomates, que en el dentista tengan que manifestar a todos los que esperan sus miedos y su poca paciencia frente al torno, hasta en los chats hablan tanto que dejan las salas vacías porque aterrorizan a todos los presentes que velozmente se vuelven ausentes…

Hablan… hablan, son loros, repiten frases hechas, comen y hablan, van al baño con el celular para entretenerse y hablar con la víctima que les conteste y hasta cuando duermen hablan…

Para ellos el silencio no es una virtud, tampoco para el resto del mundo es saludable escuchar las 24 horas del día a personas que hablan sin tener algo que decir…

Publicado en Diario Puntal, 18 de noviembre de 2007

DEL DESEO A LA REALIDAD

2007-11-04T00:50:00.000-03:00

Nunca dos más dos es cuatro en la lógica del amor, a veces las cosas que prevemos que serán de un modo resultan llevarnos a caminos absolutamente impensados, o sea un hombre y una mujer que se encuentran, por lo general no llegan al puerto que se imaginaban apenas se conocieron.

No puedo hablar de cifras, pero sólo apelo a la memoria de cada uno de mis lectores para que analicen por unos segundos su pasado, piensen en cada novia u hombre que pasó por sus vidas, recuerden las sensaciones que experimentaron con ellos, hagan memoria de los pensamientos que en aquel momento les provocó conocer a esa persona, y después sigan la trayectoria de los recuerdos para verificar lo distinto que fue todo…

No le echemos la culpa al sexto sentido que nos falló, a la inocencia de la temprana edad, a la falta de experiencia, a los 15 o a los 60 años nos pasa exactamente lo mismo, el ser humano siempre está lleno de expectativas y más cuando se trata de abrir el corazón…

El peso de soñar toda la vida con príncipes o doncellas que nos rescaten de la monotonía, que nos despierten de la rutina, que nos hagan sentir el flujo sanguíneo correr por las venas a veces nos hace seres demasiado vulnerables y muchos podrán decir “eso, a mí, ya no me pasa” como si estuvieran inyectados de la inmunidad de los que nunca volverán a amar.

Como si pudieran controlar la lógica de un hombre y una mujer, pocos son los que cuentan las variables involucradas en semejante encuentro, pensemos en los sentimientos, restemos las incomodidades del momento, sumemos los aspectos positivos que cada uno muestra con desesperación para dar su mejor imagen, elevemos al cuadrado los nervios, dividamos los pensamientos que cada uno tiene respecto al otro y multipliquemos esa mezcla de seres que muestran lo que son y no para agradar o escapar de la situación, el resultado nunca suele ser el que esperamos.

La realidad es que siempre deseamos que algo bueno resulte de conocer al otro, a veces sucede, en otras ocasiones desertamos, y en ese ínterin de dar oportunidades el tiempo muestra lo que cada uno es y nos devuelve los primigenios pensamientos transformados en verdades de quién es el otro con el que intentamos compartir la locura de la vida.

Nadie está exento de estos descubrimientos cotidianos que nos pueden hacer las personas más felices o seres que reniegan de sus elecciones y no saben liberarse de las mismas…

Tal vez por eso escuchamos con tanta liviandad que muchos repiten como para convencerse que el mundo no podrá con ellos, que no se volverán a enamorar locamente de una persona, que nadie más les robará el tiempo del sueño, que ellos pueden controlar el equilibrio de sus latidos, el paso lento, la paciencia impenetrable de nervios, el rosado de sus mejillas, el deseo de un beso, la necesidad de caricias, de amor, de odio…

Mentirosos o ingenuos, la vida, esa que nos pasa a diario es la que nos muestra que tan sólo debemos tener la soberbia para decir que eso jamás nos pasará para que sabiamente aprendamos que somos absolutamente vulnerables y sensibles a que la vida nos suceda con todo lo bueno y lo malo que ella tiene…, o sea hombres y mujeres que pasan por nosotros, que nos atraviesan, con los que hacemos pequeños o grandes proyectos, a quienes en determinado momento idealizamos y luego por fin conocemos…

Si nos ponemos a pensar más allá de los resultados conocer a otro es una aventura de la cual siempre nacerán y quedarán recuerdos, tal vez por eso en estas últimas líneas les regalo una frase que siempre me deja pensando de Alejandra Pizarnik, “una mirada desde la alcantarilla es una visión del mundo, la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos”…

La rebelión es nuestra, sólo se trata de vivir y dejar que la vida nos viva…

Publicado en Diario Puntal, 4 de noviembre de 2007

NOVIAS RENEGADAS

2007-10-28T00:00:00.000-03:00

Abordar el tema del casamiento no es igual para todas las mujeres, hay muchas de ellas que sueñan toda la vida, cual Susanita, en ser llevada al altar entre pétalos de rosas y tules de novias.

Sin embargo hacia el camino de la iglesia uno descubre que hay muchas novias y víctimas, que luego se convertirán en sus esposos, porque desde el momento en que una mujer decide casarse ese pobre hombre sufre el stress, la poca cordura, la histeria y toda la psicología de una mujer alterada a punto de dar el sí.

Hay un tipo de mujer, de todas estas que encontramos, que toda su vida grita a los cuatro vientos que jamás se va a casar, que para ella el mejor estado es el de no categorizarla en ningún estado civil, es la que ha hecho lo que ha querido con los hombres que pasaron por su vida y que eligió con quien quería quedarse, sin embargo la palabra matrimonio siempre le sonó lejos, distante, demasiado incómoda para encajar en su cuerpito loco.

Sus excusas típicas siempre fueron que eso era para otras, que nunca soñó vestirse de novia, que hacer una fiesta llevaba mucho tiempo y ella prefería usarlo en algo más productivo, que los trámites son odiosos y ella no pensaba exponerse a nada de eso que todas las otras sí hacen.

Este tipo de mujer siempre ha tratado de histéricas a todas las que pasaron un año armando su casamiento, ha sido experta en armar despedidas de solteras para sus amigas, pero jamás se le ocurrió pensar que ella podría ser la víctimas de cada uno de los juegos horrorosos que suele armar para dejar a la futura novia hecha un estropajo.

Sin embargo la vida tiene muchas vueltas, tantas pero tantas que un día a las 7 de la mañana uno la descubre en el registro civil, de la mano de su “amorcito”, haciendo turno para conseguir la fecha de boda que coincida con el aniversario en que se conocieron.

De repente se desdice de todo lo que en su vida sostuvo, ya no le parece tan malo el tema del matrimonio y sostiene que tener todo en regla es bueno para el futuro de la pareja y de los hijos que vendrán, (léase que hasta piensa en tener hijos cuando antes no soportaba ni siquiera acercarse a un jardín de infantes).

Y por supuesto, cae en el mal de las novias, la atrapa la angustia, la desesperación y la ansias por la boda que vendrá, así es que se compra todas las revistas de casamientos para sacar ideas de cómo será su vestido, el síndrome de la cenicienta la atrapa y como todas quiere verse como una princesa, y comienza de a poco, cada día un poquito más a volver loco a ese hombre que suponía que con esta mujer todo sería relajado.

Como ciertos valores y conceptos no se le borran de su cabecita, ahora de novia, le exige a su futuro marido que todo deben hacerlo en conjunto, así es que lo lleva de aquí para allá a ver a la wedding planner, le exige fotos artísticas a los fotógrafos, se prueba cinco cambios de looks distintos en la peluquería y con la maquilladora y como nada le gusta para su estilo único cambia de estilista o los cansa tanto que renuncian cuando ven a la loca que se enfrentan.

Ante cada revista que encuentra cambia la temática de la fiesta, con cada persona que sociabiliza cambia la lista de invitados, que una fiesta íntima va con ella, pero una gran fiesta sería la consagración perfecta después de tantos años de novios, que la tela del vestido es blanca, hueso, crema, que la marcha nupcial está muy usada, que tirar arroz le arruinará el peinado, que debe conseguir algo usado de su bisabuela como lo hicieron todas las mujeres de la familia…, que se arrepintió de todo y no se quiere casar, que le da dolor de cabeza, que tanto stress no es para ella…

Uffff y cuando el novio ya se ha cansado de todas las vueltas y suplicios a los que la futura señora lo ha expuesto y ya desiste de la idea del casamiento, ella se pone loca nuevamente, le reprocha su falta de amor y hasta le llega a decir que casarse fue el sueño de toda su vida…

En fin, mujeres a pensar dos veces lo que se dice, sino luego somos esclavos de nuestras propias palabras…

Que seas feliz amiga… y comas muchas perdices…!!!!!

Publicado en Diario Puntal, 28 de octubre de 2007

LA GENTE DE MI BARRIO

2007-10-21T00:46:00.000-03:00

Los vecinos del barrio son seres particulares, muy diferentes a los que viven en el centro de cualquier ciudad, básicamente porque su vida representa la idiosincrasia de lo que son como comunidad única en el mundo.

Obviamente que hay puntos en común y características compartidas que uno encuentra en cualquier barrio y que llevan a tipificar a ciertos personajes que merecen ser reconocidos porque hacen que el lugar donde uno nace se vuelva colorido y lleno de curiosidades.

Por ello merece ser mencionada la doña del barrio, que luego de pasado los 60 años comienza a ser llamada con dicho título por todos los vecinos que la ven como la dueña de la cuadra que habita.

Las doñas del barrio visitan la peluquería que por lo general es atendida por un personaje con nombre pasado de moda como Berta o Elsita, quien hace gala de peinados raros y que también pasaron de moda, pero que a ella le encanta y a sus clientas también. Usa spray hasta el cansancio, le corta el pelo a todo niño que su abuela lleve, y los hace sentar en una silla extraña, en donde parecen estar a punto de padecer una tortura. Hace los claritos con una gorra de goma y todo huele a amoníaco de tinturas que también se quedaron en el tiempo, ata los ruleros a las doñas y tiene secadores de pelo tan ruidosos que parecen hacer una sinfonía del horror.

Sin embargo la peluquera del barrio siempre te trata con dulzura, el “mi amor” lo repite luego de tres palabras y jamás la vas a escuchar llamarse coiffeur eso es para los del centro, ella es del barrio y por eso es peluquera.

El almacenero es otro personaje fundamental en la vida de una comunidad, un tanto impune porque cobra lo que quiere, ya que sabe que los hipermercados están lo suficientemente lejos y cerrados como para que a las 10 de la noche atiendan a alguien. Piropea a todas las mujeres que allí concurren y cuando gana su equipo cuelga una banderita desteñida y algún póster que sale en el suplemento de fútbol. Tiene la manía de usar los palillos, así que suele hablar con la mitad de su boca, por lo general no habla de política, pero cuando lo hace siempre termina peleado con alguien. Lo más desagradable del almacenero es verlo en la época de verano donde suele usar unas musculosas que muestran todo su excedente de grasa que se mezclan con un sudor nauseabundo, siempre es recomendable asistir a comprar lo necesario por la mañana porque luego de las 7 de la tarde es peligroso para cualquiera que no sepa contener su respiración.

La verdulera sabe todos los chimentos de lo que sucede y no, tiene claro los cambios de novio de la nueva vecina separada, sabe quién es infiel con quién y suele hacerse la buenita con todos sus clientes porque sabe que es la mejor manera de sacar información.

Los jubilados del barrio encuentran que el paso del tiempo puede ser una arma letal por eso se juntan todas las tardes en un terrenito que nadie reclama para jugar a las cartas, a las bochas y fumarse los cigarritos que sus doñas no le dejan por miedo a que se mueran de cáncer de pulmón.

Las chismosas del barrio son personajes absolutamente necesarios, pero insoportables porque no saben disimular que quieren saber todo de las vidas ajenas, por eso si te ven un poco gordita te preguntan si estás embarazada, si no ven al marido de alguna vecina tratan de averiguar si hay una separación de la que no se haya enterado y si observan que alguien está construyendo en su casa, se paran, cual arquitecto, para hacer revisión de obra y luego contar exageradamente como los de la esquina se están haciendo una mansión y ella no se explica de dónde sacan el dinero.

Está la que vive limpiando, hace un culto del baldeo, siempre anda con guantes de goma, se levanta a las 5 de la mañana no importa el invierno o el verano y a cualquier chico que ve con los mocos colgando los limpia con un pañuelito de tela.

Las mujeres del barrio hacen un culto del barrido de la vereda básicamente porque es un momento muy importante de interacción donde todas se ponen al día de las novedades, se transmiten las curiosidades que desconocían de los nuevos vecinos, comentan de las nuevas alertas meteorológicas que dijo la radio y le dan vida al barrio que nunca duerme gracias a los personajes que lo pueblan.

Publicado en Diario Puntal, 21 de octubre de 2007

TIEMPO PASADO FEMENINO

2007-10-14T00:20:00.000-03:00

Las señoritas de antes no eran las de ahora, nuestras madres se han cansado de decirnos esa frase cuando nuestros actos conspiraban contra la moral y las buenas costumbres de 30 años atrás, sin darse cuenta que su lógica de vida pasó de moda y de tiempo…

Las chicas de antes eran señoritas ante todo, usaban vestidos estilo Jackie Kennedy y prendedores para cualquier ocasión, iban a la peluquería a lavarse la cabeza y sus peinados olían a spray que les duraba hasta el próximo lavado.

Compraban bombones en la chocolaterías para recibir a tomar el té a sus amigas, iban a bailar con sus galanes siempre acompañadas por alguna amiga que ayudaba a controlar los excesos de besos, asistían al cine a la tarde y miraban dos películas al precio de una, comían caramelos toffi y morían de amor por Gary Grant y Humprey Bogart, a quienes les escribían y recibían a la vuelta del correo una foto autografiada por el galán a quien idolatraban y suspiraban creyendo que él se las había enviado.

A las señoritas de antes sus madres les inculcaban aprender todas las labores de la casa, sabían cocinar porque, según la experiencia, al corazón de un hombre se llegaba por el estómago, así es que sabían hacer desde repostería hasta los platos más exquisitos, eran buenas para coser, bordar y tejer, se podían hacer ropa con lo que tuvieran a mano, y eran excelentes niñeras de los hijos de sus amigas.

Las señoritas de antes no fumaban, no contestaban mal, no masticaban chicle con la boca abierta, no usaban colaless y usaban bañador en vez de biquini, dormían más de 8 horas y pedían permiso a sus padres para salir, se reían con prudencia, comían con discreción, se hacían baños de vapor para sacarse los barritos negros y eran flacas o rellenitas por naturaleza, las dietas no existían, tomaban baños de sol con mucha timidez ante los hombres y leían las historias de amor de Corin Tellado que las llevaba a tener ciertos pensamientos inoportunos, iban a misa todos los domingos y luego se consagraban a dar la vuelta al perro intercambiando miradas de reojo con los muchachos que las saludaban, iban a los carnavales y hablaban por teléfono por horas sin preocuparse por el costo del minuto.

Las señoritas de hoy son muy diferentes, se revelaron ante los mandatos de leyes, moral y buenas costumbres, se liberaron de algunas ataduras y acorde a su tiempo adquirieron otras, las chicas de hoy se visten como quieren, mezclan estilos, no les interesa verse como damas, algunas llegan a los extremos y parecen seres andróginos que juegan en el límite de lo femenino y masculino, usan morrales donde llevan sus vidas y el aseo personal no es indispensable para todas, es más la suciedad es parte de la moda.

Las chicas de hoy van a los recitales, toman energizante con alguna bebida alcohólica, gritan con todas sus fuerzas a las bandas que aman, hacen pogo, persiguen a sus artistas para robarles un beso en la boca y hasta que no consiguen un autógrafo escrito en su piel se vuelven los seres más insoportables de esta tierra.

Las chicas de hoy aman la histeria, juegan con los hombres, se ríen de ellos, se acercan y alejan en el momento que consideran oportuno y los toman como un bien de uso por lo tanto obtienen el placer que necesitan y luego se marchan sin penas ni glorias.

A las señoritas de hoy sus madres les han enseñado a mirar bien quien quieren tener al lado, a analizar el nivel cultural, social y económico, les han explicado que los hombres de antes eran galanes hasta el momento de casarse y después se convirtieron en unos gordos panzones por eso es mejor la vida en pareja, sin papeles y con acuerdos concretos que obliguen a los hombres a estar siempre atentos, porque una mujer sin papeles puede volar muy rápido si no tiene lo que desea.

Las chicas de hoy consumen todo por Internet, leen sobre nuevas tecnologías y aprenden sobre feng shui, idolatran su cuerpo, aman la comida rápida, pero controlan cada caloría que consumen de más, están pendientes de sus celulares y a todos lados llevan sus notebook, en vez de charlar chatean, sus mensajes de amor son códigos de mensaje de texto.

Para las chicas de hoy los lugares de culto son los boliches no faltan ningún fin de semana y que no se le ocurra a ningún padre ir a buscarlas porque eso sería cometer un pecado capital.

Las chicas de antes no son las de hoy, ambas desde sus lugares a veces desearían haber nacido en distintas épocas, pero la realidad es una y las chicas de hoy ya no son lo que eran…

Publicado en Diario Puntal, 14 de octubre de 2007

DÍAS DE ODIO

2007-10-07T00:31:00.000-03:00

A veces uno odia, con todas sus fuerzas, con la energía más negativa que puede salir de las entrañas y se odia desde la punta de los pies hasta el último pelo crispado que tenemos en esos días.

Y no está mal odiar, de cuando en cuando son necesarios esos días de descarga en los que a uno le molesta absolutamente todo y no para de detestar a cualquiera que se le cruce…

Son los días negros, de mierda, cruzados, insufribles, insoportables, en donde uno saca la histérica que lleva adentro, la loca, la bruja, la malvada y la perra que para cada momento o circunstancia se utiliza para echar un maleficio, pegar un par de gritos o literalmente ladrar a la gente.

Más allá de que uno saqué lo peor que tiene en su ser, es una buena terapia detestar al mundo y liberarse de esa energía que a uno le molesta tanto…

Por eso odiamos y con todo nuestro ser a los que manejan mal, a los peatones que se cruzan entre los autos y que parecen estar cazando mariposas que no ven que un auto puede estar a punto de atropellarlos, odiamos a los que nos mandan a lavar los platos como si el mundo automotor sólo pudiera ser conducido por hombres y odiamos a los agentes de tránsito que en vez de ordenar el caos de vehículos se ponen a charlar en plena plaza de la ciudad, odiamos a los cobradores de estacionamiento que nunca parecen tener cara de buen día… Odiamos tanto que llegamos a odiar nuestro auto y si no saliera tanto arreglarlo lo estamparíamos contra una pared…

Detestamos la gente que come y hace ruido, que habla mientras uno observa la comida triturada en su boca, y a la gente que pide disculpas, pero de todos modos hace sonidos escatológicos en el momento de comer.

Sobre todo odiamos a las cajeras que mastican chicle con la boca abierta y te hablan con actitud despectiva al compás de su goma de mascar, la cual uno desea pegársela en el pelo.

Es insufrible la gente que habla mientras uno lo hace, los desconocidos que intentan establecer una charla estúpida y que son incapaces de hablar con su ser interior, si se escucharan un rato se detestarían, básicamente odiamos los que se meten en charlas ajenas, que interrumpen cuando nadie les pidió opinión, que hablan porque es gratis y tanto hablar los convierte en seres irrespetuosos…

No soportamos los que en medio de un trámite se te meten para hacer una preguntita que dura 20 minutos, para que no haya tiempo cuando llega nuestro turno y odiamos a los que se meten en la fila y compran el último pedazo de pan que uno quería…

Aborrecemos a las vendedoras que con tal de venderte te dicen que todo te queda hermoso y la ropa ni siquiera pasa por tu ombligo, es odioso sentirse una estúpida a la que le quieren enchufar algo con tal de hacer plata…

Odiamos que la ropa que nos guste nunca esté en nuestro talle y ahí detestamos a todo el sistema que diseña sólo para las hiper- flacas…

Envidiamos a los que comen y no engordan y odiamos hacer tanta dieta que lo único que nos genera es desear la comida cada vez más…

Detestamos a los pseudos psicólogos que uno encuentra en cualquier parte y que todo lo solucionan con un complejo de Edipo o con un problema de sexualidad, cualquiera cree que por haber leído un poco de Freud ya es un psicólogo consumado.

Abominamos a los maridos mirones que se ponen atrás de uno mientras estás escribiendo y logran quitarte la inspiración que hasta ese momento tenías…

Odiamos la gente que llama a la hora de la siesta, a los oportunos que cada vez que vas al baño te llaman con urgencia, a los que al primer bocado del almuerzo se comunican desconsolados para que escuches los males de su vida…

Publicado en Diario Puntal, 7 de octubre de 2007

DEMASIADAS ASPIRACIONES

2007-09-23T00:53:00.000-03:00

Asumir que se entabla una nueva relación es todo un tema, más cuando se supera cierta edad y ya no se desea probar más nada, sino concretar algo serio.

Y los hombres se dan cuenta cuando una mujer quiere algo formal y para futuro casamiento, tal vez por esa razón se escapan tanto y sostienen como bandera que dos veces no cometen el mismo error (típico pensamiento de divorciado), no dejándole ningún tipo de chance a las que ni siquiera se equivocaron una vez…

En fin, las mujeres tenemos una actitud en el cuerpo y en cada uno de nuestros mínimos movimientos que despiertan una actitud alerta en los hombres, sobre todo en aquellos que no desean encasillarse en una relación demasiado obsesiva…

Inevitablemente cuando una mujer tiene ganas de estar en pareja en algún punto sueña con que a corto plazo tenga pedido de casamiento y eso en el fondo los hombres lo perciben, como si anticiparan un terremoto en sus vidas.

Básicamente ciertos hombres temen a ese tipo de mujeres que aspiran a tenerlos porque saben que también son las típicas que continuamente querrán hablar de superar un estadio más en la relación (tengamos en cuenta que el fin siempre es casarse), por lo tanto hablarán hasta el hartazgo de los problemas ínfimos de la relación hasta convertirlos en diferencias insalvables y hasta ellas misma en algún momento se preguntarán si ese hombre que acaban de conocer es el príncipe dorado que se inventaron en sus cabezas…

Las señoritas desesperadas por cazar a un novio también tienen aspiraciones monetarias, luego de determinada edad no se sostiene ni la lástima, ni la caridad por lo tanto siempre se verá con buenos ojos que el galán porte una abultada billetera, eso les asegurará soñar con un fastuoso casamiento y las embargará de un mayor empeño con tal de lograr que el hombre se transforme en novio y luego en marido. Lo gracioso es que suelen aparentar ser totalmente desinteresadas, pero no dejan de averiguar con cuántas tarjetas de crédito se maneja, en qué bancos tiene una cuenta bancaria, se interesa mucho por conocer las propiedades que tiene a su nombre y ni hablar si tiene campo, ahí ya se siente una de las trillizas de oro y hace planes como si fuera a ser la futura hacendada de la ciudad.

Es más, es tan patética que habla con sus amigas (huecas como ella) acerca del curso de polo que piensa tomar y de cómo decorará la estancia que en el futuro será de su propiedad.

Mientras ella sueña y delira con estupideces el susodicho ya se encuentra en el campo al lado de una vaca muy feliz de haberse liberado de la que quería darle cuatrillizos y gastarle la fortuna en una sola salida al shopping.

Las mujeres con deseos de marido se ponen un poco paranoicas, continuamente están mirando cuál de sus amigas consigue novio y se desesperan cuando ellas no lo logran sin analizar todo lo que hicieron para espantar a unos cuantos.

La realidad es que no hacen la mea culpa de preguntarse todas las oportunidades que perdieron por haber encontrado todo tipo de defectos en los hombres que les prestaron atención y a quienes rechazaron por feos, bajos, pobres, histéricos, sucios y cualquier excusa trágica que les permitía sostenerse sobre el concepto errado del hombre ideal que nunca llega. Porque si creen que sus amigas encontraron a los hombres perfectos se equivocan, esos hombres son como todos, con más o menos defectos, pero con todo lo que el sexo masculino puede aportar.

Por ello es importante asumir lo que se quiere, para luego ir a buscar al homo sapiens con corazón, con billetera, con inteligencia, o con buenas dotes… El resto dependerá de aquel que se anime a caer en los brazos de una mujer con aspiraciones a boda…

Publicado en Diario Puntal, 23 de septiembre de 2007

OBJETOS DE CULTO

2007-09-16T00:59:00.000-03:00

Las mujeres somos débiles, no lo podemos negar, y es un gran sufrimiento padecer esta enfermedad de querer consumir ciertos objetos de culto del mercado.

Por qué somos débiles, no tengo esa respuesta, pero ciertas cosas nos pueden, nos obsesionan, hasta que no las tenemos no somos nosotras, sino gatas encerradas en una jaula.

Algunas pueden sostener que se sienten felices y otras que lo necesitan, ni una cosa, ni la otra, somos patéticas por concentrar nuestra estabilidad emocional en un objeto, pero en fin esa es la realidad y más allá de simples justificaciones hacemos todo lo posible y en algunos casos hasta lo imposible para obtener lo que queremos y en ésto el fin justifica los medios.

Las mujeres pueden llegar a comprarse de cuatro a más pares de zapatos, y en su ropero pueden tener todo desacomodado, pero exponen sus zapatos como si estuvieran en un museo, algunas hasta sienten lástima de usarlos por miedo a que les pase algo. Se obsesionan con los tacones, el tipo de hebilla que tiene, los colores y las texturas, aman más comprarse zapatos que tener sexo, su orgasmo pasa cuando se suben a los tacones y el placer de mirarlos es incomparable a cualquier otro momento.

Por eso no importa endeudarse, sacar créditos, agotar la tarjeta de crédito y hasta volver a la casita de los viejos a pedirles unos pesos para darse el gustito que por lo general sale fortuna porque un buen zapato nunca se encuentra de oferta.

Amamos los perfumes, precisamente los que no se encuentran en catálogos sino aquellos que hay que buscarlos en las grandes tiendas, esos que a uno le provocan sentirse sexy, deseada, amada, con ciertos aromas el ego se enaltece, te miran, se dan vuelta para ubicar quién es la persona que deja esa brisa diferente.

Los perfumes son nuestra marca personal, nos identifican, después de dejar nuestro olor en otra persona, ese mismo perfume siempre les recordará nuestro paso por su vida.

Por eso morimos por los perfumes, esos caros, con nombres bellos, cuyas cajas son perfectas y que cuidamos con pasión y obsesión, y que ponemos en esos lugares estratégicos para que sepan que nuestro cuerpo huele sabroso y nadie se olvida del perfume único que reconoce a una mujer…

La ropa interior es otra obsesión, nadie, salvo los más íntimos, pueden saber qué nos ponemos, pero como ante todo nos vestimos para nosotras, necesitamos contar con ese algodón blanco, con esos encajes negros que pueden sacar nuestra pasión desenfrenada, con cierta ropa interior uno puede sentirse más segura, más seductora, no hace falta mostrar nada, sólo debemos saber qué tenemos debajo de nuestras prendas para sentirnos reconfortadas y con nuestro lado femenino latente.

Las pequeñas cosas inservibles, pero bellas amamos, quién no ha comprado cosas que no necesita, monederitos como los de nuestras abuelas, perfumeros, anillitos con formas extrañas, papeles con texturas particulares para escribir cartas que nunca mandaremos, diarios íntimos, sombreritos que nunca nos pondremos pero que adornan nuestra habitación con ese toque particular que te hace sentir una chica vogue, esencias para perfumar todos los rincones, duendes y haditas…, absolutamente innecesarios y sin embargo nos cambian la cara, nos ponen una sonrisa y nada puede empañar la felicidad de tener algo que sabemos que es parte de nuestro legado de recuerdos.

No importa nuestra lista de prioridades cuando uno necesita mimarse no hay mejor compra que todo aquello absolutamente innecesario, para liberar nuestro stress, para sentirnos únicas con esa compra y para saber que somos débiles, absolutamente débiles y eso en el fondo nos gusta…

Publicado en Diario Puntal, 16 de septiembre de 2007

FRIDA

2007-09-09T11:36:00.000-03:00

Conocí el espíritu de Frida en su hogar, la mítica Casa Azul, como tantos me atreví a invadir la privacidad de esa mujer que no pasó desapercibida para nadie.

Sin embargo allí descubrí que la Frida conocida era sólo una parte del verdadero ser de una mujer que se resistió a la muerte, sino no se explica cómo sigue viviendo tan intensamente en cada uno de los espacios que quienes la aman le permiten habitar.

En su casa me encontré con sus fantasmas, con el amor y el odio hacia su Diego, con el perfume picante que emana de su cocina siempre lista para tacos, quesadillas y otras yerbas y allí, cuando descubrí su desgarradora vida, me enamoré de ella…

La casa azul transpira el cyan por sus paredes, tiene ríos de sangre roja y amarillos huevo que intoxican los ojos, violetas guerreros y verdes que invaden a cada paso como si las plantas lo llamaran a uno para contarle acerca de lo que la niña de cejas pobladas era capaz de concretar con sus actos…

Cuando uno entra a ese espacio tan de ella, camina la historia de una familia y la de una mujer que se atrevió a ser una revolucionaria desde todo punto de vista, amó y no dudó de hacerlo más allá del género y sus ideas, era tanto lo que podía dar que su pasión por Diego no le cortaba las alas para acercarse a los brazos de otros hombres y mujeres, quienes también la supieron esculpir desde su destrozada columna…

Era revolucionaria en ideas y acciones, tan ella, tan del mundo, que ninguna mujer pudo suplirla ni en la cama de sus amores, ni en la impronta que le ponía a la vida…

Frida era bella y aún lo sigue siendo cuando se anima a salir de sus cuadros y como una sombra espectral te acompaña de atrás marcándote esos espacios chiquitos que aún cuida con recelo…

Frida es un espíritu libre que decidió no irse al cielo porque era demasiado aburrido, quiso quedarse en su amada Casa Azul, para hacer de las suyas, para desempolvar sus espectros para el día de los muertos y así asustar a los niños que nunca logró dar a luz…

Siempre se apropia de los tequilas que sus descendientes le dejan por toda la casa para emborracharse y hacer travesuras, y cuando de su cocina salen olores picantes, es que ella está moliendo el chile, con los cacahuates, la sal y el chocolate para hacer un mole que lamentablemente uno nunca podrá probar, sin embargo semejante aroma es una fiesta para los sentidos…

Frida sigue pintando y sus pinturas se han acrecentado aunque son pocos los que las ven, ha cambiado de estilo a medida que el siglo terminó y comenzó y si muchos vieran los colores que ha inventado y cómo se dibuja desde su muerte, más de uno quisiera llegar a ese arte tan sutil y mágico que sólo los que deciden quedarse más allá de la muerte lo pueden concretar…

A veces, cuando los que cuidan su casa se olvidan de cerrar las puertas, se escapa y viaja hacia todos los lugares donde siempre quiso estar, visita a los desconocidos que la admiran y en secreto la aman, pinta colores sobre los vientos que se le cruzan y le gusta probarse las nuevas polleras y hacer tintinear los llamadores de los jardines para que su presencia no pase desapercibida…

Frida vuela, prefirió quedarse sin pies, es más gustoso volar y si uno logra captar su esencia en el espacio, es bello ver como sus sueños la llevan, tanta locura suelta llena las almas y sobre todo la hace aún más grande a ella…

Frida vive en la Casa Azul y se deja invitar por todos aquellos que la aman por diversas razones, así va de ronda por hogares y refugios, por bares trasnochados, habita los vasos de tequila y le da sabor a las comidas desabridas, de algún modo se hace notar y luego se marcha sin melancolías, ella tiene la certeza de que siempre puede volver a los lugares en donde se ha sentido querida…

Cuando se cansa de tantos vuelos, regresa a los brazos de su Diego, que decidió no ir al infierno porque la vida sin Frida es el infierno…

Publicado en Diario Puntal, 9 de septiembre de 2007

DE PELOS...

2007-09-02T11:44:00.000-03:00

Ir a la peluquería es un acto seriamente frívolo, donde todo está dispuesto para vivir una aventura única de relajación, cambio de imagen (por más mínimo que éste sea) y una dosis abultada y entretenida de chismes que te darán para hablar todo un mes…

Tomar la decisión de cortarse el pelo es asumir sumergirse en un ambiente ultra femenino donde uno leerá las últimas revistas del corazón, criticará cada uno de los detalles de las modelos que toda mujer desea ser, tomará unos cinco cafecitos con edulcorante pues hay que aparentar que se cuida la línea, se establecerán amistades por el lapso de tiempo que dure hacerse la permanente o la planchita, y hasta se llegará a creer que se es la alma gemela de esa otra mujer que cuenta experiencias que a vos también te sucedieron.

Pero lo más interesante estará en el chusmerío barato que se tejerá y que será el caldo de cultivo de teorías y supuestos respecto a las vidas ajenas, esa parte de la peluquería no tiene precio porque se puede salir conforme o no con el peinado que te hicieron, pero nunca aburrida o con poca información de la sal y pimienta que mueve a la sociedad…

En las peluquerías las mujeres tienen sus mejores sesiones de terapia, no hay como los peluqueros que saben escuchar y aconsejar de acuerdo a la situación, eso implica que te den la razón en todos tus delirios de grandeza, que te digan, en repetidas ocasiones, lo flaca que estás, que cada vez lucís más joven y que la ropa que tenés puesta es la última moda de la estación.

Los masajes en la cabeza vendrán acompañados de charlas contra la raza masculina, en donde cada mujer se descargará contando sus historias de infidelidades, sufrimientos, maldades y locuras en relación a un hombre.

Y más allá de que un hombre puede ser el peluquero, las mujeres en el ámbito de la peluquería nunca los ven como tales, la confianza a quien se le entrega la cabeza posiciona al otro en el lugar de una amiga, si se les entrega el cabello (que es todo para una mujer) cómo no entregarle los secretos que habitan en la cabeza.

Las peluquerías pueden ser de barrio o centros especializados para el cabello, pueden tener tarifas altas o ser de las que juntan el cabello detrás de la puerta, pueden tener olores a cremas exquisitas o el típico olor rancio a tintura y spray de los años 40´, puede contar con un coiffeur o una peluquera, todo eso puede variar y será cuestión de gusto la elección que uno decida para entrar en unas u otras peluquerías.

Sin embargo una mujer nunca entra a una peluquería por el motivo obvio que se supone que lo hace, léase arreglar su cabellera; la decisión siempre tiene que ver con algo importante que para bien o para mal le ha sucedido en el diario acontecer. Y allí se encuentran las mujeres, se congregan para ponerse más lindas, para hacer desaparecer las canas que dejó el ex marido, para olvidar por un rato la rutina y llenarse de frivolidades que de vez en cuando son necesarias para el ego y el espíritu, para cambiar el look porque hay que enamorar a alguien, porque el espejo lo reclama a gritos, para sentirse mimada, escuchada y contenida por un rato…

Las mujeres siempre tienen una buena razón para concurrir a la peluquería, la angustia se decolora, las tristezas se lavan, las broncas se vuelan con el secador de pelo y la locura se plancha, un buen corte de pelo te hará sentir diferente y ya no serás la misma cuando salgas, tal vez porque un mundo de frivolidades bastante serias te ayudaron a reconstruir el mundo que parecía haberte dado vuelta la cabeza.

Publicado en Diario Puntal, 2 de septiembre de 2007

LLUEVE...

2007-08-26T11:55:00.000-03:00

Afuera llueve, es una noche húmeda, con reminiscencias de años 70´, no sé por qué tengo esa sensación extraña de tiempos que poco viví, sin embargo un viento tibio acompaña esta lluvia extraña, pegajosa, un poco fría, un tanto ausente, me despoja de las caricias que quedaron en la cama con un amor, me atropella con ideas pasadas de moda…

Es una noche para caminar metida en un vestido, de esos que usaban nuestras madres, de esos en los que uno parecía una señora con rasgos de niña, con alguna flor, con un prendedor pequeño en la solapa…

La lluvia sigue cayendo, densa, monótona y sin embargo la ciudad se proyecta diferente desde mis ojos setentosos, cierro los ojos y el mundo muere, los abro nuevamente y las gotas distraídas nublan mis pestañas cargadas de agua inesperada…

Algunos hombres se cruzan en mi camino, mi lentitud les molesta, hoy llueve y parece que el mundo debe apurarse a buscar un resguardo, mi lugar tranquilo está acá fuera, lejos del común denominador que moviliza a la mayoría, un par de mujeres atropellan con sus paraguas a los pocos transeúntes que quedan, por eso los detesto parecen armas, en vez de elementos de protección…

Un jazz demasiado viejo suena desde algún rincón y el viento o la lluvia que pasa por mi lado me lo traen suavemente a mis oídos, Louis Amstrong cultivó su voz desde el dolor, nadie como él puede describir el mundo con esa sensación de que uno está naciendo o lo están pariendo a la vida…

Descubro de donde viene la música, un departamento un tanto descolorido tiene una luz tenue y una sombra que camina detrás de un ventanal, tal vez nunca conozca al ser que está del otro lado, sin embargo siento esa conexión única que sólo esta noche me brinda, como si la magia nos invadiera las almas y tuviéramos poderes que superan la normalidad establecida.

Tengo ganas de llorar, no porque me encuentre triste, ni una pena me persiga, tengo ganas de llorar porque el paisaje lo necesita, porque una noche gris con lluvia merece que uno ponga su parte de sal, porque el agua llama al agua, porque hay tantas lágrimas ocultas, reprimidas y sin sentido que necesitan salir, que en un momento como este merecen ser liberadas de la esclavitud de los pensamientos…

Lloro a mares y la lluvia se desmorona desde el cielo, unos chiquillos juegan a mojarse, no hay una madre cerca que los cuide, la noche es su guarida y se mueven a sus anchas cuando todos se encierran en sus casas y la ciudad les pertenece…

De una casa vieja sale olor a madre, a torta casera, a café de noche, a diario húmedo, a leño quemándose, se desprenden los sonidos inentendibles de una familia que se comunica, de una guitarra que suena a Silvio Rodríguez, de besos y caricias que se expresan, de risas…

Los bares se han vuelto solitarios, sólo permanecen las señoras de las diez, y los caballeros que pasaron su cuarto de hora, revuelven sus cafés hasta que pierden la espuma y allí los toman en un rito extraño de delicadeza y costumbre…

Una muchacha desnuda sus piernas para mostrar la piel que con poco encanto desea salir, la cotidianeidad y un amor hizo perder el sabor del dinero y sembró dudas que recorren la mente, mientras improvisa el mismo artilugio que le llenará la panza y romperá su corazón una vez más…

Llueve, cada vez más, mientras somos cada vez menos los que nos atrevemos a mojar la ropa, los huesos y los sentimientos…

Sigo sintiendo esa extraña emoción de estar en otro tiempo, me gusta tanto que seguiré caminando hasta que la realidad de mis días vuelva a mi cuerpo…

“Cierro los ojos y el mundo muere; levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente)”[1].

[1] Sylvia Plath – Frase extraída de Canción de Amor de la Joven Loca

Publicado en Diario Puntal, el 26 de agosto de 2007

MOMENTOS FELICES

2007-08-12T01:03:00.000-03:00

Amo los momentos felices, a veces son tan pequeños, tan chiquitos que pueden llegar a pasar de largo, sin embargo no hay como esos instántes únicos, irrepetibles, que nos dejan sin aliento, que nos hacen bullir la sangre y nos aportan colores a nuestros cachetes…

Son esos momentos perfectos, al alcance de la mano, son esos pedacitos de magia que todos los días encontramos a la vuelta de la esquina, son las razones incomprensivas y bellas por las cuales vale la pena seguir y dar nuestro mejor esfuerzo…

Pensemos básicamente en las sensaciones que nos provoca una sonrisa y una palabra amable en un organismo público, que nos hagan los trámites rápido y no nos tengan de aquí para allá es una bendición que no siempre sucede.

Encontrar plata, cuando más la necesitamos, en el bolsillo secreto de una cartera, saborear los caramelos duros de eucaliptus y sentir que un bosque se desprende de las próximas palabras que emitamos, ir al cine sola y ver una película repetida, escribir el diario íntimo, y llenarlo de fotos, hojas secas y papelitos que nadie más que nosotros pueden atribuirle sentido…

Hablar por teléfono por horas con tu mejor amiga, eso sí que es una catarsis, hablar lo mismo de siempre con una profundidad absoluta, enterarse de un secreto tiene siempre mucha adrenalina, descubrir que en la heladera aún queda un pedazo de torta de chocolate puede quitar toda la ansiedad de un día desesperado.

Disfrutar de los perfumes extraños que de repente se conocen y llenar la casa con esas fragancias, patinar sobre un piso recién encerado, jugar a la escondidas y sentir que te podés hacer pis de la risa de tanta emoción contenida por el juego, mirar fotos viejas, escuchar a tu abuela contar las historias de tiempos que nunca llegarás a conocer…

Lograr que una comida te salga exquisita, leer un libro y llorar en el final es dramáticamente feliz, que te laven la cabeza en la peluquería, encontrar un rincón de la ciudad que sea como la casa azul de Frida, leer los poemas del Árbol de Diana, tejer pulloveres o bufandas y tejer la vida…

Un chocolate caliente frente a una ventana que suda lágrimas de lluvia y sentir toda la nostalgia del domingo, usar los soquetes hechos por las tías, sentir el peso de los acolchados en invierno, comprarte un bolso que tenga todos los detalles que desde tu infancia anhelaste, usar ropa vieja y cómoda, recibir una carta de amor, pintar, escribir poemas inspirada por una canción que podés repetirla toda una noche y no te cansa…

Sentirte amada, conjugar con tu pareja en esas semanas que son de pura risa, sexo y pasión, hablar por horas de nada y de todo, mirar el atardecer tomados de la mano, sentir como el mar te atrapa y dejarse llevar, tomar sol, desnudarse, escuchar un cuento, encontrar entre libros viejos pedacitos de cartas de seres que nunca vas a conocer, pero que entendían el amor de la misma forma que vos, soñar con el ruido de fondo de pájaros, dormir con una almohada mullida, recibir el desayuno en la cama.

Ver películas muy viejas, de esas en que los hombres y mujeres bailan y cantan por todo y en donde los finales felices están asegurados, hacer promesas, reír con amigas, comer chicles con gusto a tuti-fruti y hacer globos, leer el horóscopo y que tenga razón, caminar bajo las estrellas en soledad y olvidarse que el mundo a veces es un lugar peligroso, sentir paz, saborear el agua, respirar hondo al final de un trayecto largo, manejar en las rutas desiertas, escuchar la voz de un locutor que nos estremece desde la radio, sentirte viva ante ese impacto inexplicable que surge desde tu pecho y te lleva hacia el alma de otro ser, jugar con tu perro, hablar solo, imaginar…

Sentirte creativo, bella, risueño, creer que la mayoría de las personas que se te cruzan tienen un gran potencial de bondad…

Terminar de escribir estas líneas y saber que vos tal vez tengas una sonrisa y una gran lista de momentos perfectos…, eso es parte de mi felicidad…

Publicado en Diario Puntal, 12 de agosto de 2007

SUPONEMOS

2007-08-05T00:59:00.000-03:00

Los seres humanos tenemos la virtud de la imaginación, por lo cual creemos y suponemos muchas cosas en la vida. En gran cantidad de situaciones hacemos uso de este don y lo usamos para beneficio propio, lástima que en esta construcción intelectual que realizamos siempre involucramos a un tercero y todo por culpa de la imaginación…

De qué hablo, precisamente de esa categoría de persona que cae en la obviedad de creer que por la profesión que tiene otro ser humano, éste está capacitado para realizar una infinita cantidad de actividades inimaginables para quien detenta la profesión.

Es común encontrarse con personas que siempre tienen una actividad extra para que les hagas el favor de hacérselas, ya que suponen que como escribís en un diario, entonces tenés que escribirles todo tipo de cartas, armarles curriculums, hacerles un par de cartitas de amor y hasta pasarles las recetas de la abuela que tienen almacenadas en cualquier rincón de la biblioteca…

Que uno escriba, no significa que por carácter transitivo sea novelista, administrativo o experto en recursos humanos para hacer lo que a otro se le ocurra. Seguro que uno puede hacerlo y por lo general, el lado bueno triunfa, pero basta de esa gente que supone que todo ser que escribe le sirve para un favorcito porque simplemente sabe hacerlo, a veces aprender a arreglárselas solo no es una mala opción.

Están quienes creen que una persona que se dedica a la computación sabe absolutamente todo de máquinas, de internet, conoce todos los últimos programas que existen en el mercado y ante todo, lo más importante para los que no saben nada del tema, es que se imaginan que el sólo hecho de saber usar una computadora te habilita una serie completa de conocimientos lejana a la realidad…

El problema radica en que creen que pueden caerte con el carcacho roto para que se lo arregles, te piden jueguitos y si es posibles que les enseñes a jugarlos, ante cualquier problema de la máquina te llaman desesperados, brindándote nula información, con la cual pretenden recibir un diagnóstico de la situación…

A veces es necesario elongar el cerebro y asumir que existen casas especializadas en distintos temas y a los lugares adecuados hay que recurrir…

Ni hablar de los pobres médicos, las personas los ven y creen que ellos solucionan todas las enfermedades, se olvidan de que los médicos pasan años especializándose y que la ciencia avanza a grandes pasos…

Obviamente se relega ese pequeño detalle y quieren un curso acelerado, con explicaciones prácticas y entendibles del problema de salud que los aqueja, interrumpiendo la charla con comentarios de medicina casera con los que se ha probado para conocer la opinión del especialista, quien mira con desesperación buscando una excusa para escapar de las garras del hipocondríaco que todos llevan dentro…

A los abogados los persiguen con dudas legales y por la curiosidad de saber qué pasa con ciertos casos, a los filósofos se los acosa buscando entender la esencia del ser y a los psicologos siempre hay un trauma que contar que es necesario que te lo resuelva en el plazo de una charla de no más de quince minutos…

Quienes tienen un oficio reciben las exigencias de los otros, inútiles, que suponen que ser plomero te habilita como carpintero o albañil, por lo tanto siempre pretenden cerrar en un combo todos los arreglos de la casa…

A veces, sólo a veces, es necesario ponerse a pensar en uno mismo y analizar cómo nos sentiríamos si los otros nos exigieran todo lo que somos capaces de pedir, suplicar, demandar, requerir y ordenar. Tal vez en ese momento en que debamos soportarnos, allí dejaremos de reclamar a los otros lo que no somos capaces de dar, ni hacer…

Publicado en Diario Puntal, 5 de agosto de 2007

ANTES DE HABLAR... PIENSELO...

2007-07-22T00:53:00.000-03:00

Las mujeres dicen tener su mente abierta, ser tolerantes y capaces de entender cualquier tipo de planteo. Creen poder resolver sus problemas y ser buen oído para quien necesite ser escuchado, saben que tienen respuestas de todo tipo y de su inagotable imaginación pueden salir miles de delirios…

Ahora bien, hay un estrecho e incómodo sendero por el cual no hay que hacer pasar a una mujer y precisamente tiene que ver con que hay cosas que las mujeres no soportan escuchar, se ponen mal, se angustian, se sienten destrozadas, como si algo personal estuviera conspirando contra su humanidad…

En fin, hay comentarios que no se le pueden decir a una mujer, empezando por “estás gorda”, esas palabras son inadmisibles, más si vienen de la boca de un hombre, es tirar por tierra meses de estresante dieta, es no ver el rollo menos que desapareció de su pancita, es decirle que está horrible, que es fea, que abre la boca demasiado, que el resto de las mujeres son bellas menos ella, que está sola en el mundo y que mejor que se ponga a dieta porque sino está para el programa “Cuestión de Peso”.

En realidad sólo se le dijo que estaba un poco más gordita, nada más y nada menos, pero como las mujeres tienen un trauma con la obesidad y creen que sólo las flacas son bellas, es difícil de modificar la situación y menos de reproducir neuronas perdidas. Para evitar malos momentos y un reproche constante, es más saludable callar y guardar semejantes pensamientos de tamaño extra large.

Nunca le digas a una mujer que una ropa no le queda del todo bien, primero porque si después no sabés explicar qué es precisamente lo que no le queda bien, te volverá loco con preguntas frívolas y sin sentido que te arrepentirás mil veces por haber hablado y después tendrás que enfrentarte a una mujer que duda, que se sigue probando ropa, que te mira con desesperación para obtener algún tipo de respuesta y vos sólo vas a atinar a rezar porque la tortura de palabras inquisidoras se acabe.

Una mujer no soporta las dudas, la incertidumbre, es inadmisible que alguien le plantee que no sabe cuánto la quiere o si no sabe si desea seguir dentro de una relación, antes de sugerir la posibilidad de un dilema existencial, es mejor cortar todo, sino nuevamente la mujer intentará por todos los medios de desentrañar la situación de perplejidad que lo aqueja, buscará respuestas que no existen, supondrá todo tipo de teorías, vacilará por todo tipo de sensaciones, llorará y gritará, como péndulo irá de la bronca al desconsuelo, de la comprensión a la ira, del reproche de haber perdido años a su lado a la suplica desesperada de no ser abandonada… Antes de dudar, llame a un psiquiatra y téngalo a mano para ella…

A una mujer jamás se le debe decir “qué cara que tenés hoy”, si está enojada lo está, no necesita que nadie reafirme su estado de furia, no desea cambiar, está mal y punto y necesita regodearse en su bronca, no le interesa quedar bien con el mundo, es más detesta a toda persona que pueda cruzarse en su camino, no pretende ser amable, está mala onda y eso es todo y en esos momentos de mayor enojo el mundo parece conspirar contra ella cuando seguramente se cruza con algún curioso que hace la pregunta boba “¿te levantaste con el pie izquierdo?, ¿tuviste una mala noche?, ¿te dejó tu novio?”… En esos momentos es cuando la mujer desearía responder a gritos “Sí, me pasó todo eso y más y para colmo me cruzo con vos, flor de papanatas, que me terminás de arruinar el comienzo del día”. Sin embargo las mujeres callan, aprietan el paso, se muerden fuerte el labio y continúan su camino con toda la imagen de malas que ese día pueden tener…

Un consejo, piense dos veces antes de decirle a una mujer algo que la pueda alterar, sobre todo por su salud física y mental, recuerde que un comentario en el momento inadecuado puede ser la cruz del resto de su vida…

Publicado en Diario Puntal, 22 de julio de 2007

A MARINA QUE SE FUE...

2007-07-08T00:45:00.000-03:00

Quiero morirme vieja, llena de arrugas, con demasiado rimel en las mejillas y que mis ojos puedan llamar a la ternura de una vida bien vivida…

Quiero cansarme de gastar zapatos recorriendo las calles de cualquier lugar del mundo, no importa si está lejos o cerca de mi casa, quiero ver todos los paisajes que la gente me ha descrito y sentir como propios esos sabores únicos, esos olores particulares, quiero llenarme los pulmones del aliento de la primera hora de mi vida, captar todo el oxigeno y por qué no la contaminación y sentirme viva…

Quiero entender el llanto desde su raíz, quiero sentir cómo nacen las lágrimas, de a una hasta llegar a una ebullición de agua salada para aprender cómo ante cada derrota uno se recupera y vuelve a sonreír…

Y claro quiero reír, mucho, tanto que me duelan las mandíbulas, quiero despanzarme de tanta risa, no poder hablar, percibir que el aire faltará en cualquier momento de mi cuerpo si no dejo de reír y sin embargo seguir riendo hasta contagiar mi alegría…

Quiero morirme vieja, muy vieja, tanto que ya ni recuerde los años que suman mis décadas, quiero vestir todo lo ridícula posible, usar sombreritos de señora mayor y salir con mis amigas a tomar el té y por qué no algún que otro fernet, dicen que las mañas no se pierden y yo quiero tenerlas a todas, quiero comer sin culpa y sentir que mi figura se siente bien, dormir hasta cansarme de hacerlo y despertar sintiendo que todos los días son sábado por la mañana (que hermosa sensación), quiero consentir a los nietos que aún no tengo y llenar de magia y golosinas sus vidas…

Quiero bañarme desnuda en el mar y no avergonzarme de exhibir mi naturaleza, aprender a tocar algún instrumento musical y cantar sin miedo a que una maestra estricta me diga que no sirvo para eso, quiero pintar un par de cuadros que están a la espera de que mis manos los delineen y quiero sentir el placer de penetrar mis pies en la arena suave y cálida con esa satisfacción de los pequeños y únicos momentos que pueden hacer a una persona perfectamente feliz…

Quiero ser amada y también sentir lo que es ser odiada, sino existe esa diferencia uno nunca valora todo el amor que recibe a diario y en muchas ocasiones se subestima…, quiero aprender de lo esencial de las distintas religiones, leer todos los libros de Alejandra Pizarnik y dar una vuelta en la calesita destartalada del parque que para mí siempre fue el retrato de domingo de mi infancia…

Quiero tener hijos, sentir eso que sienten todas las mujeres cuando dan vida y entender lo que significa ser mamá porque te nombran del otro lado con ojos esperanzados en vos, quiero amar al hombre que elegí hasta infinito punto rojo, nuestra medida del tiempo y el espacio es bastante subjetiva y difícil de explicar, pero amarnos hasta allí, como juramento que hicimos un día…

Quiero sentir que mis hermanos de la vida nunca dejarán de acompañarme entre anécdotas y recuerdos y entender que lo eterno es posible desde la profundidad de la amistad…

Básicamente quiero vivir, mucho, quiero sentir que la vida no se nos escapa y que un día de repente estamos a las puertas de lo desconocido…

Hay que matar a la muerte, aunque sea desde la cabeza, mientras no logremos el pacto con ella que logre excusarnos de partir, la resistencia está en la memoria y en el secreto de esos momentos únicos que nos perpetúan para siempre, porque seguramente allí concentraremos toda esa energía que nos vuelve un poquito eternos…

En memoria de Marina, que se fue muy joven y nos dejó sin aliento…

Publicado en Diario Puntal, 8 de julio de 2007